Reynaldo Jiménez
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La esperanza retiniana
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Y está todo el despropósito.
Acabo por completo de borrarlo
justo antes de quererlo escrutarlo.
Se quebrara el escrutinio.
Sortílega la sed. Me quepa
rodeando. La pepa bajo la manga.
Duda de las demarcaciones tatuadas piel adentro.
El saque remoto del mareo. ¿Que quién me creo?
¡Pero si están de acuerdo el maremoto y la laja!
¡Si son los nhombres del reparto entre los extras
y los intras y sus mezclas! Otros homos, géneos,
hematomas, en todo caso, tórax nuestro
contra el doble-z si es que pasa
por el cable. El íntimo río de la coincidentia
en un ajuste surcal. Comienza en gestos. Los gestos
del que se afoga. Anegan al surcarlo, mientras
empujan. Presión más propia
de un crío al rascar el fondo abollado de la olla.
Prisión del alma que imprime la ráfaga,
el dios desnudo de la velocidad que no se mide
y no ajusta y no se pide sino en vilo,
con la sordina antegrito. Antepretérito. Antecaverna.
Pero he comenzado a cavar. Es
lo justo: que la cuchara revele, verdeada en ocres propios
del oxígeno, axiales óxidos del éxito,
de salida hacia la cavidad sangral, útero
cavernario, el corazón intacto, nodo, tras
la sutura que aún prosusurra. No se me impide
al palpo del apetito desleerlo ni ahparece
inmensa de su sombra pulpa, acoso del musgo
interior, el cangrejo azuzado en la boca
del estómago, hasta reconocer cuando menos.
Cuando menos. La cartilaginosa luz
del contacto. Carozo del acto sin cara
de conseguirse una especie, cortando a lo largo
y a diágono ras la célula, de inquietud intacta,
que desparticularizarse quisiera y gemina
al germinar y nunca termina de enhebrarse.
Lupanal donde se anuda la tribu a condición
de que cesen los saqueos y las mareas de imanes
con fulgoro de arqueros que ejecutan
hasta que al trasluz este códice disemine en simultáneo.
Un carácter erizado en lugar
del tigre. Un jaguar de agujas enviadas
hacia las cinco dimensiones. Una es tu puerta.
Otra tu ventana. Otra tu carne aguzada
por lo que vendrá. Un resplandor del tacto. Una
máscara de pasto que se mueve al brotar. Pulgar
de tenacidad velocípara hacia la fibra
por la que corren ojos y orejas y narices
y labios y lenguas y penes y vaginas y pezones
y axilas y olores y sabores mezclados contra
el desmayo de la distancia y miradas y la
memoria se aglutina condensadora de chispas
cuya inercia revela el protoplasma,
la mirada contra la esquiva morada desde donde
miras, tú, tenaz, allá en la tosca
unimembre de propinadas preguntas esquinas.
Con el sahumar de la más ínfima inquina
brotas manada desde la pústula donde estuvo el dios.
Si por él fuese, nos asaríamos
en calcomanías suturadas por la saturación insomne
de una ansiedad durable de ácido, antinutriente
o contramarre, serías mi cartomante
y yo tu desgarro, en el harapo cielo
con que me tapo el rabo, y hago como si fuese
un nabo en la colina del desengaño,
en el encaje perfecto de los ensartes y los agarres.
Y los cordajes y los atadijos. Y los dijes. Y los pongos.
Y los supongos. Y los castros. Y las capangas. Y el remolino
del entresijo que capta a sus futuros hijos del entrecejo
de un apagado planeta que se siente, presentido por las furias
y las quietudes juntándose en un horizonte cuyo color
es indeciso. Como la misma luz que habita el punto. El átomo
que me sé hace pequeño. La partícula parlante. Los universos
a la deriva. El Deslizador de Plata. Entre moléculas surfista.
Mucho soy menos. Ahora. Menoscabo. Respiro. Debajo
de la al fin y al cabo imago. Doy antifaz. Sigilo el trazo
bichesco y quedo bizco porque antepierdo
la magnitud y sigo alzado. Dentro del bicho
sigue el bicho al infinito. No sólo carcome sino
que pare y parece que fuera pero vino
y ya se fue. No está. No sé. Se carcomió
quizá el corazón. Lo puso a un lado. Se lo
arrancó. Y siguió. El zumbí. La playa
de estacionamiento de las almas. Desierto
entre los cuerpos sin carne. Y así el punto.
Que no se atiene y así es el sino si no estoy
solo con mi ceguera de lector del discernir
en las tripas del silencio mientras te escucho
leer, tus ojos raspan, rozándome en lo que no soy,
en lo pude haber, en lo arrumado,
hacen sonar esta página y por la onda, a la que monta,
discurre. Estas pátinas se deslizan
hacia el lado ladrón infinito. Para regresar ahora
monda un amontonamiento de razones
a la espera de su tirabuzón. El sacacorchos divino
que las saque, por lo menos, a bailar, ya que pagaron
la entrada, dicen ingentes, y las luces prometen, esta
vuelta, un espejo especial, que no estaría dado
por el espectro. Dizque dentro de la esfera de espejos
sobre la pista está la esfera de espejos sobre la pista
y mucho más adentro la pista de espejos dentro
de la esfera que cambia de color mientras interceptamos,
cambiamos cuerpos. Intercambiamos cuerpo. El residuo
que dejan las palabras, no sucede sin embargo
como a tiempo de fronteras voluntades terrestres
si son los móviles, los retratos, los raptos, los tajos
en el respaldo, la guadaña impecable
que no te daña, sólo rasura un ligue y se desprenden,
líquenes, la ropa, los huesos, la bolsa entera de huesos,
primera y última vida, vigilia donde el que rasca rastrea,
aunque nada posea, sino reptiles adentro del cuerpo,
que se mueven despacio y juegan a mirar por detrás
de la esperanza retiniana, sólo captar el jugo, vital, es cierto,
pero inepto ante el volumen, la voluntad delante del ansia
sorbiendo el centro, el seso, el jugo del cerebro, sacándolo,
abierto a los océanos y a las hespérides que siembran,
abiertas al semen celeste que se derrama en los resquicios
imperceptibles del jardín de la mente donde aterrizo, corazón
hecho disco o crucifijo o escondrijo para reptar
dentro de él y asumir el jugo verde en las escamas,
celestizante hilván a nado por donde se filtran canciones
que nunca escuchaste, hechas de trapo, con la oración
dibujada en el lomo microscópico que te copia el aliento
y lo graba sobre una supersuperficie hecha de tacto contra
aliento a la sigilosa luz de la interpenetración, si es
que estoy cavando en alguna parte y por cierto esto es
un parte del acto aquí lactante, latido a latir
ante el volumen de las voluntades cruzadas y tachadas
emergiendo, inocua mortal del salto azuzado por el combate
contra los tártaros azuzando el vecindario, ni hablar de otros
que por ahí contestan a tu pregunta, reflejan con ese nudo
la asimetría inherente
y está todo el ocio del simulacro, que va lacrando
las promesas y los promesantes,
de rodillas ante el estatuto de los puertos participados,
de las dislexias y las lepras de signo indígito. Están los cálculos,
los terremotos que corren por debajo
del despellejado, su cacería entre los antros y los claustros,
su pedacería venusina y marciana disgustándose al pasar
por las vitrinas ínferas y los bichos que se abolan
para rodar contra el tráfico, contra el río de zapatos
estaqueados por la correlación, por el impacto compactador,
por la memoria atizada del siempre alerta, del nunca
extravío. Están las obras y los obrajes y los oficiantes
y los constantinoplácidos y los azules de un velamen
tan ciertamente diestro en secuestrarnos todos los días
de la semana, y los abismos en ciernes por cierto, y están
los témpanos de angustia sin concilio con su acecho
anguila en el limo del río canalizándome adentro
de la correntada voltaica con su descarga y su
marcarme en lo sumergido y ni pío.
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R.
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Reynaldo Jiménez. nació en 1959 en Lima y reside en Buenos Aires desde 1963. Desde 1980 publicó dispersamente alrededor de una treintena de libros. La editorial Libros de la Resistencia (Madrid) materializó los tres primeros volúmenes de Ganga (2019, 2021, 2025), serie que va reuniendo sus libros de poesía. No incluidos allí, los más recientes son Locuelas hechizas, Jana (ambos, 2023) y Neto (2024). Publicó también los ensayos Reflexión esponja (2001), El cóncavo. Imágenes irreductibles y superrealismos sudamericanos (2012), Informe (2014), Filia índica (textos y fotos, con Gabriela Giusti, 2016), La inspiración es una sustancia, etc. (2016), Intervenires (2016), Arzonar (sobre César Vallejo, Xavier Abril y César Moro, 2018), Cine e inocencia (cuatrilogía, edición virtual, 2019-20) y Nuca, etc. (2026). Y las compilaciones El libro de unos sonidos. 14 poetas del Perú (1988), Papeles insumisos. Néstor Perlongher (con Adrián Cangi, 2004), El libro de unos sonidos. 37 poetas del Perú (2005), El ignaro triunfo de la razón. Gastón Fernández Carrera (2013), La maleta argentina (poesía superrealista, 2019), Meandros. Enrique Flores (con Iván García, 2025) y Acéntricos. Poesía en el Perú de la década de 1920 (2026). Del portugués, tradujo obras de Haroldo de Campos, Paulo Leminski, Sousândrade, Jorge de Lima, Décio Pignatari, Josely Vianna Baptista y Arnaldo Antunes, entre otros; del francés, tradujo a César Moro y Francis Picabia, y del catalán, a J.V. Foix. Junto a Gabriela Giusti, creó y sostuvo, entre 1995 y 2008, la revista-libro y editorial tsé-tsé. Coordina un Taller de Poéticas. Sus grabaciones se dejan sintonizar en: https://reynaldojimnez.bandcamp.com/
