Rxm Freschi

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Sobre

La forma del derrumbe

de Jairo Rojas Rojas

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Empecé a oír de Jairo hace una década más o menos, de parte de mis amigues charrúas, Martín, Roberto, Lucía. En algún momento, me cae un libro de Jairo, a quien leo en unas vacaciones de verano. No me acuerdo si lo contacté, creo que sí. Pensé que era un poeta astral, alguien que miraba el cielo y podía pensar la traslación en constelación.

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Hay que mirar el cielo, es una máxima que me digo a mí misma y les digo a mis amigues: cuando todo oprime, hay que mirar el cielo. Su apertura nos abre, su antigüedad nos transporta en el tiempo. El cielo es el cine del tiempo.

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Me parece que Jairo también mira el cielo todo el tiempo, pero en este nuevo libro, lo hace a través de la tierra. Lo que el cielo espeja en la tierra es sangre, y el archivo del cielo se puede palpar en el paso de las civilizaciones que habitan el planeta con sus escaras, cicatrices y escarmientos.

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Tierra / polvo
Tierra / mugre
Tierra / pueblo
Tierra / madre
Tierra / tumba
Tierra / planeta
Tierra / promesa, palabra.

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En su lenguaje, el tiempo habla, y ese tiempo de la tierra que no deja de mirar el cielo, es la temporalidad de este derrumbe. Cíclica grieta que se abre entre humanes, y nos hambrea, también habla o refleja la clase de animales que somos.
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En nuestra hambre, hablan nuestras entrañas a través de la sangre que hemos dejado en la tierra. Apartando el oído de conceptos modernos como el de nación y el de dinero, las palabras como tierra y acumulación adquieren el respaldo del cielo, y de una memoria transubjetiva, colectiva; una memoria de quienes nos han traído hasta este firmamento. Ser individual y ser parte de una muchedumbre invisible que viaja en espacio y tiempo son firmezas que han puesto a competir en el circo de la verdad..

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Es que la historia no es de verdad, la historia es de carne y hueso, de himnos y licores, de esperanzas y recorridos. Hay una historia continental, tiene un paisaje de mar y de montaña, compartido por un parecido avistaje del sol andino.

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Lo transversal es columna de una humanidad de barro y el viaje es una herida que abre los ríos de sangre de la expulsión y el desarraigo que sostienen la grieta de la memoria. El exilio del indio y de los ángeles. De los rituales para ver el vaticinio en el reflejo del cielo, en una nube de aire y saliva con un poco de voz. Poesía.

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Veinte poemas tiene la forma del derrumbe:

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Primero, comer, masticar, también de eso se hace la palabra.
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Segundo, ver: lo que ha desaparecido, y que aparece señalado por las moscas, su carroña.
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Tercero, oír: los muertos que van adelante sólo escuchan los pasos/ de sus herederos …
estalla el cielo sobre el lomo de los cachorros/ y así empieza el mundo… somos un puro
pulmón que grita y no sabe que se escucha.
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Cuarto: Negro, así es el pasado de quien acaba de llegar.
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Quinto, despierta el dios de la palabra ¿acaso traemos la huella de la tierra en el ombligo?
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Sexto: dar vida a los rituales, la escritura en el cielo/ para no olvidar el hambre.

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Séptimo, esas sílabas son la tracción de la sangre, la esclavitud, el golpe en tu frente constelada y el don es la furia.
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Octavo, llegar al hueso.
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Noveno, rendir pleitesía a todos los reinos, el de los insectos es el más poderoso, el odio es este presidente.
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Décimo: la música, de nuevo oír pero esta vez en serio de nuevo: El caminante se para frente al nacimiento de una estrella que detiene la muerte.
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Decimo primero: lo siniestro, la casa tumba escuchar/escuchar /a los desterrados escuchar.
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Décimo segundo: cada Palabra Vale Su Mayúscula al mismo tiempo que no la vale. En esa ambigüedad es que Hay reencuentro.
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Décimo tercero: cantar: la la la /es un lugar… / es un lugar… / es un lugar…
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Décimo cuarto: la ruta, casa compartida, la intemperie, cielo no raso, imagina.
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Décimo quinto: les escribas la línea vibrante que une la estrella… quien no está (y sigue aquí).
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Décimo sexto: la fila del hambre, furiosa.
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Décimo séptimo: el espacio en blanco, silencio, borrón, nube, grieta.
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Décimo octavo: huir la sangre sabe del éxtasis de la destrucción… la sangre ha salpicado el silencio entre sílabas.
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Décimo noveno, la perra y la pulga son amigas y comparten un desayuno de piedras y barro, los restos en la entraña animal son huella hoy invisible del cielo invisible.
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Vigésimo la forma del derrumbe, las constelaciones son testigos, toda historia es presagio, toda humanidad es memoria, aún sin recuerdo, camino.
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Con esa palabra/verso – spoi/leo – termina el libro.

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R.

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Rxm Freschi comenzó a publicar poesía en los´90. Entre sus libros, se encuentran Redondel (1998, con reediciones en 2003 y 2022), Estremezcales (2000, 2024), Juntas (2014, 2016, 2019), Todas Cuerdas (2017), Soslayo (2018), El Precedente (2022) y La vergüenza es una fase en la transición de la señora lobo (2024). Eco del Parque (2016, 2019) fue traducido al inglés por Jeannine Pitas y publicado en USA en 2019.

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Freschi formó parte del grupo Zapatos Rojos y de 2004 a 2012 dirigió Revista Plebella, en papel. En 2013, Eudeba publicó una antología de la revista y desde 2022, los 25 ejemplares están digitalizados en el Archivo Histórico de Revistas Argentinas. Desde 2020, plebella inició una segunda etapa fantasma en el blog plebellanube.wordpress.com con foco latinoamericano. La señora lobo ha trabajado en diversos proyectos de edición y es docente e investigadora en ámbitos académicos y de creación.

La obra que ilustra esta publicación fue realizada por el artista venezolano Alberto Pérez