Jasmin Carmina
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Escena i
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(Oscura la salmodia del día
Sí, mírala otra vez
Y oscúrala)
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Quiero dedicarle a la vida el aroma del peso,
Al hambre que le quebró la bulimia en tres tajonazos;
pero ni aunque hubieran guisado de especias y estrellas la duda
ella le hubiera preguntado si aún la quería
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En el fondo,
recostado sobre sus regurgitaciones,
el hambre los miraba
Y ellos jamás sabían dejar de comerse
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(Sí, mírala otra vez!)
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Sus ojos oscuran el cielo, siempre es de noche cuando ella reza por el pan de cada día, y
eterno el kilómetro que los desata del amanecer.
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Él: «en dos horas tenemos que hambrear otra vez», le había dicho
Ella: «no, en dos horas haré otra noche más», le había respondido
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Oscura, oscrúralo una vez más!
Salmodia de aquella que un trino canta,
en esa antigua lengua que le debe todo al teatro.
Entonces,
no supo cómo acabarse en luz, ni quiso después de tanto ruego.
Su pecho sabía respirar mejor que nunca; y ella, jubilar y curvada, se volvía a verlo con una
satisfacción siempre hambrienta.
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Ella: «Dame tu alma en dos gotas, te juro que resisto el ácido de tu ser, lo juro. No te
preocupes, la noche seguirá esperando mientras yo decida que te vengas en mí»
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Escena ii
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En la tosquedad de su encuentro y, correspondiendo a sus costumbres, guardó silencio en
una de las esquinas de la coca mientras veía cómo todo se le iba de las manos. Sugirió la
noche, otra vez, pero el frío que había sentido era suficiente respuesta para la angustia.
Había que actuar nuevamente, aconteciendo al amanecer y la vigilia.
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(Tacto y preñez
Preñez y tacto)
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Ella: “¿Lo sabes ya?”
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(Él es en el día su propio alfabeto)
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Ella: «Por aquellos tiempos era inútil creer en el futuro, y aún así lo intenté.
Contigo fue lo mismo, pero al contrario.
Y ahora que crece un pálpito dentro de mí
¿Cómo distinguir lo tuyo?
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Escena iii
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Partida en carmines tocó su propio cuerpo y la sangre se carcajeó. Finalmente la ridiculez
de esa sala blanca y pequeña era coherente con la risa ,pero ¿y lo demás? El nombre de él
se persignaba en alguna parte de su memoria, sabía perfectamente el procedimiento, nunca
fue la primera vez. Todo aquel escenario era apenas un cuadrilátero con flores y santos
pintados, las sábanas dejaban su plenitud blanquecina mientras una luz chillaba del interior
de un aparato que le mantenía atada. Ella, la suave ella, recostada buscaba el silencio en
alguna parte del techo. No dijo nada, las cruces habían dejado de llover. Asintió mientras el
gélido brazo metálico entraba a su interno.
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Ella
(para ella):
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«Es todo el azul que lo contuve,
y ahora no queda más que la viudez y el eco
¿Qué será de su voz ahora?
El día es hoy, y de la noche no sé más
Tanto como él, yo
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así no quedará nada en mí»
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«Vamos, vacíalo de una vez» – suplicó
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Escena iv
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Ella:
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“Se me cae la piel,
Y el aroma se sostiene de pura pena,
como todo lo demás.
Algo, como sí, dice en el fondo
«Otoña vida mía, es mejor parar»,
¡Qué confianza le daría mi silencio!”
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Escena v
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Del hambre será,
de la lengua blanquecina que ruge desde su interno.
Apesta a súplica, al fermento de un deseo
que se aferra a la flor
al lirio
al sueño
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Escena vi
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Ella:
“Ocre llamarada,
subterránea y altanera,
De perdigones suaves que acarician mi pelo
Usa el arma contra mí,
después de todo ella era todo lo que siempre quise ser”
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Sin embargo,
………….en la India todo seguirá igual,
Aromando la vida con cúrcuma y una taza de leche,
Desfavorecidos por la historia tienden sus almas al racimo,
pero no siempre fue así
Sucedió de esta manera:
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Dos veces hermosa,
dos heridas de bala
Un muerto, y un alma helada
el cielo se rehusó,
¿Cómo podría ser?
Finalmente el racimo se deshizo
Y una mujer emergió, preña de niño,
Ambos igual de hambrientos
De pronto ella estaba ahí con los labios pintados
Juntas guisaron la leche en cúrcuma y canela, finalmente ¿qué más podían hacer?
pero qué, sus pechos estaban secos
Y los de aquella rebasaban de leche.
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Sus pezones parecían dos lágrimas blancas
Casi muertas
En su plenitud vió que aquella era todo lo que no pudo ser,
Qué dos veces hermosa fue
Mientras ella apestaba el hambre en el seno
Sin saber si todavía contenía algo de vida dentro de sí o solo una historia mal contada
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Dándole la espalda, se apretó el pecho, y lo que surgió fue una flor
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Escena vii
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Los siglos huyeron lejos como las tormentas
pero aún así se quebró el jazmín detrás de los azulejos,
escondida tras bambalinas una campana llamaba la sulpicia
Todo fue aroma, un elixir de lo pronto, y en su prontitud, se remedó
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Ella:
“Por aquellos tiempos era inútil creer en el futuro, y aún así lo intenté.
Contigo fue lo mismo, pero al contrario
No me atrevo a decirlo, el francés no parte
¿Y el quechua para qué?”
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Después de ello, se cortó la escena en carmines,
ella lloró, y yo con aquella.
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Ella:
“¿Qué quedó?
Solo un triste poema de garúas que remedo hasta el cansancio.
Y sin embargo, la duda nos persigue desde que dejamos atrás el Ganges en 1920,
y al Amazonas que lo jinetea un poco más atrás.
Por algún rincón todavía se carcajea la guerra
y la leche se derrama por encima del vino ¿y qué?
Mientras cargaba mi memoria de tormentas y granizos,
tú bajabas a la húmeda flor de otra y la llamabas mar.
Y no hay nada más lejano a mí que el mar
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Y no hay nada más lejano a mí que el mar”
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Escena viii
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¿Qué queda después de tanto remedo si no es la sequedad?
Como era su costumbre, la noche retornó
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Jasmin Carmina. Estudiante de Literatura y Lingüística en la Universidad Nacional de San Agustín de Arequipa, y artista visual autodidacta. Forma parte del grupo artístico Colorbox ocupando el cargo de Directora de coordinación general de Arequipa, actualmente desarrolla el proyecto “Plasticidad poética” que busca exponer trabajos de poesía visual. Participó en proyectos editoriales independientes publicando poemas, ensayos críticos y trabajos visuales. Asimismo formó parte del grupo editorial de la revista de estudiantes Kacharpari (2023) y la revista de exposición artística Alalau! (2022).
