Trad. Jesús Montoya
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Durante mi estancia en el I Aruba International Poetry Encounter tuve contacto con diversas propuestas poéticas de la isla, las cuales tocaban especialmente el papiamento como uno de los ejes centrales de sus estéticas. Dejándome llevar por la musicalidad, la brisa y el propio argot isleño, el cual era intercambiado más frecuentemente con el inglés que, por ejemplo, con el español, esta lengua se me fue haciendo una especie de llave, de figura espectral hacia las cosas. El papiamento constituye una raíz histórica, siendo una lengua formada de retazos, una lengua proveniente de la esclavitud. Lo que me interesa en estas propuestas que vi es que justamente en ellas quiere desatarse, buscando hacer memoria y promulgando, con su existencia, la variada identidad de las islas. Por aquellos días, en la casa donde me estaba quedando había un ejemplar emprestado de la Biblioteca nacional de Aruba, lugar que luego pasearía en busca de literatura venezolana; este recinto pequeño tenía un gallo en la pared, símbolo de la isla. Relato todo esto porque siento que la atmósfera en la que surge el descubrimiento o el deseo de hacer una traducción competen a una especie de acción también creativa: calles pequeñas, el mar, los casinos a lo lejos, ajenos a lo que yo venía a hacer, a leer un par de poemas y a compartir mi experiencia como traductor. Había gallos y gallinas en la calle, de un lado para otro. Mucho sol. Mucho calor. El acento de quienes venían de tan lejos como yo. Olor a fritura. Y el ejemplar emprestado de la Biblioteca nacional de Aruba. El ejemplar que me llamó la atención entre otros tantos libros de las cajas de Arturo Desimone, quien además corrigió un poco estas versiones defectuosas. Es claro que yo no sé papiamento. Pero cuando abrí Bos di burico (2000), de Philip A. Rademaker, me dejé llevar por aquello que se me hacía familiar entre el español, el portugués y el inglés –lengua que domino menos–, envuelto por una música insular, faunética. ¿Y qué hice? Pues en unas sillas blancas, alrededor de la hojarasca de la casa, me puse a traducir un poema, palabra por palabra, en un sentido más o menos literal, más o menos apropiativo; un poema que además se iba haciendo similar a algo que yo sentía desde una orfandad: mi “Mudo nudo”, como titulé hace años a una poética de mi libro Rua São Paulo (2019), sin embargo, aquí se trataba de la constitución de la riqueza de una lengua que se gana, no que se pierde; una lengua materna reconocida entre el paisaje, la tierra y la condición de ser acto de fe. Fue así como durante este tiempo preparé estas dos versiones: la primera más similar, la segunda más mía, jugando a ser más una interpretación desde mi propia “maresia”, que ni siquiera es, en verdad, tan mía, sino apenas un paisaje delineado que se me hundió en los ojos, un paisaje de esa segunda lengua que se aflora gestual al papiamento.
JM
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Mi lenga Papiamento
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Mi lenga t’e cabuya largo
cu ta mara barc’i mi spirito
n’e waf pisa di realidad
y dun’e toch basta brasa
p’e balia na su antoho
riba ol’i fantasia.
Mi lenga t’e cantica nobo
cu tur anochi mi ta drumi soña
pa su mainta mi por lanta canta
su frasenan di anhelo y di pena,
di rabia hundo y di goso hancho,
di decepcion y fe.
Mi lenga ta esencia di mi tera.
Mes duro c’e baranca di su costa,
mes fini c’e spat’i awa cu ta muh’e,
contento manera canto ’i su chuchubi
y tristo maner’e solo cu ta baha
laga hende cu stim’e leu fo’i nan cas.
Mi lenga ta colo di flor di anglo
y cayente mescos c’e tera cora
den cua lagadishi, nekdo mane mi lenga,
ta skirbi paskin cu su rabo
pa caba, core sconde den tranke di datu
cu si nan por a papia, l’a reda na mi lenga.
N’e leng’aki mi mama a ’na mi lechi,
y ta n’e leng’aki mes m’a der’e.
T’e mesun leng’aki a siña mi yiunan
para riba nan pia, distingui.
E leng’aki a siña mi habri alma.
Tin cos mas rico pa mi laga nan cu ne?
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Bos di burico (2000), Philip A. Rademaker
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Versiones libres a Philip A. Rademaker
i
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Mi lengua es una cabuya larga
que está anudada al barco
de mi espíritu en el muelle pesado
de la realidad,
allí brasa da en demasía
para bailar a su antojo
sobre la ola de la fantasía.
Mi lengua tiene un canto innovador
para que yo duerma
y sueñe la noche entera,
de pie hacia el alba puede cantar
sus frases de anhelo y pena,
de honda rabia y esperanza,
de desilusión y fe.
Mi lengua tiene la esencia de mi tierra,
idéntica fuerte desea las rocas de su costa,
igual que el agua fina anhela a una mujer
que le cante contenta como el zarcero políglota,
que triste ascienda al sol y deje humana
lo que ama lejos de casa.
Mi lengua tiene el color de la flor wanglo
y se calienta como la tierra roja
bajo las lagartijas que mana;
mi lengua describe la fiesta con su rabo
incesante, corre y se esconde en setos diversos
con el poder de hablar, de delatar mi lengua.
En mi lengua mi madre
me amamantó con su leche;
mi lengua enseña a mi niño
a distinguir pájaros sobre sus pies,
mi lengua me enseña a abrir el alma
desde aquí.
¿Hay algo más rico que dejar?
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ii
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Mi lengua es una
larga cabuya
anudada de lanchas;
un muelle
pesado donde las olas
bailan a su antojo.
Mi lengua se abandona
a otras costas
a la manera del zarcero
políglota.
Triste como un sol
que desciende
deja humana
lo que ama.
Mi lengua se flexiona
de ficciones
y cree que está allá
en su ayer
pero no está
en ninguna parte.
Mi lengua se calienta
como la tierra roja
de salamandras.
Menea el rabo
y se esconde
en setos diversos.
Mi lengua madre
me amamanta
y me enseña
a distar la maresia,
los cocoteros
sobre la cabeza.
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.8
Philip A. Rademaker (Curazao, 1944) es poeta, actor, locutor, director y pintor. Sus poemas se destacan por el uso imaginativo y ornamentado del papiamento. Philip (también conocido como Fifi) Rademaker publicó poesía y escribió varios ensayos y cuentos. En el 2000 publicó Bos di burico, con treinta y siete poemas, publicado nuevamente en 2008 en una edición especial para escuelas secundarias de Curazao. En 2006, él y Sinaya R. Wolfert hicieron el fotolibro Otrabanda, a Timeless Poem of Curaçao, sobre un barrio de Willemstad.
