Un lugar fuera del mundo

Christopher Waller Fuentes

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Para los niños de hoy

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Los extremos de alegría con sus enfermedades mentales
Pasan desapercibidos cuando la noche pare a gritos
El viejo pastor que pasta su rebaño de hormigas
Lanza sus pezones al aire como saltamontes marchito
Cuando de la montaña baja un viento de peste
Y los burros que se oxidan como amapolas en el campo
Hablan entre sí mismos como trabajadoras de oficina
Y los tristes viudos que ya no tienen canas para teñir
Sueñan noche tras noche por la joven pelo de rosa
……….Cuando por alguna razón extraña
Le pican los senos a la vecina que experimentó el aborto
……….El coro que canta en el funeral del extremista
……….Insta a todos los presentes a velar por el medio ambiente
……….Si mi soledad radiante que se excusa por no saludarme en mi cumpleaños
……….Sale en la tele diciendo que todo fue por mi bien
……….Tendré otra razón más para vegetar en este cementerio tecnológico
……….Día a día por no querer vivir dentro de un microondas
……….Y si me acusan de vivir enajenado
……….No sentiré más vergüenza de profanar las costumbres
……….Viviré libre como cabra de montaña
……………….Blanca que cocinó el pastor
……….Así como los lobos de la calle que vomitan trozos de abuela
……….Las palomas de metal que nos saben a excremento
……….Vuelan a nuestra boca cuando nos detiene el policía
……….Nada nos hace falta en la ciudad que me parió, polis sin dioses
……….De muros anchos como el cadáver de un borrachín
……….Pero no crean que soy tan tonto como para morir atropellado
……….Si no les convence, los invitó a revisar mi currículum
……….Y verificar ustedes mismos que no escuchó voces
……….No oirán más mis acertijos de la lógica
……….Nadie pasa de sacar 11 en su examen final
……….Sin importar de dónde vienen, de qué hueco nacen
……….Están ahí para regurgitar los viejos manuales
……….Y aunque me vean en la tele vestido de gorila
……….Acosado en la jungla por un presentador inglés
……….Reconocerán que la verdad toma tiempo en asimilarse
……….Cuando sean las mismas viejas que me cedan el asiento en el bus
……….Aunque no tengan piernas, ni ojos, ni pelos en las axilas.

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Generación del 2000

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Es aún peor de lo que imaginamos
..esta temporada, no como las anteriores
cuando solíamos juntarnos para recolectar
……….la cosa verde que crecía bajo el puente, y que un niño me preguntaba
……….si era ético consumir
……….al igual que el pasto.
Anyway, espero que no te incomodes si te digo
……….que no te traje una gaseosa luego de presentar mi libro en la República
Democrática del Congo
..sin explicación aparente
..la bebida edulcorada se transportó a mi vejiga
..y acabo por derramarse sobre el cadáver de un refugiado.
¿te parece poco apropiado mi comentario?
Te informo que mi intención solo era aliviar la tragedia
De todas formas, tanta crisis seguida
..termina aburriendo de vez en cuando
¿no te dan ganas de incendiar árboles a veces?
Sería mejor que recibir llamadas de viejos a las 3AM
..diciéndote: “no soy prince Hamlet, nor was meant to be
no pude suicidarme veinte años atrás”.

..Qué, ¿muy denso?

Tal vez el problema seas tú, no sé, será que tu signo
es luna ascendente sobre un montón de neumáticos ardiendo
..¿Por qué no te fijas en lo bueno que hago por ti de una vez en tu vida?
Esa vez que te traje
..la guía de plantas venenosas para cuando deje de funcionar la electricidad
..y no haya donde comprar papel higiénico en medio de la intemperie.
Por cierto, leí tu: “Carta escrita a mi perra esposa
Y otros poemas” (en inglés: Letter written to my whore wife
And other poems).
..De poeta a poeta, no pude evitar estar impresionado por la cantidad
de citas académicas con que justificas
……….tu excrementación deliberada de los discursos poético-discursivos
..de la jerga sino-guaraní
pero no considero muy apropiado
..buscar la aprobación de nuestros colegas lingüistas
……….en momentos como estos,
sé que parezco anticuado, pero hubo un tiempo
en el que podía rellenar manuales de marxismo con dibujitos escolares.
……….Una vez estuve enamorado
..y lo peor que pudo pasarme
fue tomar tres semanas de descanso para aprender mongol
……….y escribir la gran épica sudamericana.

……….Ese fue el sueño de nuestra generación, hermano mío
nadie podría prever que nuestra muerte
..sería convertida en una experiencia digital interactiva
abierta a los que paguen los doce meses de suscripción. Yo en lo personal
..no tuve ningún sentimiento por alguna
mente enferma de nuestra rancia camada. Nadie me alejaba
..de mi versión pervertida del idealismo
en la que la única consciencia existente soy yo
..flotando en un abismo oscuro y vacío.
Pero hay veces en las que todavía bajo al sótano de mi abuela
..Y me reencuentro con viejos amigos
Pepito, Margarito y Fulanito
..y otros tantos se pudren en una antología
……….de la gran promesa poética
…………………que jamás vimos nacer.

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La lucha continúa

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Insomnes a la promesa de pan horneado en la madrugada
……….Nadie firma la constancia de su fe salvo el hambre

……….Triste una botella de licor
…………Vacía tumbada rueda por los confines de la metrópoli
……..Invade las plazoletas y enciende manifestaciones en contra
…………De la malversación de fondos por parte de estudiantes de Derecho y Ciencias
……….Políticas
…………………Los futuros ministros de vivienda que sueñan con algún día
…………………Alimentar las tripas del pueblo en base de alimento procesado
………………………….Hecho con las entrañas de un pez abisal
…………………Capturado en una cumbre de líderes latinoamericanos

…………Más adelante la botella
…………Vuela de la mano de un terna[1] y se impacta en la cabeza de un intelectual en
decadencia
…………………Que se asoma por la ventana luego de mil años leyendo filósofos franceses
…………………..Observa en la turba la corroboración de su maestría en estudios culturales
…………………Y sonríe con júbilo al hallar lectores para sus proclamaciones de lucha

…………………Las mismas que vienen siendo publicadas desde los inicios del universo
…………Para revistas indexadas que se ofrecen como papel higiénico
…………..En prostíbulos fundados por ONGs
…………………..Para beneficio del sur global

…………A despecho, el ex-dirigente sale a caminar
…………..por la cuadra donde murieron los compañeros.

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[1] Policía del Grupo de Inteligencia Táctica Urbana “TERNA”, para la lucha contra la delincuencia común.

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xv

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Los poetas de hoy
andan con un grave problema de actitud últimamente,
lo vemos cuando intentan cruzar la pista,
y no ven necesidad de mirar por ambos costados,
les da lo mismo si es que sus diminutos cuerpos
terminan bajo el peso de una 4×4 o una Ford Mustang
con tal de que sus poemas digan al mundo
lo cachondos que estuvieron el día de la fiesta

Los poetas de hoy
han firmado un pacto con el diablo en secreto
para vender sus versos a la más poderosa disquera,
no les importa si el contenido de sus textos
queda reducido a teoría crítica o referencias culturales
con tal de mantenerse frescos para la nueva generación,
y repartir sus substancias a los recién nacidos.

Los poetas de hoy
llenan de poemas el mundo como la civilización se llena de basura
y las pilas de poemas acumulados crecen cada día
perdidos en un mar de información casi infinito
sin fin aparente,
más allá de brillar por 5 minutos en la pantalla de alguien
y decirle a los demás: “Tengo cara bonita”.

Los poetas de hoy
saben bien que sus versos no los salvarán a ellos mismos
ni tampoco podrán salvar a los demás.
por eso los vemos haciendo cola
todos los sábados para comprar ron barato
y patinar sobre gente pobre la mañana siguiente.

Los poetas de hoy
tienen mucho a qué responder cuando se les pregunta
por el futuro de la humanidad o el fin del arte
por eso los vemos redactando furiosamente el manifiesto
que guiará las generaciones venideras desde la comodidad de sus cuartos
y logrará alimentar a todos los hambrientos de la tierra
empezando primero por ellos mismos.

Los poetas de hoy
han desarrollado un serio problema conmigo,
no les gusta cuando hablo mucho o no digo nada,
creen que todo el tiempo estoy maquinando problemas
que luego ellos mismos tendrán que resolver,
por eso no andan invitándome a sus cumpleaños
tienen miedo de que me roba algo de la cocina o diga demasiado
cosas que todos saben, pero no se atreven expresar,
la nada que nadea, el asco que sienten
cuando levanto mi cara blanca frente de todos ellos
y trato de convencerlos de que no soy psicópata

entonces se levantan contra mí
y redactan mil posteos contra mi persona
yo solo sonrío
acepto cada una de sus quejas en mi libreta de atención al cliente
prometo mejorar mi conducta para la siguiente ocasión
publico el video mi apología pública
en la red social que me certifica como individuo
al final todos nos reímos
nos dejamos llevar por el consumo
conspicuo de bebidas alcohólicas
pasadas las doce AM
mi amigo dice una frase pulida
yo replico con una sutil objeción
así la cosa queda reducida a chiste
cuando nos damos cuenta los dos
que apenas estábamos imitando al policía
en voces
diferentes.

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xx

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Es tan triste cuando las cosas no salen como planeaste,
más aún si tú eres único que lleva la culpa
y ya se acaban las excusas para solapar tu error,
hace tiempo que me dejaste de contestar,
no quisiste ser la heroína de mi guion
ni concederme esa entrevista final sobre tu carrera académica,
por eso nada cambiará esto que siento ahora,
frente al volante, a mil kilómetros en medio de la carretera,
con un precipicio al final del camino.

Odio las cosas que me hiciste hacer,
y todavía me cuesta perdonarme
por las veces que hice el ridículo en mi juventud
y entre tanto tú te sonríes
y no te imaginas lo que paso por dentro,
una voz que susurra: “la cagaste, wacho”
mientras contemplo en el estante la edición de mi poesía reunida
mi placa de recipiente de la fundación Guggenheim,
el mapa donde tengo marcados
los países de Latinoamérica en que publiqué mis once volúmenes,
mi diploma de doctorado,
y mi trofeo a mejor jugador de ping-pong.

Nada de esto me hace buen poeta, lo sé
¿pero acaso eso importa?
La poesía murió en algún lugar del desierto de Afganistán,
en una trinchera sucia a lado de un desagüe,
con un rebaño de cabras pasteando por ahí.

Mi gobierno me miente, pero eso está bien,
¿quién espera cambiar las cosas en un país lleno de eunucos?
Tal vez llegue a suceder algo en unos mil años
luego de tanta muerte por enfermedad, tanta desolación,
quién sabe si al final terminemos viviendo en islas en el aire
y no exista nadie que se acuerde de Tirsa o de Gerald
o de Waller, al fin y al cabo,
autor de textos cutres para huérfanos de la era digital
niños irónicos y chicas trastornadas.

Pero entre toda esta miseria
toda esta basura que me hunde,
toda esta gente que no soporto,
qué bien se siente haber amado, aunque sea un poco
y teñir con mis manos todo un himno al fracaso
decorar el piso con mis sueños para que tú los aplastes

¡Adiós, Tirsa! ¡Adiós!
Que las golondrinas de la primavera
se posen en tu ventana con las cámaras de Bresson,
que tu vida entera sea un clásico cinematográfico
analizado hasta la muerte por el sambo Deleuze.

La película termina aquí para mí.

Amo a Cristo, sí señor.

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C.

Christopher Waller Fuentes. Nació en Lima en el año 1997. Actualmente culmina sus estudios en la carrera de Filosofía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Está por publicar el libro “Un lugar fuera del mundo” con El Laboratorio.

La obra que ilustra esta publicación  fue realizada por la artista venezolana Annella Armas

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