Daniel Arella
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Estos textos están dedicados a Francis Ponge
Lo indestructible es muy pequeño, tenue como
una sílaba. Debes saberlo tú, que estás hecho de
sílabas. Lo muy pequeño es lo despreciable, por
eso es despreciado.Roberto Calasso
De tus salidas a la calle vuelves
con los bolsillos llenos de tesoros absurdos
guijarros, florecillas.Enrique Lihn
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[tapa de botella plástica]
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Me entregué a su encuentro la posibilidad de ayunar su superficie lejana
—desde el suelo—: una gota embebida de plástico sucio.
No supe si presentir su amanecida presencia sobre la cera
o tomar de ella la distancia reducida
a su forma
………………………..distante/ hacia mis manos furtivas.
Preferí obviar la preferencia por su lejanía y me acerqué con el sigilo de la ingenuidad
ansiosa.
Las líneas sensuales de Coca-cola definían los arabescos de una humanidad enaltecida
¡Aquél día!: claro como la espuma que yo intuía desde la respiración de la tapa.
(La tapa respiraba, minúscula, como un dios en la intemperie de la cera).
Su suciedad era discreta, claridad tierna del detalle
astilla en el dedo de una niña/ astilla como un anillo de polvo.
No supe comprender la demasía de su presencia,
pero aun así su instante de soledad inmóvil
me recordó la virtud de otras tapas que no había cerrado con anterioridad:
—por esa distracción del encuentro ajeno—, dejando chorrear toda el agua,
……….mojando libros,
……….abrigos,
……….papeles importantes,
……….cartas,
…………………sonoridades materiales que guardaba
para sustentar esa tristeza de guardar y guardar,
acumulando el conocimiento de una infinidad de prontitudes,
petrificaciones del numen.
La tapa prefirió sonreír,
ovalando mis pensamientos soledados en su candor de tapa justa de presente intacto.
………………..Tapita,
………………..allí adentro, en su hueco necesitado, cabría una moneda,
………………..encajaría a la perfección,
y me sentiría espaciado en fecundar su olvido de tapa en la acera.
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[techo de cesta]
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De la presencia del techo de la cesta
…………………………………o en su trama solar reencontrada por mi humildad,
…………………………………se figuraba un mandala.
Desde el centro hacia afuera, telaraña tostada por el sol, el techo de la cesta me veía sensual, espejando su particularidad por el reconocimiento.
Estuve con ella allí donde empezaba a aclarar su olvido, dejando para mí la historia de su
abandono.
Hay que tener un centro, saber que en su transparencia dios instala su perdón de adioses y en
ti se fuga tornasolado amenazando el misterio.
El misterio de aparentar la caridad recogiendo el techo de la cesta,
…………………………………………………………………………..la caridad de saberse
…………………………………………………………………………..centro en el desvío por
…………………………………………………………………………..encontrarlo.
¡Es que jamás alguien la encontraría tan tú, desvariado en tu clamor obvio por lo solo!
Verás: ella, recostada al árbol no es una mujer abastecida por la playa leonada
de un atardecer perfecto;
ella no es un consuelo al tormento de encontrarla;
……………………………………………………ella, a pesar de ser un mandala, no entraría
……………………………………………………de estrella a reventar tu abandono; ella está
con el árbol para que la veas volverse mujer desde arriba de la playa
como si el atardecer se arrastrara por la arena cual cangrejo consciente desnudando
sus piernas estiradas por la ola.
Ella es el techo de la cesta de una mujer que olvidó sus naranjas en la casa de un tío necio y
oscuro, se llamaría Pedro y las mejillas de la mujer podría ser el techo redondo de la cesta,
por recordar a sus mejillas tostadas por el adiós del tío que le regaló las naranjas.
Si es un mandala, entonces mi centro está en la naranja que la mujer escogió cuando dejó
caer la cesta a propósito
………pensando en la playa que en este momento rompía mi pecho para ser el centro del
mandala
que me obligaba a recordar a dios sin mentirme
dentro de la mano de la mujer,
…………………dentro de la naranja de la mujer, adentro,
como el centro de un mandala como el techo de la cesta como la mejilla de la mujer
que en este instante mordía la naranja para que me la llevara a casa
y ser adentro de la cesta posible que la mujer niña prefería dejar sobre una silla:
una naranja perdida cargada por el recuerdo de su tío
…………………………………………………….oscuro de profundizar su soledad en lo mío.
La caridad atardecida del techo de la cesta no me abandonó hasta que el centro del mundo
me impidió socorrerme.
Tomé el techo de la cesta y cubrí mi pecho, desnudo por el viento que ya empezaba a
abandonarme.
Del centro de la cesta, con mis ojos impelidos, estiré hacia la ausencia, toda la luz simultánea
de las naranjas de la mujer y vi —desde la dislocación absoluta— el deseo menor por su tío.
A consecuencia de una claridad dejada en mi regazo
como un muerto fascinante supe que yo era su Tío
……………………………………………………y que el centro del mandala era una oscuridad
………………………………………….inmensa
……………………………………………………en su persona
que el techo de la cesta intentó recordarme desde su soledad en la playa resplandeciente.
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[lazo]
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Todavía no habitaba en mí el pleamar de una pereza inhóspita.
Pero cuando advertí la ligadura perenne de ese adiós barriendo aceras
me detuve en el Suspiro, dejándome primar.
Lo sostuve por el borde de su ala rosada y me figuré que el aire amaneraba su exactitud.
Presagiado por una nobleza de destreza azul pensé en la llegada penosa
……………………………………………………………y en la risa hipotética de la mujer: hojas
……………………………………………………………de árboles agitadas por la vigilancia de
……………………………………………………………un dolor solar.
Sobre mi mano su luz inventaba otra mano más densa para
olvidar
mi cuerpo abandonado a ese adiós que barría aceras
desnudándolas en mí su manutención de lumbres/ atrayéndolas a la aparición.
Defendí ese proceso desconfiado de mínima verdad.
La tomé en mis manos y ocurrió lo de siempre: Una mariposa de cristal despertaba siendo
agua en todas p a . r .. t e . . s.
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[pitillo]
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Era como ver al Flaco, mi amigo,
prenatal y ebrio sobre el suelo,
………..tendido y dormido desde el aquí al allá más doloroso.
Oliviadado en su horizontalidad de cadáver cilíndrico
medía la albina sustancia entubada desde lo firmamente oscuro:
¡un niño huérfano flaquito como el huesito de un jilguero!
Pitillo: pollo jirafiado sin cabeza eres largo dolor/ corta prisa de su idea hacia la boca que
nutre lo más bello del aguarse
…………………del mentirse con lo blanco bajo la lengua todo inmenso pudor
…………………(El hueco elástico de los besos).
Olvidé su causa de ruin melodía sobre la esferidad de lo insulso,
—piedad, piedad, su límite—: instante de serte mío, pitillo,
porque yo sé que eres el tallo cortado de una flor parecida al viento.
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[pedazo de alambre]
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No hay relámpagos de tubo arrastrándose como oruga hacia sí;
hacia su perenne afán de quedarse solaz en cualquier sitio.
No hay imán de un pájaro simio respirando con su vuelo desconocido ese fulgor
su fulgor de parásito industrial, su esqueleto de ciega presencia pronta.
…………………………………..No hay pero sí
…………………………………..la quinta estación cuando su verano es de otro metal
a su cadavérico cielo
Pata de gallina con sus escamas de mares cromados
………………………………………………….Eres la prolongación de una espina del mitón
No hay esperanzas delgadas bajo los astros que se prolongan.
Insoladas de tan flaca su perdón curva de rama quebrada por el vudú de la una.
Mediodía doblado, eres paz precaria de una luz de uña para la espalda.
……….No hay demora
…………………………fragmentada,
cuerpo así de siempre sobre la siesta.
…………………………………………..Más aislado que un poema de luz en la pupila
es el sol dormido sobre la mano: raíz-elefante.
No hay aguja de tronco/ columna vertebral de un caracol de hoja de árbol;
ni nervaduras del ala más mía— pulsación y mártir— ni mutilación brillante,
ni siquiera un ser doblado por la Fe de todas las manos
Ni espiral quebrada por el Sol, ni Alá del Hambre, sino Ala cortada de lumbre tampoco.
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[botón]
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El ojal es el corazón de la luz
Redondeado de decir se asume detrás el alba
Coincidido no deja si no allí su vivir de cerrada fijación
Cabrá aparecer de exacta precaria su adentro de lo ver
Irá sobre el dedo nadir la constelación de los telares, confiada madre
Volveré para sentir para volver sentiré la gota engordada por las pieles
Adentro serás lo percibido, dactilar del cariño, rompe cielo tu dolor
Viviré acaso que fui lo mentido sobre el borde entre las memorias del cuerpo
Reducido a la sombra esférica pontífice rueda que rueda nada espesa de mi vil
La sangre es el aire de la sombra que ruge para ser el cielo de mis venas.
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[metra]
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Caminé todo lo que vi, desahucié las superficies, los rostros, las marcas, los letreros, los charcos reflejados como pieles de carros, los avisos, los números detrás de las camisetas (11, 12, 10, 7), agoté los nombres de las compañías de Moto taxis (Alí Primera, Cacique, Machera) en sus cascos refulgentes reventé el deseo de lo insondable, los nombres de las compañías de autobús (El Divino Niño de la Cuchilla, La Bestia II, Daniel Alejandro, Don Toribio) en sus vidrios concilié la pureza de la soledad en la esperanza lumpen, mistifiqué las alusiones paranoicas de cierto mesianismo pop consolidado en los títulos de Abastos y Supermercados ( La Tercera Venus, Los Girasoles, El primer día, La Vaca Flor), abrigué la espera del numen en placas de carros mientras agonizaba entre la multitud (Xhu-666, Lara; L-66p, Mérida; PLW-111, Maracaibo) hasta que fijé lo justo para sobrevivir sobre el anochecer redondeado por mi pensamiento: una metra solitaria como la lágrima de un gamin. Del dentro de lo oscuro la transparencia era un giro de aire sanguíneo, como lunar lo espeso para la exactitud del verbo. Conciso músculo, ligadura, muñón que mordemos por tubérculo, por raíz limada hasta que sea piedra del ojo, nudillo apretado bajo la cara, tornillo venoso de los callos, sal piedra pronta a reventar dentro de la piel, mar de las articulaciones, fauna de los órganos en flor, de extremo a extremo la sangre corre con la textura de la tierra y sus vegetales son la plastilina de mis sueños, la bondad amarilla de los dientes en hileras saliendo de la entrada de un colegio, entrando la estrofa vertical, no el esófago, un sinfín de sangre acumulada como una novela o un suicidio más allá de la ventana –abajo, desde el cielo naranja–, a donde emigran los papelitos con números de teléfonos borrados por la lluvia (Alexandra, 0414-78#6678#; Ami (…), 04#6-87(…)98), donde quedan clavados los impactos de los señores bajo el numeral de lo dígitos familiares al silencio de las cenas ajenas, qué se hace, callar en los bancos y bendecir la precaria diligencia, el sentirse bien entre todos a pesar de tu pureza, no estás quemado, la señora te miró como si pertenecieras a cierto grupo de condenados por el constante dolor de hablar sin hablar de amar sin amar de comprar sin orlar, orlar sin saludar a la señora que saca del cajero delgadas longas de jamón para la pizza de su niño, que cumple 6 años, Jerson José, violinista en la orquesta, amigo de Jesús, el gamin, que jugaba a las metras en el medio de la calle para ser interrumpido por los carros, por el ruido, por la telepatía lumpen de mis manos, por mi ciego, por mi tierno, por mi llego, por el sol cayendo de una fuente, casi palmera sobre la sombra del charquito de la metra donde un dedo señala y hunde la piel. Te están llamando, hijo. Voltea.
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[ala de una libélula]
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Una habitación, por favor: nervadura, la dactilografía del uno, la luz podría ser mi hermana por la esperma, podría, pero cuánta línea siguiendo en flor bajo el vientre de las hojas cuando cae boca arriba los espeluznos. Cuánto haber de consagrar la luz en un odio particular de crecimiento hacia el fin, cuánta paz llagada para perseguir los nervios de los laberintos. Mi espalda es una colcha, me protejo del frío, la noche supura gruesa sangre, se chorrean las montañas, sangran la mermelada de todos los hongos digeridos por mis amigos, los que estudian dentro de las aulas el silencio desolado del honor en el canabis de los teacher y su mandato, cualquier mierda es una esperanza, ocurren mil cosas dentro de una cosa, mil espacios dentro de una trama acariciada por el agua que bebe, cuando se acerca bien apagada contra el firmamento, toda una penetración a velocidades violentas, colisiones náuticas en los elementos, no necesito ideología para dormir, todos duermen, yo soy el que velo la mañana, el que bebe de la fuente de la Plaza Bolívar y encuentra en el rostro de lo anónimo de todas las personas el olvido de la verdad que resiste bajo mis pies, bajo la sangre de mi siglo, cuando acumulo en cada ola de luz la intermitencia de unos piecitos blancos apretados en unas sandalias rojas.
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D.
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Daniel Arella (Caracas, 1988). Poeta, ensayista, narrador y editor. Licenciado en Literatura Hispanoamericana y Magister en Filosofía por la Universidad de Los Andes. Ha publicado los poemarios Al fondo de la transparencia (Los Caminos de Altair, Venezuela, 2009); El andrógino ebrio en el Haitón (Nuevos Clásicos, Bolivia, 2017), Anatomía del grito (LP5, Estados Unidos, 2020), El Arcángel (El Taller Blanco Editores, Colombia, 2022, 1era ed; 2025, 2 ed), Mantis Darkonia (Chifurnia, Honduras, 2025). Ganador del Premio Universitario literario de la ULA- DAES en la mención narrativa (2010, 2015). En el 2015, resultó ganador del Premio Latinoamericano de Poesía por Concurso Ciro Mendía (Caldas, Colombia). Editó y prologó la antología, Relatos pioneros de la ciencia ficción latinoamericana (El perro y la rana, Caracas, 2015, 1era ed; 2020, 2ed). En el 2021 quedó seleccionado entre los 10 primeros lugares del Premio Rey David de Poesía Bíblica, España; entre los jurados estaban Hugo Mujica y Antonio Colinas. Mención en el Premio Goethe Institut de Ensayo por la Universidad San Marcos de León, 2020, sobre la obra de Friedrich Hölderlin. Finalista Premio de Poesía Distrital de Bogotá, 2022. Mención en Premio de Ensayo sobre la obra Ida Gramcko, 2022. Finalista en el Concurso de SCI-Relatos, España, Universidad Complutense de Madrid, 2025. Sus poemas, cuentos y ensayos forman parte de numerosas revistas y compilaciones nacionales e internacionales. Imparte talleres de escritura creativa, filosofía y ajedrez. Es miembro del Consejo de Redacción de la revista POESIA de la Universidad de Carabobo.
