Trad. Mario Pera
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Hipótesis de felicidad
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L’uomo-rana
Dell’infanzia ha ricordi di code e pallori. Le branchie regrediscono quando ricrescono le braccia. Calamari irragionevoli agitano i loro tentacoli nella sua testa: pensa che sia l’alcol, non sa che è nato girino senza diventare rospo. Per questo in uffcio gonfia il petto e salta da un argomento all’altro.
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El hombre rana
Desde infancia tiene recuerdos de rabos y palideces. Las branquias retroceden cuando vuelven a crecer los brazos. Calamares irracionales agitan los tentáculos en su cabeza: piensa que es el alcohol, no sabe que nació renacuajo sin convertirse en sapo. Por eso, en la oficina hincha el pecho y salta de un tema a otro.
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Lasciare tutto in ordine per fare finta di niente –
pastiglie e terrazze meglio che fucili e rasoi.
Asciuga sotto cespugli di mirto.
Si inarca inconsolabile
l’azzurro ruffiano degli ospedali.
Non dorme mai
neppure quando cedono le b!tie
sembra un cuore robusto.
La pena ha un orario di visite.
Non basta questa superficie
se pure si allungasse in un miracolo.
Troppo rudimentale, di poche pret!e
ancora troppo acustica, ancora non
impronta di animali nella neve. Senza verbi
funzionerebbe lo stesso, puro stile
senza significato. Senza mani da lavare.
Sempre un bene di circostanza, una fantasia
su cotone. Dimentica di essere un telefono
per diventare affetto. Scrivimi indietro.
Sparirebbe anche da altri appartamenti
coperto da un bianco sfibrato – eccidi che accelerano
le armonie naturali. Pure con altri atteggiamenti.
Nei tuoi bicchieri l’acqua diventa asma.
Forse un esaurimento, su grandi ali
come un sollievo. Si battono i bisonti nella nebbia.
Il dolore esce oleoso dal rubinetto chiuso male.
Nell’incavo del ginocchio dove prude.
Per questo le scariche, il trauma, non per ritrovare
l’equilibrio, non per formare piazze o tendenze
ma per disobbedire alla natura, che poco a poco
diventi libertà. Dolci sparatorie richiarano la notte.
Per ogni forma il suo contrario. Andare in pezzi
per migliorare.
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Dejar todo en orden para hacer como que no hubiera nada
–pastillas y terrazas son mejores que fusiles y afeitadoras.
Seca bajo las matas de mirto.
Se arquea inconsolable
el azul rufián de los hospitales.
Nunca duerme,
ni siquiera cuando las bestias flaquean
parece un corazón robusto.
La pena tiene horario de visitas.
No basta esta superficie
aunque se extienda en un milagro.
Demasiado rudimentaria, con pocas pretensiones
aún, demasiado acústica, sin ser todavía
la huella de los animales sobre la nieve. Sin verbos
funcionaría igual, puro estilo
sin significado. Sin manos que lavar.
Siempre un bien circunstancial, una fantasía
de algodón. Olvida ser un teléfono
para convertirse en un cariño. Escríbeme al dorso.
También desaparecería de otros departamentos
cubierto por un blanco sin fibra –masacres que aceleran
las armonías naturales. Aunque con otras actitudes.
En tus vasos el agua se convierte en asma.
Tal vez un agotamiento, con grandes alas
como un alivio. Luchan los bisontes en la niebla.
El dolor sale aceitoso del grifo mal cerrado.
En la cavidad de la rodilla donde te pica.
Por eso las descargas, el trauma, no para recuperar
el equilibrio, no para formar plazas o tendencias
sino para desobedecer a la naturaleza y que, poco a poco,
se convierta en libertad. Dulces disparos iluminan la noche.
Para cada forma, su contrario. Desmoronarse
para mejorar.
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Porta alla felicità e al carcere. Lividi
giuramenti innamorati sotto la t!ta
pelata della luna. Non apre
se la giri dalla parte sbagliata.
Quando saremo anfibi
il protagonista non sarà più l’aspirapolvere.
(Canticchiato dal finestrino di un treno, con grandi zanne)
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Lleva a la felicidad y a la cárcel. Lívidos
juramentos enamorados bajo la cabeza
calva de la luna. No abre
si la giras por el lado equivocado.
Cuando seamos anfibios
el protagonista no será más la aspiradora.
(Tarareado por la ventanilla de un tren, con grandes colmillos)
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Mi guardi come fossi un imbecille
quando nelle stazioni di servizio
maturano i bulbi dei rimorsi. L’aria
cattiva circonda le verande in resina.
Un sorriso su tutti i bicchieri del mondo
ripara i nervi dal tartaro della mia generazione.
Non c’è coincidenza, è finito anche l’ultimo intanto.
Non suda per il caldo
ma per una diagnosi sbagliata.
Le bollette non scadranno ma
per favore, non diteglielo.
La bici si stacca da terra e vola –
canta la rana più magra dello stagno.
La soddisfazione non è una tabellina a memoria.
Non so se sia previsto l’amore senza sesso, a me basta
scrivere piccoli libri per essere in ottima forma.
La nostra immaginazione ha guinzagli più lunghi.
Negli attici alberati è più facile
smettere di respirare e
solo dopo un po’ riprendere. Finché
gli impiegati riempiranno i ristoranti del centro
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Me miras como si fuera un imbécil
cuando en las gasolineras
maduran las bombillas del remordimiento. El aire
malo rodea las terrazas de resina.
Una sonrisa en todos los vasos del mundo
repara los nervios del tártaro de mi generación.
No hay coincidencia, ha terminado también el último mientras tanto.
No suda por el calor,
sino por un diagnóstico equivocado.
Las facturas no caducarán, pero,
por favor, no se lo digan.
La bici se despega del suelo y vuela
−canta la rana más delgada del estanque.
La satisfacción no es una tabla de multiplicar de memoria.
No sé si se prevé el amor sin sexo, a mí me basta
escribir pequeños libros para estar en buena forma.
Nuestra imaginación tiene correas más largas.
En los áticos arbolados es más fácil
dejar de respirar y
solo después de un tiempo retomar. Hasta que
los empleados llenen los restaurantes del centro.
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Ha alberi leggeri come elio, terre dure
per coscienza.
Sogna marmotte narcotiche mentre
il bianco dei boschi vira al gas.
Abbandona l’intenzione e
pulisce bene le formule.
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Hay árboles ligeros como el helio, tierras duras
para la conciencia.
Sueña con marmotas aletargantes mientras
el blanco de los bosques vira a gas.
Abandona la intención y
limpia bien las fórmulas.
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Alberto Pelllegatta es un poeta italiano nacido en Milán, en 1978. Es crítico, traductor y editor. Hizo estudios de Letras y Filosofía en las universidades de Milán y Barcelona. Ha publicado las colecciones de poesía Matinata larga (2001), L’ombra della salute (2011) e Ipot!i di felicità (2017). Ha obtenido los premios Bienal Cetona, Nacional de Meda y Amigos de Milán, entre otros. Ejerce la crítica en periódicos y revistas de su país, y ha colaborado en volúmenes como L’artista, il poeta (Skira, 2010) y Velocità della visione (Mondadori, 2017). Ha trabajado como editor y en la actualidad dirige Taut Editori.
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Mario Pera. Perú, 1981. Abogado por la Universidad de Lima (Perú), diseñador gráfico y máster en Medios, Comunicación y Cultura por la Universidad Autónoma de Barcelona (España). Director de la revista web y casa editorial: Vallejo & Co. Obtuvo el Premio Ilustre Municipalidad de Cuenca en el Festival de la Lira (Ecuador, 2013). Es autor de los poemarios Preparaciones anatómicas (Perú, 2009), Ruido Blanco (Perú, 2011; 2015 y Ecuador, 2016), The Most Natural Thing. New American Poetry (Italia, junto a David Keplinger, 2016) e Y habrá fuego cayendo a nuestro alrededor (España, 2018).
