Kevin García
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ii
¿Deberíamos acaso cortejar a la noche antes que aparezca?
¿Deberíamos danzar con los reptiles hasta el mes siguiente?
Cuando los rayos partan mi tierra y re energicen el litoral
Ahora iluminado por las luces boreales
Callejón del viejo cosmos que duerme en mis tripas
Pero no las tripas de la mierda.
Ustedes hacen como si nada a cada rato
Piensan que pensar es lo bueno
Si supieran del saber criollo,
Sabrían que la arcilla es movediza
Y que tarde o temprano el Carapo se va a estremecer
Como sus trajes negros de glotonerías y basura con cuellitos
Mujeres el viento trae mujeres traen vientos y razón
La buena razón
Sin razón
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……………………………………..El rayo sube dorado sangra
……………..Escaramuza chocante de féretros y ambulancias
…………………………Que pasan por el frente de las plantas
……………………………………………………..Como si nada
¿Qué saben ustedes de la nada?
¿Más que el «no hay nada para la cena»?
Inculposos los estrecho y escupo luego con ternura
……………….La misma que me doy cuando me levanto.
Fiebres sacras de los espacios entre las uñas
………………….Pelo graso y sobres de papel
……Nosotros estamos rejuntados en este hueco
Y me emputa lo cerca de nuestra lejanía
Lo estúpido que se pone el cielo cuando llueve
…..Y cuando me encuentro
………………………Hablando solo.
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v
El espacio se curva frente al loco
Cada vez que los astros flotan circuncisos flotan
Sin lluvias desde la palmada
Salen todos estropeando el cincel
…………………«Casi los mudé a otro balcón
…………………Pero él estaba muy fuerte»
El iluso calla mientras la otra come
……La candela nos recuerda que somos ceniza casi
Provincialmente pestañeo atendiendo el horario de la lejanía.
Cuando mis ojos estallan sé que los he usado suficiente,
Sé que es la hora de quitarlos de mi rostro
……………….Y de abrir la nube a mi alrededor
Para olvidar un día más
………..Un día
………………………Escucho el anuncio pacífico
………………………De las botas cansadas militantes del polvo
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vi
Junto a todo mal
Cumplo mi condena de oro
…………Frente al piso y la tierra de mi carne
………………Que vibra cada vez que muevo los ojos
Duele estar aquí, muchas veces cuando el sol no está
Es inevitable convertirse en una rata
Vagar por la cloaca, comer mierda,
Lamer el piso, culear con rabia,
Mendigar los sobros de madera para mi nido
Verme frente al vidrio y preguntar si corta
Si tiene tanto filo como el aire en mi nariz
Si baja tan rasposo como el miche callejonero
O tan amargo como el fondo del arroz quemado
Que nadie quiso, pero yo sí.
Pesticida del barro me llamo con ironía
Como quien maldice su procedencia sin asco al perjurio
Como quien busca la coñaza porque si
Pa´ sentir algo
Así sea la sangre picosa ralentizada por el brío.
Yo que uso lo roto como estandarte
Yo que postergo hasta la extinción
Yo que me niego ante el tiempo y su condolencia
Yo que nunca me he sabido yo
Yo que huelo a humedad y silencio
Que brota en cada letra como una babaza de los parásitos
Que fuma cuanto puede de aires perseguir
Mastica y traga hasta que la sed no muera bien
Hasta que la sed verdadera se espiche de tanto mofar
Se vista de carpintero y las llaves de pino y añil
Se quiebren sin necesidad de tocarlas
Hasta que el tiempo cubra su cuota
Y marque la hora de salida
Para nunca más volver
Infelizmente.
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xvii
La malcriadez de mis antepasados me resulta desastrosa
Aquí cuando bebo callado la culpa del vidrio.
Aquí cuando discuto pequeñeces del mundo y dialogo con el
diablo en la cena
Tiene forma de vicio semántico ante cualquier epígrafe
callejero.
El cansancio de mis ojos se afinca solo en la imagen de la
unidad con piel sin rayas azules ni brotes amarillos como lo
son los pensamientos de quien me acompaña en la cena.
Aquella comprensión mulata si sabe del fuego,
Ni se quema ni huye, es de fuego su lengua
Manso fuego dorado naranja danza líquida
Milisegundo, se va. Y yo hastiado discuto el color de la
marihuana frente a la cara de un policía. El diablo se viste de
madre, de cuadro «mal hecho», de un saludo vacío que
pregunta por «los culos» y de una respuesta insolente frente
a la belleza de la sensibilidad.
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El verdadero diablo no es la sombra, no mi sombra, no
nuestra sombra.
El verdadero pregunta por el precio de la auyama y se queja
del cielo de la tierra.
El verdadero regatea sin necesidad y se arrecha cuando le
hacen igual.
El verdadero chismea sobre la tumba de nuestros niños
Bebe latas de soda y whiskey en la sala presidencial.
El verdadero lloriquea distraído de su propia carne porque
no pudo llenar un vaso con agua
Decir «hola» a sus abuelos
……………………………….Mientras morían
Regaña a palo, como le hicieron
………………………….Juega a ser el dios ciego de sus escrituras
Inventadas reglas vicios críticos de poesía
Perdiéndose en el significante de siglos muertos
Imitan extraños todos nosotros
Diablos de 8 a 12 y de 1 a 6.
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K.
Kevin García. Rubio, Venezuela, 1998. Poeta, músico y artista plástico. Licenciado en psicología de la Universidad Yacambú. Publica sus poemas y reflexiones de manera independiente. El recuerdo del loco, de pronta publicación, es su trabajo más reciente. La selección de textos estuvo a cargo de VMP.
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