María José De Nóbrega
¿Serán por ventura los dioses los que infunden este
ardor en mi espíritu o tal vez cada cual
se forja un dios de sus ciegos apetitos?
–Virgilio, Eneida, Libro IX
La Nítida Libación
Creada gracias al ella
El grito nunca abierto radica en un él.
Y así, la Delicia reina el navío de su combinación
Los provoca con razón y delirio,
Señor de la segunda vida
Toma mi cabello y retira la máscara.
Que cada instrumento que siempre soy
Sea testigo de la humedad y permanezca en contacto con la
Blancura. Sólo la cerámica absorbe el desespero de una
Distorsión.
En la altura del infortunio despierto en frente de otro espejo
(cada ciego creó la libertad)
Pues toda variación es el concepto,
Y allí limito
La mañana más oscura, riéndonos de los dioses,
Adentrándonos, sin la espera de salir.
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El molde es una ley inexistente
Canten, maestros, lo que es brevedad.
Unitario, sí, capaz como Ilusión
Hoy no me aferro al líquido concepto
Lo invento, en la brisa escalera.
Soy creadora
Sé que la respiración viene en cilindros.
Intacta construcción, cada hilo formador es el oído de
La melodía.
Fue el reconocimiento, brava su voz.
Aquí acerté como viva.
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Oceánide
Nací sempiternos reflejos
Desperté el llanto del mar.
(Cuán difícil se narró su creación)
De ti, Océano,
Brotaste cada ninfa cuya piel es la sal.
Azul, unitario, definitivo, formas, formas.
Del impreciso deseo que forma mi coral,
De cristales que contienen al universo,
Del oír todo grito de mis ojos anunciando su venida, Sueño
Padre del prematuro sol que se esconde en nuestra arena,
Del brotar, como cada hija que se deshace al hacerte.
(mensajeros)
A mis héroes les soy el mar entero.
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Forjador
Soñaba con que aún caía, mientras mis manos atravesaban la alta luz de cristal que alguna vez fue mi hogar. El maniático Firmeza continúa entorpeciendo mis pies, y una vez más, regreso a mi contexto, defectuoso. Aquello, lo gracioso y salino, revitaliza mis texturas. Soy tu hijo cuando dudo en la totalidad de lo oscuro. Sólo mis instrumentos me harán caminar, y ellas, al cabo de dieciocho rechazos, gentiles, susurrarán su ofrecimiento. Madre del origen, su deber no cabía en el mar. El exilio me hizo príncipe de las manos, soy la potencia que algún día renacerá. Con crueldad, cuánto lamento afirmarlo, mi naturaleza es de aquella que inventó en nombre de la envidia.
Únicamente la artesanía de tu delicado ser
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Aquélla
Aquélla protege el interior sustancioso en pequeñas campanas. Liebres de la honestidad, siempre detrás del humano hecho instrumento. Las gotas, pertenecientes a una innumerable situación, son lluvia de la incomprensión torpe. Y aquí están, manifestando a través de la capa sublime. Somos inferiores. Así debe ser. El concepto lo dejé en la mañana. Fenómeno, hecho rey de las dimensiones, sólo así podría ser el caer absorbente de las cuerdas. Quizás, hoy lo comprendo, deslizando por la apreciable continuidad luminosa, desafiante de todo lo visto, gracias a la inconsciencia calmante. Es ese espiral, que estira (casi por instinto) una noche. Sabio el que lo entienda finalmente. Dios el que viva después de ello.
Este niño, anciano más allá de las palabras.
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Soy madre desde el nacimiento
¿Cómo se atrapa al invisible?
Cómo atrapar las claras aguas oníricas.
Reafirman mi autoridad y naturaleza
Mi deseo de salvar su caída
…..Hecha en
…………..Dieciocho fragmentos
¿Cómo transformar el estado que aleja mi nacimiento?
Sólo corrientes que aletean su esperanza
Que rompen las peticiones una vez hechas, y permiten una cáscara goteante
Formada en brebaje, dulce y maternal.
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Acepto (no el concepto) mi nueva piel,
Medianamente, o, principalmente.
Brota desilusión por naturalidad,
Posiciona fuertemente, fundadora de una
Fuerza que establece el loco Firmeza,
Una visión real que lamentablemente
No es posible.
Lo siento, aquí no hay figura alguna.
Burlona [deic] dice la consciencia literal:
Se lee como se escribió.
(son mensajeros)
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Paciencia
Corro mientras mis aguas parten las piernas que
No pertenecen al cuerpo doliente
Es cada vez más fuerte el ruido fogoso
De la invisibilidad
Ese ser llamado nada grita música que no es
Y el espanto convence a través de su inexistencia
…………………………….(siempre es a través o atravesar)
Corro mientras las aguas se quedan sin piel
Grito sin presencia nadie lo conoce
Soy presencia la armonía hecha aceleración
Explota desgarradores infinitos solitarios
Nadie lo conoce
Truenos nunca inventados arrancan con la multiplicidad
Una oscuridad no percibida como logro
Inquietante como el barítono inmortal
Y el saber de un él
Miles son padre y madre
Espeso y sustancioso de noche entera es la
Única forma que el miedo nació
Se acumulan las alas hasta la totalidad inexplicable
Rodeando el sí que (aún) soy
Gritan el horror que más nunca se pronunciará.
Finalmente, lenta hermosura, virgen Mentira
Explicó la perfecta agonía.
Aquél ave deslizó sus cuerdas, tocaron
Hasta el candor del aplauso.
Layo, mientras mis plumas son nuevamente agua.
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Los tres
La máscara está en venta.
Con esa primera altura, inicio la nueva reconciliación de la luna.
Aquí empieza la descomposición del final que sabe su forma. Aquéllas, no ellas
Fueron reconocimiento en la cuadra de la mente, correspondiente a la soberbia aparición.
Fue allí cuando se supo la ingeniosa pausa, responsable por ambas bailarinas.
En una tercera, comparto, capa ligera de vicio, se trata el crimen de la realeza.
Porque sólo las perlas cantarían lo que era división, Reconocimiento.
En ellas se veía el cinismo transformado en cisne. La vieja recapitulación
De los grises tornillos, tirados, el Recuerdo es la única forma eterna.
En ellas el azul era un o se ha ido. Oceánides de la aparición.
Qué mar tan grande se era en el desierto de la no acción.
Memoria, cuello largo de las visiones, creadora de la seda.
Sólo en ese camino me sostuve de las barandas.
Entonces persistí, y ahora lo sé, gracias al aquí. Lloviendo, faltó mencionar, es el fono de
La minoría. Aquí, en el aterrice, sé que termino con Mentira, en la mañana
Graciosa, aun enredada por la compañía. Estoy despierta por primera vez,
Recubierta de la más lastimosa agua. Finalmente recordé, el estado que Peleo es el que soy.
Corro con la posibilidad de lo finito (en mi nuevo hogar) sólo para caer en el resorte de
Sus brazos, casa de músculos, y su relieve de tonos inconcebibles.
Sabiente de sí, respira el fin dictado por los todos que lograron una.
………….Es la carta de los recientes,
………………………………………..Nuestros hijos aún no son máquinas
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María José De Nóbrega. Mérida, Venezuela. 1997. Poeta, estudiante de Letras, mención Lenguas y Literaturas Clásicas, en la Universidad de Los Andes. Es ganadora del Concurso Nacional de Poesía Joven Lydda Franco Farías, premio otorgado por la Fundación Casa Nacional de las Letras Andrés Bello, en su vigésima edición. La imágen que ilustra este post es un detalle del óleo The Oceanides (Les Naiades de la Mere) de Gustave Doré.
