Carlos Osorio Granado
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A N T O L O G Í A
| 1999 – 2013 |
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V A I V É N
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Un día comenzó a crecer el cuerpo
y se hizo hombre
y hombre
a imagen de la fuerza y la
debilidad
en camino
se trataba de mí
y por qué sentirme
para sufrir o gozar
dejar que aparezca
un dueño en cada estación
delante
se podrán poner las
preguntas
que solo durarían con el
esfuerzo
del señor de turno
aunque nadie haga
durar el vaho
que deja en las ventanas
el amanecer
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El eucalipto bailó esta tarde
con la lluvia
pude sentirlo
no existía más nada
al escampar
todas las cosas de
siempre
me inundaron
dejé de ver la calle
la vida de los
árboles
y la mía
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Duele tener
el cuerpo lejos
el cuerpo amado
cuando se tiene
cerca
o no sentirme
digno
hay miedo al
quebranto
y se sacrifica
el mayor deseo
vuelto a la soledad
construyo
y lo hago mío
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Me detengo en estas escaleras
acobardado
y comienzo a desandar
y me detengo otra vez
tomando valor
además
ya está bueno
de tanto
comportamiento inútil
de tanta importancia
ya está bueno de todo
y camino observando
cómo el temblor de mis
brazos
disminuye
al acercarme
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Al pie de una montaña
era en mi sueño un
árbol
un camino y mucho
perfume
en la calle
se encaraman los
tiempos
con lo mismo
se detiene en mi piel
la vida
manda
gasta
y se hace tarde
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A veces
compramos medicinas
aunque no sean para nosotros
y regresamos
de la farmacia
con aire taciturno
aire de enfermo
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Cuando abro mi casa a la lluvia
y a los torditos negros
mi madre me llama a la mesa
porque papá está sentado
yo sin querer extender mi
enfermedad
pongo música de santos
mientras escucho los gritos
de un gavilán
que oculto entre mis huesos
y siendo bueno así
me siento con ellos
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A M A T O R I A
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Miedo
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Al final de cada lluvia
estamos abrazados al sueño
de no quedarnos solos, prisioneros.
Es esa última gota que cae.
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Impermanencia
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Máscara que se pone sin decisión
de la propia persona.
Debajo, dentro de nosotros,
queda el desamparo y la mujer espera
un signo de verguenza
que no le vamos a mostrar.
Porque somos el amante de una sola noche.
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Pasión
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Fuerza es materia vuelta espuma
y nublada la vista de deseo.
Que nada se interpone
al crecimiento de una flor.
Recogida la boca hasta la lengua
no poco maltratada. Hinchándonos
de espasmos prometemos llegarnos
más adentro.
Si tiempo da la vida suficiente.
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Engaño
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Zapatos y pies tejidos con la noche
de una mujer callada.
Con el hombre que siembra hijos
con palabras de amante.
Zapatos con olor a distancias
y sonido de clavos y gritos y perdones
con la cabeza muerta.
Y en la mesa del bar ya es madrugada.
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Destino
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Hay intentos por descubrir la ruta
remontando ríos y en amores
que llegan siempre al mismo punto.
Una memoria los considera
para dejarlos en la casa y cuenta
la misma historia muchas veces.
Es un sueño que empuja hacia otro sueño
donde la muerte come.
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Rendición
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En el ombligo amado se detiene
un beso y los ojos caen hacia adentro.
Tanta mujer se siente a su gobierno dada.
Y todo comenzó para ellos
que el amor no era cosa que se pudiera
empeñar o juego de luna llena.
Sino aquel toque que los dejó callados
un instante.
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Ausencia
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Comienza un día. Aunque
no lo vemos nuevo por no mirar
las nubes, los árboles, los ríos,
las flores sobre la mesa.
Ni se siente en el aire
el rocío primero y su sol.
Cuando mis manos tocan
el cuerpo de mi mujer, pide
que la toque sabiendo que soy
el que a ella toca.
Cuando veo que soy un hombre
la noche descansa de mí
en el espacio de lo que tengo
y en su temblor recoge los sueños
y los alborota sobre la cama.
Aún cuando despertamos
dormimos todo el día en el letargo.
No hay quien sepa marcar la pauta,
ni que toque la puerta.
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AZIMUT Y EL CAMINO
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Entregar
mi vida a la vida,
montarme en el caballo
del tiempo.
No perderme entre perfumes,
hedores, golpes y
caricias.
Continuar sentado en el avance.
Hacerme uno
con el cuerpo.
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Sombras
y agujeros de luz
entre el verdor
por donde cuela
el canto de la vida.
La expresión de esta selva
nos mantiene
en un punto silente.
Vibran los cuerpos
hacia un cuerpo mayor,
que hasta un ángel baja
a saciar
su sed en la quebrada.
Porque no
nos ha visto.
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Los malos no quieren ver a nadie
sirviendo con reverencia a su Señor.
Están hechos de espuma y baba.
El asedio es su recurso.
Mientras la noche los persigue
a todas partes van.
Comen, beben y pisotean sangre.
Se apretujan en su propia oscuridad
y sus palabras marchitan cuanto florece.
El que se les acerca muere con ellos.
El que se aleja resucita
para reunirse con los que saben
llevar hasta su vientre la luz
y atrapar la bulla en el silencio.
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Quien se convoca
a reunirse consigo mismo
debe saber que afuera
un mundo llama,
por lo creado
y siempre reclamaría.
Que basta una flor
para sacarlo.
O sentarse a escuchar
desde un segundo
lo eterno.
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Es mi día,
una línea hecha
de pasos que bailan
adelante
y regresan
dando vueltas
y tumbos
con momentos de vértigo
y relámpagos sin lluvia.
Que sólo la mañana tiene
por amiga
una luz transparente.
Ya noche,
se descuartiza el alma.
A veces sin dolor,
a veces duele.
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Me dispuse a buscar
una pregunta
entre los pliegues
que el dolor fruncía.
Entretanto
encontré flores
y no he sabido
qué hacer.
Me dieron flores
y ya.
Están muertas.
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Creemos en el diablo.
Mientras juramos temerlo
le rendimos sumisión
bajo los efectos de esa lengua
que no para de hablar
por nosotros.
Nos lleva, nos lleva
mostrándonos jardines, remansos
y una vida plácida.
Si invocamos el nombre
de alguna deidad que salve
él estará presente en su fulgor
comiendo.
Seremos arrancados
si no rompemos ese yugo
con valentía.
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I
La sensibilidad poética no es algo que nos pertenezca, tiene un precio pre-pago. En el proceso de aprendizaje, lo primero a educar es la atención. Una atención que lo vea todo, externa e internamente, sin juzgar nada. Es la lectura de nuestra propia vida, que no conocemos y nos resistimos a ver.
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II
Para poder contar con la atención requerida, hacen falta muchos años de entrenamiento y práctica de honestidad con sí mismo. No basta querer escribir poemas. Es prioridad reconocer la pobreza de nuestras facultades cubiertas de falsas atribuciones.
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IV
El lenguaje es el andamio que intenta mantener en pie a la poesía, que no está en las palabras, sino entre ellas, silenciosa. Es tarea del lector alcanzar ese espacio.
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V
Un poema no puede ser abordado como se lee todo lo escrito. Así que el lector de poesía debe entrenarse a recibir lo que el poema ofrece. El problema radica en el desconocimiento de esta realidad.
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X
El silencio es el atributo de una atención tranquila. Debemos dejarnos invadir por él, sin miedo. Es el retorno al origen del cual hablan las antiguas tradiciones.
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XIV
El poeta busca dentro de sí. No en su mente que está revuelta y agitada. Necesita encontrar un lugar tranquilo y silencioso desde donde viva la perplejidad de un recién nacido. Si permanece lo suficiente en ese nuevo estado, todo su ser le dará sorpresas y preguntas llenas de vida.
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XVI
Los jóvenes tienen por ventaja su sed de Verdad. Aunque el poder de su vitalidad es engañoso cuando han sido enseñados a obtener una respuesta inmediata a sus preguntas esenciales, que con el tiempo serán sustituidas por creencias cómodas. Un poeta responsable no mata esas preguntas, las aviva.
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XIX
La atención puesta en el presente recibe de inmediato impresiones que con frecuencia no apreciamos por estar sumergidos en nuestro automatismo mental y emocional que reduce a ruindad nuestra existencia. A menudo se tiende a confundir sentimiento con emoción o sentimentalismo, amor con apego, pensamiento con imaginación, autoestima con vanidad. Y otras tantas virtudes y dones que nos atribuimos sin preguntarnos a cerca de su autenticidad. La poesía, la verdadera poesía no admite engaño.
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XX
En el camino el poeta se encuentra en situaciones externas e internas que lo hacen vacilar como un péndulo. La satisfacción que acompaña a un poema terminado tiene que cesar antes de salir a la luz pública. Los aplausos y la aceptación general, así como el rechazo y la indiferencia no deberán turbar su espíritu. El verdadero sufrimiento o goce debe provenir de su conciencia.
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XXI
Las modas y corrientes literarias pertenecen al momento y el lugar donde se originan. La poesía no se circunscribe a ninguna causa. Está y permanece viva, presente en el tiempo sin tiempo.
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XXIV
Al revisar un texto que guardamos en reposo, a menudo ocurre que nos sentimos insatisfechos. Es el momento apropiado para preguntarnos: ¿Qué parte de nosotros no participó cuando lo escribíamos?
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XXV
Es importante reconocer cuando la retórica toma las riendas a nuestras expensas. Si estamos conectados con lo más auténtico de nosotros y con una verdadera necesidad de dar, a nuestro poema no deberá faltar ni sobrar nada.
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XXVI
El poeta es el constructor de un objeto de arte. Cada palabra debe formar parte de una arquitectura firme, equilibrada, capaz de producir una resonancia que se filtre en la presencia general del lector y sacudirlo del letargo en el que su vida ordinaria lo mantiene.
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XXVII
Un poema debe mostrar algo para ver en nosotros mismos.
Para seguirlo o evitarlo o deshacernos de ello.
O quedarnos ahí contemplándolo.
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XXIX
El mayor sacrificio del poeta, debería ser, luchar por conocer su verdadera esencia. A riesgo, incluso, de dejar de escribir, para dedicarse a lo que ésta le indique.
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Carlos Osorio Granado. Caracas, Venezuela, 1955. Destacado poeta, editor, traductor, artista plástico y músico venezolano. Es una de las figuras intelectuales y culturales más respetadas de la región central del país. Es licenciado en educación, mención artes plásticas, por la universidad de Carabobo, institución en la que trabajó por más de dos décadas desempeñándose como Especialista en Asuntos Literarios del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura, donde también estuvo a cargo de la subdirección de la prestigiosa revista POESIA, dictó talleres de lectura, creación y comprensión poética y formó parte del comité organizador del Encuentro Internacional POESIA Universidad de Carabobo, del cual fue uno de sus fundadores. Saravá (1988), Albricias (1992), Caminería (1998), Vaivén (1999), Amatoria (2004), Azimut y el Camino (2013) son los libros que conforman el cuerpo de su escritura desde finales de los ochenta hasta el presente. En 1990, fue merecedor del Primer Premio de Poesía de la I Bienal de Escritura Ateneo de Escuque Ramón Palomares, en la mención poesía (1990), y del I Concurso Nacional Universitario de Poesía (1998). Debido al invaluable aporte que ha brindado a su Alma Mater y la literatura venezolana, la rectoría le otorgó en 2016 la Orden Alejo Zuloaga en su Única Clase, máximo reconocimiento de la UC. Así mismo, en 2024, la Feria Internacional del Libro de la misma institución (FILUC) reconoció su obra y trayectoria al distinguirlo con su botón honorífico. Ha representado a Venezuela en ferias y festivales internacionales de poesía.
