Francisco Catalano
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l no es plural ni singular
……………………………..a mis ejes los conozco pero no los entiendo
………………………………………………otros ejes cambiarán mi vida
……………………………………………….ningún eje cambia la muerte
…………………….(todo el mundo lo sabe)
Vivir es errar
…………………………….corre, Francisco, es un estafador y quiere matarte
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SUEÑO: JUEGO FÚTBOL CON MI CABEZA EN UN CAMPO QUE SE INCLINA EN MI CONTRA
soy un experimento, pero no mi experimento. creo. confío. soy
ingenuo aunque no por la última vez. me espera el terror, el
horror, el error. estoy a punto de que se aprovechen de mí, pero no por la última
vez.
…………………….el mundo es maldad y vació arrinconándose
…………………………………………………………No hay poder sin el mal
………………………………………………………….el daño sobra, la tinta no
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estoy perdido entre las sombras, intento aparecer en algún lado. no
tengo aliados y salto una “oportunidad”. ¿o querían burlarse de ti otra
vez? No lo sé, no lo sé. Ya estoy harto. No fue mi culpa.
Era una trampa. estoy desesperado en otro país porque lo quebraron,
yo no lo quebré. Fueron demasiadas mentiras, la literatura no es
lo socioliterario, no tengo más que una vida destruida. Soy migrante, soy
exiliado, soy robado
………………………………………………………………….la diáspora fue una purga
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mi no ser, es singular
HOY SOÑÉ OTRA VEZ: NO RECUERDO: ALGO ME
HABLABA:ENTRABA EN ALGO: SALÍA
………………Hacer poesía es saltar de un avión en el fondo marino
z
8:30 am
el tiempo no tiene esquinas sino triángulos de cartulina
en el jardín de la infancia no sabía recortar ni una i
amaba la letra redonda de la maestra Susana
todo era 20 menos educación física: 17
del borde de mi cama al piso: 15 cm
una cascada sin clima trepa por el tiempo
soy lo que queda de tiza en el pizarrón
posición de lectura: estoy derecho en mi pupitre
…………………Sólo la poesía gana: en ella nada se pierde
10:30 am
vuelvo a despertar: el piso son leds versus mis ojos
el poder es una fila de pupitres meados
tengo la llave de todos los salones: besos a mediodía
entro y salgo de la vigilia caminando de talones
mi garganta es sal plena de desierto allá
las chicas tan bellas tenías amor en uniforme
era el mejor del peor salón de octavo
aún escribo el libro de vida que robamos
No es lo mismo del enchufe para acá que del enchufe para allá
12:30 pm
un flyer de luz sobre la luz cenital cámara arriba
pm significa post meridiam +1/2 mundo al sur
va a ser tarde para el trabajao sin fin
mastico telarañas en los dientes
suena a ratas tras las paredes del tiempo
mi sábana huele a tres semananas sin lavado
conservo la suciedad como una factura de luz
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habré de decir que no sé qué hacer con conmigo. No es aburrimiento lo que siento de niño. de grande leo a Steiner y entiendo que lo que siento es la “la noia”, el malestar sin agravantes de lo herido, la desnudez sin par abriéndose como un caleidoscopio perdido en casa de un amigo, no saber qué hacer con el tiempo mal gastado en los futuros cigarrillos del café, en las plazas públicas, en las cajas que se bajan con cerveza y que después abandoné. se dice “la noia” pero cómo puede ser caligüeva esta pulsión de leer caminando por las plazas, en los autobuses, en el metro de punta a punta dejando que el subteráneo se tome su tiempo, esta pulsión que puntúa la pasión por el subrayado entre los libros, las bibliotecas hechas a la medida de los libros de Ayacucho y que después abandoné por migración. no es sólo la noia es las cintas de tinta en la máquina de escribir de mi padre, los sellos llenando hojas blancas con tinta y más tinta, la cocaína que abandoné, el ron desbalanceándome en el bar. el ácido, pero sobretodo ponerme de pie como quién se amarra bien los tacos antes de entrar a la cancha o se ajusta bien las canilleras con teipe en los tobillos
el empalagoso imperio de la prosa
SUEÑO: ME DISPONGO A SALIR DE LA CASA DE SAN JUAN LUEGO DE UNA CONVERSACIÓN CON MI MADRE. ABRO LA PUERTA Y TU ESTAS CON TU PELO LARGO EN LA REJA DE MITAD DE PASILLO. TUS OJOS HERMOSOS Y TU MOCHILA ROJA. ESTAS VESTIDA DE BLANCO. ME ALEGRO Y VOY A ABRAZARTE. ABRO LA REJA. NOS CAEMOS AL SUELO. LLORAMOS DE LA FELICIDAD. LOGRASTE LLEGAR A BUENOS AIRES, TE DIGO. ME DESPIERTO LLORANDO ENTRE FELICIDAD Y EL DESGARRO DE LA REALIDAD. NO ESTÁS AQUÍ.
te amo. te amo tanto. te amo como se ama a lo desconocido, con pasión sin arrepentimiento. soñaste que teníamos una hija y que tenía mis ojos y tu pelo.
Este libro salva pero no reivindica
no sé si este es el libro del error pero sí es el libro de las minúsculas. soy la minúscula contra la mayúscula, el dolor de lo que no se tiene, la perdición, el último hilito de luz, la esperanza: no estamos en un siglo para individualidades aunque todos estamos solos, no estamos para la del héroe personal (eso lo tuve que aprender perdiendo todo) es la era del colectivo, de la pareja, de la red, por eso su idilio es el linchamiento, la jauría de lo salvaje, las yemas de los dedos, los bloques encadenados nunca de dios, a veces del diablo y siempre de nosotros
Este milenio está perdido en el presente
un meme una selfie un post un tweet un click un scroll un pin un on un off un post un live un tag un código un crypto un follow un retweet un sticker un visto un emoticon un dm….
No nos enseña a vivir lo que nos enseña a morir
la desesperanza no es ya un síntoma sino un perfil 3D. cómo meter en la frase que no fuimos parte del grupo, que se nos sacó el cuerpo cuando dejamos pasar el avión que iba a nuestra muerte colectiva. cuando hacían pacto con el diablo nosotros estábamos leyendo un libro o viendo una peli o esperando que el “día de mi suerte llegará” con el oído en la rockola como imberbes vergonzantes ilusos. “cuando tu vas ya yo fui y vine”, decía mi mamá. pero ellos fueron y vinieron y fueron y vinieron y fueron y vinieron antes de que nos despertásemos hasta hacer casi un plan malcalculado para matarlo a todo menos a nosotros, para que diésemos el brazo a torcer o nos quedáramos mochos en el intento. eso son: traficantes de muñones
Todos necesitan un lugar donde perderse
y mi poesía va y viene va y viene a babor y estribor como un barquito de papel en el agua
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………………………Hay que ganarse el anonimato
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Ser nadie no es nada. Ser nada es ser algo
soy dos rayas de luz contra un malecón en macuto
todo infinito soy un rastro frente a una montaña en caracas
soy una sombra bajo el cielo de buenos aires
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ESTE LIBRO
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DEBE SER LEÍDO
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COMO UNA
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EXPOSICIÓN
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C.
Francisco Catalano. Caracas, 1986. Poeta. Publicó “l” (2010), título de su primer libro y toda su obra poética; “Libro 2” (2016), ganador con el “Libro 3” (2017) del XXI Premio de Poesía Fernando Paz Castillo publicado por el CELARG, y publicó su último libro “Cantocuarto libro 4” (2022) (LP5, Chile). Posee desde 2011 una propuesta de recital poético multimedia performático llamada REVITAL, cuyo “Revital de Prólogos uno” ganó el primer lugar en la categoría de literatura intermedial en la V Bienal internacional de arte contemporáneo ULA 2022. Co-productor con Maria Ruiz García de la revista audiovisual de poesía Página=Pantalla. Ganador con el grupo CONTINENTARIO de una beca de coproducción de Iberescena (España, 2018). Ha participado en Festivales de poesía Como la FILVEN, Festival de poesía de Maracaibo y el Festival de poesía de la universidad de Carabobo. Creador del pocast Pildora de Poesía sobre la obra de escritores latinoamericanos. Ha sido publicado en varias antologías como 4M3R1CA 2.0 (Liliputienses, 2017); Nuevo País de letras (Banesco, 2016); Destinos Portátiles (Vallejo & Co, 2015); Jamming (Oscar Todtmann editores, 2014); Voces Nuevas 2005-2006 (CELARG, 2007) y La Imagen, el Verbo (UCAB, 2006).y revistas literarias como Iowa Literaria de la Universidad de Iowa, Poesía de la universidad de Carabobo, o El papel Literario de El Nacional, entre otras. Lic. en Comunicación Social y Letras (UCAB sede Caracas). Vive en Buenos Aires.
