Belén Ojeda
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El sembrador es el que siembra la palabra.
Marco, 4:14
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Un solo de oboe, con su timbre violeta[1], anuncia el principio del Verbo, la infinitud del mundo. Dice el Evangelio de Lucas: “Porque ha mirado la humildad de su sierva, he aquí que desde ahora me llamarán bienaventurada”. Así ora María en el aria de Bach, en medio de la gestación siempre oscura de la vida tejida con hilo lácteo, en su crecimiento infinito, inaprehensible a través de la razón, como dice la poeta: “esperando que nunca sea tarde para germinar”. Pero la tonalidad violeta del aria bachiana en si menor[2] anticipa los tiempos que vendrán, tal vez por eso el presentimiento de “el terror en las entrañas/ la pesadez del universo”.
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Como en un oratorio barroco, las voces de los Evangelistas iluminan los textos de El Reino. Lucas, el gentil, acompaña la poetización de la Creación, la Anunciación y la infancia, esta última recinto circular donde crecen las preguntas, porque el Reino se parece a un niño extraviado en las ruinas del templo.
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Ocho son los poemas de la primera parte, cifra que, tal vez, simbolice la creación de un universo que ya ha sido escrito y cuyos libros, infinitos, se borran permanentemente, obligándonos a recordar.
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Desde la voz de Jesús, la autora canta sobre el encuentro con los Masáis durante los cuarenta días de permanencia en el desierto, representación simbólica de la iluminación y la trascendencia. Las palabras de Juan, el Evangelista, nos llevan al Pozo de Sicar, al aljibe, símbolo del agua que, al ser extraída desde lo profundo, sacia la sed, purifica y sana. Deméter y la samaritana lo sabían. Pero el pozo es también ese lugar al que podemos asomarnos para escuchar el eco de nuestra voz y ver nuestro rostro en la superficie oscura del agua. Ahora, desde la voz de la mujer de Samaria, dice: ignoraba cuánta sed llevaba en mi cántaro, y más adelante agrega: revelaste mi sed/ -sin compasión-/ el pozo inútil de mi pecho/ estaba sedienta y me diste de beber.
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.El reino de Ana María Hurtado | Editorial Salto Mortal, 2024.
Siete son Las señales de la segunda parte de El Reino, cifra que contiene el tres del Cielo y el cuatro de la Tierra. Nos guían epígrafes de Juan, Lucas y Mateo. Transfiguración, Tórii, Tau, Tabor, conforman una especie de tautograma. Solo permanece lo sagrado en el alfabeto finito de la creación infinita. Pero no todo resplandor conduce al ascenso. Dice el poema: algo de su esplendor quedó en el borde del Torii/ lo demás descendió hacia el abismo/ aquella mañana en Hiroshima. Y es que la belleza, como dice Simone Weil, no oculta el horror del mundo, sino que lo ilumina y lo transfigura, porque todo lo hermoso, según la filósofa francesa, tiene una marca de eternidad.
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La segunda parte cierra con la parábola del buen samaritano: la misericordia me detuvo/ descubrí que ese desconocido era mi Padre/ que mi Padre era mi prójimo/soy uno con mi Padre. Estos versos tendrán correspondencia con otros de la cuarta parte del libro, donde la receptividad amorosa permite que seamos penetrados por el sufrimiento de una pequeña virgen (que) extiende su mano ante la ventanilla, o el de los habitantes de los edificios (que) se desmoronan, en las ciudades de fúnebres rascacielos, porque ellos son nuestro prójimo.
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Los seis poemas de La Consumación, dedicados a la Pasión y muerte de Cristo, ocupan el centro del libro. Algunos epígrafes de Marcos y Juan nos recuerdan Las Siete Palabras de Cristo en la Cruz donde se intercalan versículos de Lucas, Juan y Mateo. La autora, quien ha venido asumiendo las voces de la Virgen María, de la samaritana del pozo o de la mujer adúltera, ahora escribe desde la voz de Jesús, el registro más grave en las Pasiones de Bach. Ha comenzado el descenso, por eso dice en un verso: las alas van naciendo, en el Getsemaní no pasa el cáliz sin antes presagiar mi sed/ me hago cuenco para recibirlo/ el olivo estremecido cobija mi desamparo. Y más adelante, en el poema Elí, Elí: miro desde lo alto del madero/ mis pies respiran como alas desfallecidas/ sé que habito el Reino de mi Padre/ la dicha del regreso. Volver a lo cóncavo que nos aloja en la matriz del universo, tiempo en el que Jesús no ve el sufrimiento en la Tierra, no ve a la niña vietnamita que huía del bombardeo, ni las muchedumbres hambrientas, ni las cámaras de gas, pues los tres días de oscuridad, nueva gestación, lo conducirán a su nacimiento a la vida eterna.
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Dice el libro de La revelación: Yo soy el Alfa y la Omega, principio y fin, el que es y que era y que ha de venir. En El Reino todo está vinculado, todo sencillamente transcurre y fluye. En un acto de receptividad absoluta y permanente, como dice Weil, somos el árbol que se mantuvo despierto toda la noche. En ese transcurrir el tigre ignora su singular belleza, también ignora su/ riesgo de desaparecer y el lirio solo intenta caminar desnudo y descalzo… estar sin estar. Y en este punto pareciera haber una línea espiral con el primer poema de la primera parte: deberíamos ignorarnos, refugiarnos un poco más bajo la nada…. prescindir, así como el poema, habitante del Reino, ha de despojarse, hacerse filo de luz, atravesar las celosías, las diminutas hendijas.
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Este libro nos invita a la contemplación permanente de la belleza en su plenitud: un grito de luz en mi ventana o una flor de acacia que ha caído al suelo, pero también a la apertura que propicie acoger el dolor del mundo, de aquellos que padecen como la niña que tapa los ojos de su muñeca, así como las mujeres le cerraron los ojos a Jesús.
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Que continúe la siembra y la cosecha de esta palabra luminosa. Larga vida para El Reino de Ana María Hurtado.
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Notas:
[1] Vasili Kandinsky, en su obra De lo espiritual en el arte, asocia el color violeta con el timbre del corno inglés, instrumento de la familia del oboe. El aria “Quia respexit” del Magnificat de Juan Sebastián Bach está escrita para oboe de amor, soprano y contínuo.
[2] Isaac Newton asoció los siete colores del espectro lumínico a los siete sonidos de la escala musical, correspondiendo la nota si al color violeta, el mismo del manto con el cual se representa a Jesucristo. En algunas obras de Juan Sebastián Bach escritas en la tonalidad de si menor es posible distinguir también la representación de la cruz, lo que vendría a reforzar la representación musical del Hijo.
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B.
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Belén Ojeda. Caracas, Venezuela 1961. Música, Traductora y Poeta. Egresada del Conservatorio Tchaikovsky de Moscú. Ha publicado los poemarios: Días de solsticio (PEN CLUB, 1995); En el ojo de la cabra (Editorial Diosa Blanca); Territorios (La Liebre Libre Editores, 2000); Graffiti y otros textos (Monte Ávila Editores Latinoamericana, 2002) y Obra completa (LP5 Editora, 2020). Traductora directamente del ruso de: Anna Ajmátova, Marina Tsvietáieva, Ossip Mandelshtam y Boris Pasternak.
