Diego L. García
.
.
Clickfarm de Diego L. García propone una poesía que se desplaza entre la observación crítica y la experimentación formal, incorporando lenguajes provenientes de la tecnología, la economía y la cultura digital. A través de escenas fragmentarias, registros híbridos y una voz que oscila entre la ironía y la extrañeza, el libro construye un paisaje donde lo cotidiano aparece atravesado por lógicas de automatización, consumo y simulacro. Lejos de una lírica tradicional, estos poemas funcionan como dispositivos que interrogan el presente y sus modos de producción de sentido.
Marcos Herrera
.
.
.
.
.
[Clickfarm]
.
[ahí es donde van mis teléfonos viejos]
[se supone que deberíamos
atrapar al algoritmo]
[qué prueba del potencial humano]
[esta es la máquina de comentarios MAGA]
[hay aquí gente sorprendida?]
[nerds con sandalias en Malasia]
[listo para postear
al hombre naranja]
[awww]
[me pregunto qué otra cosa
podríamos hacer
en una clickfarm?]
.
.
.
.
.
alguien en internet dijo constructed setup
.
los narcos registraron nombres en sus agendas
con una semiótica obvia
y eso me hizo pensar
en la fuerza de lo determinado
que, está claro, puede más
que el amor y el crimen. el signo
que aparece como natural,
un sin pensar carente de ingenio
y un ingenio carente de profundidad,
ocurre (lo sabemos) también
con la literatura.
gajes del oficio
de transportar en secreto
.
.
.
.
.
M lleva un elefante a una fiesta
.
de pronto todos quieren aparecer
en la batalla final
blandiendo una espada y relinchando
con furor adolescente.
no había que estar en las oficinas:
esa era la premisa, mientras carneaban
ganado ajeno en un claro.
en el fondo se trata de distintas formas de escapar.
las puertas se abren y se cierran
para el mismo lado desde hace siglos.
fuegos artificiales, conserjes, patrullas,
líneas de tiempo que confluyen.
no será ese el problema, sino hacer de la verdad
un acto tan natural como sea posible
.
.
.
.
.
Flema
.
escucho un disco de Flema en vivo
y pienso cuán reconfortante es
aquello que suena mal.
no sé si te das cuenta
pero es lo único que podría salvarte el día.
todo tiene que estar tan bien,
las exigencias, las plantas regadas,
las hojas rectas.
la gente en la vereda. sin
pisar la
calle.
el poema tan bien. la poesía
sin pisar
la calle.
y entonces suspiro hondo en el ruido
y su verdad
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
[click #190005 / lit error]
.
el abono de su línea será bonificado en un bonus de jackpot dragón dorado. solo debe multiplicar la apuesta. nada que no excite al ministro, nada que la enseñanza no pueda reparar con campeonatos de fantasy gauchesca: modo interrogatorio, avión neuronal. no signal. el sonido de las monedas en una bandeja es lo último que escuchás
.
.
.
.
.
.
Diego L. García. Buenos Aires, Argentina, 1983. Es Profesor en Letras, por la Universidad Nacional de La Plata. Ha publicado libros de poesía, ensayo y traducciones en Argentina, España y Estados Unidos, entre ellos Fin del enigma (Ediber, 2011), Esa trampa de ver (Añosluz, 2016), Una cuestión de diseño (Barnacle, 2018), (Fotografías) (Zindo & Gafuri, 2018; Liliputienses, 2020), Las calles nevadas (Barnacle, 2020), Siluetas hablando porque sí (Casa Vacía, 2022), El lento hacer. Ensayos sobre imagen y escritura (Casa Vacía, 2023), Unos días afuera (Antología, Pixel, 2023), Un sábado por la mañana (Pequeña fortuna, 2025) y Clickfarm (Ediciones del camino, 2026). Tradujo Aquí en esta primavera. Antología de juventud del poeta galés Dylan Thomas (Casa Vacía, 2025).
