Arnaldo Jiménez
.
.
el zamuro recoge
las direcciones de sus alas
desgastado el aliento
su peso inventa una confesión
en el pico tiemblan las
almas que devoró en el cielo
se arroja sobre sus ruinas
él mismo un cuerpo para su hambre
mendiga los atajos de su sangre
y se mira a lo lejos
desprendido de sus órganos
es todo vuelo todo aire
cruza la tierra hacia la madrugada
.
.
sobre una cruz de palo
se borra la pronunciación
de un nombre
abajo el cuerpo desea
asomarse por sus letras
un olvido de flores
se amontona en el suelo
la cruz es el cuerpo
que no cierra sus brazos
no necesita llamarse
para continuar la mirada
quedará una «t»
aunque siga el tiempo
abajo la redondez
de la cabeza
coloca el punto de la «i»
«i» sin sol «i» sin aire
ha perdido el resto
.
.
la horqueta
no divide al viento
que la traspasa
luce la expectativa
de un pájaro
en su torcedura
insiste en ser raíz
no olvida
la sombra que fue
ni siquiera cruz
de lo inmóvil
y habla de las nubes
quedará sin amor
su tiempo
una grieta
atasca su flor
disimula su sangre
en las conchas
y el silbo no le pertenece
la horqueta
recorta
la abundancia de lo blanco
Y espera
.
.
el cují está escondido
en su esqueleto
no le importa la lluvia
se sostiene del aire
y no hay canto en sus ramas
lo seco también se orienta
hacia el sol
esa es toda la sombra
no necesita el color
de los gusanos
y está allí
perdido en sus huesos
.
.
la cucharilla
vuelve a llenarse
de tentación
abandonada en el patio
lame el frío
más plateada
si no se agarra
al hambre
las hormigas
son grumos
de noche que
la cubren
y no pueden llevarse
el brillo
.
.
el comején devora la fe
en el grano
de mostaza
que la página sostiene
y las letras
pierden sus vestiduras
lo negro se aleja
de la congregación
y la mirada no se agarra
de sus cayados
en vano sube
el sol de los espacios
donde ya no nacen
las oraciones
una cicatriz de arena
recorre la hoja
y la fe muere por dentro
.
.
una punta de tabaco
florece en la aspiración
de la tierra
el humo no mueve
las espigas
falta el equipaje
de la boca
el chamusque
de las respuestas
¿crecerán sus hojas
sembradas
en el aliento?
¿sus relámpagos
buscarán extinguirse
en el espejo de la oración?
.
.
la mudanza dejó a la casa
en el basurero
los cuartos servidos
a las moscas
la puerta de las
confidencias
adobada por el aire
se cerró con las alas
de los zamuros
los días encienden
las sobras
y la escoba del viento
amontona la luz
.
.
.
Arnaldo Jiménez. La Guaira, Venezuela, 1963. Poeta, narrador y ensayista. Es licenciado en educación, mención Ciencias Sociales por la Universidad de Carabobo. Maestro de aula desde el 1991. Es miembro del equipo de redacción de Poesía del Departamento de Literatura de la Dirección de Cultura de la Universidad de Carabobo, así como de la revista de narrativa Zona Tórrida, de la misma Universidad. Cuenta con una extensa obra publicada en distintos géneros, entre ellos, la narrativa y el ensayo. En poesía: Zumos (2002); El silencio del agua (Recopilación y notas. Poemas y dibujos creados por niños y niñas, 2007); Tramos de lluvia (2007) y Caballo de escoba (2011). En el año 2013 recibió el Premio nacional de poesía Stefanía Mosca por su libro Álbum de mar. Los poemas acá presentados pertenecen al libro Luz amontonada (2016) publicado por la Casa Nacional de las Letras Andrés Bello.
