Cristina Gálvez Martos
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Cordón rojo
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He crecido
tengo el rostro maduro
soy una flor negra,
la luna resplandece en mi garganta.
Una mujer pantano.
Quiero encontrarte, diosa
afuera entre los árboles
no aquí sentada
sobre los muslos blancos
sin mover los ojos.
Tres manzanas rojas
compré hoy en el mercado
tres parcas susurran
surge límpido el hilo de la individuación.
Aún no sé si quiero de la sangre,
si quiero ser partícipe del dolor.
Haré un camino de sal
para poder internarme.
La ciénaga absorbe
se sale sucia y arañada,
el lugar de retorno
nunca es el mismo.
Me salvarán los cristales de la Virgen
debo ir donde su hermana amarga
para que me instruya.
Cada paso es un ejercicio de memoria
de cada pesadilla
se vuelve iniciada.
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Espacio interior
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Asómate
entre los labios de la orquídea de papel
al anillo concéntrico
de sus fauces.
La galaxia crece
su blanca levadura abulta el vientre
estrellas se hacen trizas,
árboles ocultan la media luna del rostro.
Es muy profundo aquí
un tronco hueco
un nido.
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Labores
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En mi casa hay un gato blanco
sobre el mesón de fórmica
junto a morteros donde se enjuga un zumo amargo,
rincones que sólo conocen los ratones
sábanas blancas
gelatina de fresa en la nevera.
En mi habitación hay un pez
en el que voy a guardar secretos
sueños flotando como nubes lentas
algo pequeño prendido de mi boca.
Junto al fuego de la hornilla
canto una canción de siglos
que he de aprender de los muertos.
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Perséfone
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Vestidas de ángeles y tomadas de las manos
flotábamos, describiendo figuras con los cuerpos
flexibles:
círculos lunares
alegres cabriolas
sobre los tejados rojos.
Yo era la parte viva de la mariposa
tú, la parte muerta.
Era una danza blanca
de amantes avecillas siamesas.
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Foto de familia
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Los huesos son columnas calcáreas
portales giratorios.
Las hermanas
sentadas contiguamente en el sillón
con vestidos de encaje claro
sobre las pieles de negra madreperla
no miran al lente,
se miran entre sí;
años después dieron a luz
entre túneles de sangre,
criaron a los hijos como robles
guardaron heridas rubíes
en viejas latas de galletas.
…….— La sopa humeaba alta
…….la masa cedía noble
…….blancas flores carnales se abrieron sobre las bocas.
…….Y aunque hubo dolor, hubo vida-.
La familia es un racimo de frutas profundas,
una casa con habitaciones hasta el fondo
un pasillo de ida y de regreso
por donde no dejamos de pasar.
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Amarantina
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Amarantina y yo
tuvimos un patio por un mes.
Entre la arena y el lodo
nacían sapos como lombrices o esfinges
desovaban, del tamaño de una uña.
Amarantina y yo los juntábamos en una olla,
todos se asomaban al borde
los pintábamos con los óleos de mi tío,
les dábamos sagrada sepultura.
Por un mes tuvimos una perra
que nos seguía hasta la playa
olía nuestras manos,
iba a nadar al pozo de agua verde estancada.
Tuvimos un pino grande y una chimenea.
Un padre para ambas.
Amarantina y yo
cosimos una piel entre nosotras
guardamos la casa plegada junto a aquello.
Y nos reímos de los espantos
que cruzaban por fuera del ventanal
hasta detrás del árbol
desde donde miraban
simpáticos y sin dientes.
Amarantina y yo nos dormimos
espalda con espalda.
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C.
Cristina Gálvez Martos. Caracas, Venezuela, 1987. Poeta, traductora y escritora. Ha publicado Psicopompa (Premio de Autores Inéditos, Monte Ávila, 2013) y Bicorne (Mención honorífica en el VI Concurso Nacional de Poesía, 2015). Sus textos han sido parte de diversas antologías editadas en Latinoamérica, Italia y Reino Unido. Se ha desempeñado dictando talleres literarios.
