Néstor Mendoza
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moradizo: transeúnte, inmigrante, extranjero;
persona que reside transitoriamente en un lugar.Diccionario básico ladino-español
-Pascual Pascual Recuero
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Breve historia general de las cosas de Buga
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Lo haré con probidad, pero ya preveo que cederé a la
tentación literaria de acentuar o agregar algún pormenor
Jorge Luis Borges
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Aunque nos equivocamos de ruta, el error permite una nueva contemplación. Quien se
equivoca de camino tiene dos opciones: la queja o la gratitud. Parece sencillo y no lo es,
no se trata de sacar una moneda del bolsillo, frotarla y lanzarla al aire para invocar un azar
y dos alternativas: cara o cruz, cara o sello. Hay un tipo de belleza que da la equivocación.
Estamos por primera vez en esta región que nos mostró Jorge Isaacs. El ojo replica una
estética del paisaje que no está sino en el ojo manipulado por la belleza.
Una mano que no vemos ha rebanado las construcciones altas, deja una simetría que no
oculta las montañas.
En esta fracción del Valle, un cinturón de músculos verdes protege y al mismo tiempo
señala un paisaje para la vista del que llega por primera vez.
No hace falta conocer a las personas de aquí para sospechar que caminan con un poco más
de sosiego.
Las luces de la Basílica, de noche, permiten que nos olvidemos, por breve tiempo, del
sufrimiento heredado.
El río Guadalajara cruza el restaurante, retengo su cauce con la deficiencia de mi cámara.
Mi vista determina la extensión: puede ser tan largo como la ignorancia de su inicio y de su
fin.
La realidad no es una capa superpuesta a otra: cada imagen tiene un tipo de escritura
concreta, que demanda una actitud ante lo observado.
Camino por estas calles y pienso en las gotas y en unas calles limpias y las pocas gentes
que caminan de madrugada. Hay tiempo para lo bello y lo que aborrecemos.
Hemos ido a un bar y los meseros se tardan un poco. Pido la cerveza más oscura, la más
artesanal.
Camino con ritmo intermitente, ni me adelanto ni me retraso del grupo. No me entusiasma
ir adelante y tampoco detrás. Alternativamente miro el paisaje que dejo y el que se
aproxima. Poco puedo decir de las cosas que me entusiasman. El entusiasmo no requiere
teorías. Está allí. En cambio, el desánimo es tan grande, Señor, lo veo tan grande dentro de
mi cabeza y mi corazón. Necesito volver a la Basílica. Esta vez voy yo solo, mentalmente
sobrevuelo las altas naves, sostenido de los pilares. Toco madera, las maderas de los
asientos. Los arrepentidos se inclinan y rezan. No escucho bien la homilía, el padre habla
pero lo que escucho es la distorsión de su voz, un hilo débil.
La altura de El Señor de los Milagros replica una traición y la edad del Hijo de Dios: 1.33
metros. Qué bajo eres Señor, qué digno eres y qué humilde tu tamaño a la altura de los
niños. Dos ranuras debajo del mártir: una para las ofrendas y otra para los milagros.
Pensaría en un milagro pero no lo quiero ofender con mi poca presencia y poca ofrenda.
Ignoro la ranura de los milagros e introduzco unas monedas en la ranura de las ofrendas.
Quién soy yo para decidir, Señor, líbrame de este trance que me empuja a dos opciones ante
tus pies.
Visitamos la piscina de un hotel. El agua nunca debe ser más alta que yo porque me
ahogaría. No sé nadar y soy un indisciplinado aprendiz. Quieren enseñarme pero no puedo.
Intento algunas brazadas de un punto a otro. La cabeza de un lado y luego del otro, adentro,
algunas brazadas, y luego sacar la cabeza para tomar aire. Nos prestan una pelota para
jugar. Ellas juegan conmigo, G.C. y V. Miro la cantidad de cuerpo que el agua permite ver,
miro hacia arriba de esas mitades para que la pelota no pierda la dirección y se mantenga en
el aire.
Fueron largas las despedidas y las promesas que me hizo mi compadre de encomendarme
mucho al Milagroso de Buga para que me fuera bien en el viaje y volviera pronto.
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Estación Cali
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Como yerba fui y no me fumaron.
Raúl Gómez Jattin
Lo que queda de este amor, escombros.
La Suprema Corte
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El transporte apura un semáforo. El sol de esa hora imprudente
penetra en el cuerpo de los que ocupan las ventanas.
En ambos extremos del paisaje, este y oeste, los Habitantes.
Qué doble atributo tienen el olvido y su sobredosis de albedrío.
Se puede decir que es un síntoma de la libertad y olvido humano.
El olvido de los Habitantes y el nuestro se juntan para fortalecerse.
Cada uno en su fogata como si invocaran a sus antepasados
en los restos que arden en pequeños montículos.
Estos Habitantes deben amar algo, nadie puede caminar si no
ha recibido una variante del amor en forma de abrazo, de mirada
sin besos. Estos hombres, antes, debieron amar y ser amados. Alguien
debe soñar por ellos. Alguna vez el amor implica convertirte en un extraño.
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Agüita e coco
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Puede apreciarse el pedaleo del hombre, asonante, que permite
el movimiento de su cuerpo y del transporte, su sustento.
El hombre afro, color de acá, bata blanca, que transporta
y vende su versión del Pacífico. Es el líquido de la fruta lo que
todos buscan para matar el calor, el único crimen de los inocentes.
—Algo parecido dijo Francisco de Quevedo, en su sarcasmo sutil—
El hombre recuerda una canción reconocible para todos. Es su estrategia
de ventas, su ventaja. La gente detiene a ese hombre para suspender
el calor que se posiciona. El vaso vacío y extendido, para que él
sepa que deseas el vaso renovado, otra vez lleno del agua dulce.
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Center Field de Jamundi
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a Rubén Mendoza
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Resulta incierto ver tantos paisanos, extranjeros como yo,
reunidos con bates y guantes. Hombres, padres, solteros, con hijos.
Sus estaturas varían: un cuerpo acostumbrado a los gimnasios
o el que se conforma con alguna caminata obligada.
El ánimo de todos los hombres tiene la misma monotonía.
El campo de béisbol, antes de ellos, era un campo de fútbol
o ultimate, para los niños que corren, el trote y paseo de mascotas,
la bocanada de cannabis y el roce de los adolescentes. Rubén me muestra
su franela roja, se queja de la escasa calidad del uniforme. Su equipo
imita el diseño de los Indios de Cleveland. Él me explica el origen
del dibujo ancestral y sonreímos sentados en la esquina de su casa.
Han tenido que abandonar el antiguo campo. Han buscado otro.
Otra migración. Cuántos desplazamientos deben acumularse
para tener el estatus del desarraigo.
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N.
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Néstor Mendoza. Maracay, Venezuela, 1985. Poeta, ensayista, editor y gestor cultural. Licenciado en Educación, en la especialidad de Lengua y Literatura (Universidad de Carabobo). Cursó estudios de posgrado en la Maestría de Literatura Latinoamericana (UPEL). Actualmente cursa un Diplomado en Filosofía (FACE, UC/CENFISS, 2024). Autor de los poemarios Andamios (2012); Pasajero (2015); Ojiva (2019), este último con traducciones en tres idiomas: alemán (Sprengkopf, 2020), francés (Ogive, 2023) e inglés (Warhead, 2024); y le siguen Dípticos (2020) y Paciencia mineral (2023). Ha publicado los volúmenes críticos Alfabeto de humo. Ensayos sobre poesía venezolana (2022) y Alfabeto de humo II. Ensayos y reseñas sobre poesía venezolana (2024). Ha preparado antologías de poesía venezolana (Tiempos grotescos, UNAM, 2015, con Diosce Martínez) y poesía colombiana (Nos siguen pegando abajo, LP5 Editora, 2020, con Gladys Mendía). Forma parte del consejo de redacción de la revista Poesía (poesia.uc.edu.ve) y del equipo editorial de Latin American Literature Today. Editor, junto a Geraudí González Olivares, de El Taller Blanco Ediciones. Actualmente reside en Colombia.
