Diana Moncada
.
§
.
.
Esta es la hora en que las cosas suceden por
inercia. El sol brilla, el mar se agita, la gente
camina debajo de las sombras y el día se estira
como si todo fuera natural.
.
Otra forma de decirlo:
.
El día está quieto a pesar de lo minúsculo. Se
desenrolla cumpliendo su tarea de durar. Y todo
ocurre cuando debe ocurrir, como si la duración
fuese anterior al tiempo.
.
Otra forma:
.
No es oro lo que ves.
.
.
.
.
.
La copia ve. El original es ciego. La copia se sabe
imagen. Su verdad es suficiente. Y su despliegue
gira alrededor como anunciando un aire: —si el
árbol pudiera.
.
.
.
.
.
Tus habilidades dejaron enardecido al público. Tu
manera de coger los incrédulos objetivos de la
campaña para convertirlos en casos de éxito. Tu
forma inédita copiada hasta la saciedad en esta
esquina donde esperé a mi padre para decirle
que renuncié a mi trabajo:
. —Y ahora?
. —Ahora qué?
.
.
.
.
.
«Porque la prosa es tan humilde que puede
ir a todas partes (…) Puede lamer con su larga
lengua pegajosa los más pequeños fragmentos
de hechos y juntarlos en el más sutil laberinto, y
escuchar en silencio en las puertas tras las cuales
solo se escucha un murmullo, un susurro.»
Virginia Woolf
.
.
.
.
.
El apellido es un instrumento. Recluta dentro de
sí algo que no le pertenece. Pero él cree como un
devoto que es dueño de algo. Como un padre.
.
.
.
.
.
El paisaje me amedrenta. Me hace creer que
estoy dormida. Todo su brillo me ensordece. Y yo
pienso si la suavidad del colchón será capaz de
tirar las mantas hacia el fondo. Volver a creer en el
paisaje. Fabricar su naturaleza.
.
.
.
.
.
Si la copia puede, el padre ya no es necesario.
.
.
.
.
.
La vida concreta de lo estándar. Su razonamiento
sosegado. El movimiento dócil de sus autopistas.
El reparto que tiene que abdicar para demostrar
ciertas hipótesis. Hay una impresión de lo
copiado que me hace pensar que hay deseo en
ser contenedor. Un eros del copiar que se pierde
entre los papeles de las bibliotecas. —Directo al
plato, te doy de comer y no perdono
.
.
.
.
.
Otra vez la tierra elevando su espejo por los aires
y el olor a monte. Disparar de noche y matar de
día. Hacerlo por orden. Por la corriente de sentir
todo atravesar mi media docena de huevos. El
mantel sigue ahí, intacto. Harto de la escena
incolora. De la escena incólume. De todos los días
bajar a desayunar.
.
.
.
.
.
De pronto el balcón. Atiborrado. Incansable.
Borde. La fantasía de las cosas que duermen. La
posibilidad de caer me corta y me doma. No hay
noche bella sin abismo.
.
.
.
.
.
La copia es un ángel. Todo parte de un sí
misionero amalgamado con el paisaje. Pero no es
una superficie lisa inaprensible. La copia es esto
y todo lo que se oponga a la verdad.
.
.
.
.
.
«La Percepción de un objeto supone
Precisamente la pérdida del Objeto —
La Percepción es ella misma una Ganancia
En Réplica a su Precio —
El Objeto Absoluto — es nada —
La Percepción lo hace ser hermoso
Y entonces recrimina una Perfección
Que lo sitúa tan lejano —»
Emily Dickinson
.
.
.
.
.
La imitación escasea. Su calco prescriptivo hace
dudar a la mancha. Realización alguna de ser
fielmente otra cosa. Indica que lo sucedáneo ya
es cosa de otro tiempo. Que ya no habrá ningún
otro momento para remedar la semejanza. Es —al
contrario— instructiva. Precoz. Infértil. Soñar aquí
quiere decir que ni tu tiempo es tuyo. Que ni tu
porte es de quien lo creó. Solo de mi padre. El
último.
.
.
.
.
La silla sentada abriendo su alfabeto en dos
mitades. Augurando el desprecio de no saber lo
que se debe. Nadie se sentará en una silla sucia
de sí. Ni su silla más próxima ni la humana más
opaca. Es una falta de juicio y de honor y de
textura en las terminaciones nerviosas. El asiento
es el más complaciente de los objetos pero no
este.
.
.
.
.
.
Modélica.
Módica.
Moderada.
Médica.
Mordida.
Mancillada.
Muerta.
Mal nacida.
Manchada.
Montada.
Medida.
Multada.
Mentida.
Motivada.
Movida.
Misterio.
.
.
.
.
.
El declive del padre es el ascenso de la copia.
.
.
.
.
.
La copia es siniestra y debe decir no.
.
.
.
.
.
Ser una foto. Demostrar que eres tú.
.
.
.
.
.
La mecánica doméstica de las cosas que pasan.
15 pisos. Un avión. Una tetera insoportable.
Pero gris es la historia y los complementos se
aventuran a la multiplicación. A la desfiguración
de sus terminaciones. Las montañas copian. Las
universidades copian y los enamorados copian
y lo copian todo mal. La desobediencia de la
copia me hace quererte de más y a través de
sustancias no clasificadas desear alcanzar a dios
en cualquiera de sus estados. De todas las cosas
su versión es inminente.
.
.
.
.
.
Copiar es amar la verdad.
.
.
.
.
D.
Diana Moncada. Poeta y diseñadora nacida en Caracas, Venezuela. Autora de los poemarios Cuerpo crepuscular (ganador del Concurso de Autores Inéditos de Monte Ávila Editores en el 2013), Objeto distante (2022) y Copia padre muerte (2026). Escribe ensayos sobre moda e historia de la indumentaria en su substack About what? Co-dirige el sello independiente 2 veces editores.
