Celeste Diéguez
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1
El cubículo de aire que nos alimenta, nos encierra.
A mi madre le causa gracia la repetición, la desgracia, los accidentes uno atrás del otro; a mí me causa gracia el segundo plano, lo que sucede por detrás de lo principal, los muñecos.
Mirlos, halcones, águilas –alguien decía que sería pájaro– cartílagos alineados planeando sobre los sembradíos; yo solo puedo hacer lo que siempre hace mi familia: huir, atragantarse y acumular salpicaduras de fango en el ruedo deshabillado de enaguas rasadas. Desgracias de mujer que insatisfecha busca y no puede elevarse.
No podrás caminar fuera de tus pasos, fuera del pasto.
Hay en una habitación, en una sala, tal vez una chimenea romántica, leños y mantis de fuego, tal vez renacentista o decadente, digo un estar en un cuarto de juegos; una casa aparece si encendemos uno de esos veladores que giran con imágenes de luz, veríamos en la pared figuritas del mundo que aún no hemos visitado.
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5
La tierra establece surcos paralelos
entre el supermercado de los chinos y mi casa
como una granada de cemento y liquen
hacia arriba montaña
hacia abajo la profundidad,
hendida,
ha crecido a la sombra de la avenida que la enhebra.
Camelias y camellos deambulan por igual
la ciénaga voraz los engendra constantemente.
Yo agarro entre mis pinzas lo que no se entiende
el reborde de algo que se llama a sí mismo lo real
y con mi cuerpo caliente atravieso la estepa
dura como bala de algodón o blanda como un disco de plomo.
El diablo chico que nada bajo la calle vieytes
se detiene bajo mis pies y aúlla
quiere cerrar algún tipo de trato:
–Vas a venir de una vez por todas al hoyo?
Todavía no, le digo; falta,
hay carnada.
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16
Y cuando en aquella terminación de la calle bahía blanca
cruzada por sunchales
ahí donde como un pequeño huevo
fui puesta
pequeña y hippie
pequeña y sombría
doble nudo cadena sobre la lengua materna
sobre la lengua paterna
una gramínea de adn
un melilotus apenas
¡silvestre!
una semillita partida
fuera de surco desacopiada
cada uno en lo suyo y en lo suyo ausente.
Que como un tobogán por mi lengua deslice
la paterna y yo sienta
en el pecho de embrión apenas el empuje
maniobras de vuelo que debiera
en esa casa de pilares
verdes y blancos con matas floridas
de retamas, mburucuyá y un aromo
que en ese patio donde descalza
vi sapos, ranas y culebras
nacer, morir a mis perros
y me clavé el freno de la bici
en esa casa en que sigo
siendo de algún modo huevo
rosado entre ustedes
una balsa de juncos flotando
hacia la vida tuya mía
hasta la muerte tuya mía
un huevo rosa adherido a un junco
huevo de caracol que también es boya
surco en el agua dejado por la tanza.
Para que desde todos los lugares donde
este huevo ha sido empujado a rodar, ruede
para admitir
que estar en casa
era esa casa de la encrucijada
de la calle bahía blanca cortada por sunchales
pueblo perdido en lo rural de la provincia
pueblo periférico la casa de mi padre
periférico el barrio de mi madre
de pie y de espaldas frente al viento en la laguna
de pie y de espaldas frente a los árboles que volaban
y yo mirando desde abajo y desde atrás
lo que debe entonces una mujer
cuidando el huevo lo que nace
lo que necesita de sombra para crecer
y en la sombra de quien se quedó
en la casa hecha cruz para ella
cruz para mí
la casa que hacía cruz dos calles
que terminaban en el agua
la casa donde fui huevo y me rompí;
espejo en los ojos de quien quería escapar y debía
por su condición, quedarse.
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20
Un cuerpo y una mente anfibios viajando a través del cosmos
encadenando patrones genéticos un espacio de luz una pecera
amniótica un útero o un abrazo en círculo perfecto una espiral
diversa una ramificación una aureola cóncava que ilumina y
engendra un huevo un plasma unas iniciales hemodinámicas
un surco de células turbulentas un esplendor danzante la
híbrida hebra mi hilo mi camino.
Yo no he olvidado esa noche inicial.
Aún hoy despierto escuchando la voz
que me sacó fuera del agua.
Una playa nocturna, un largo viaje a la superficie
la burbuja de oxígeno asordinando
lo atronador de la intemperie.
Quién podría decirle a la que fui
cómo habría de ser profanada?
Quién pudo advertirme?
Quién consigo arrastra
un manto por todo lo que ha vivido y lo borra
como si nunca hubiera estado ahí.
Vos sos mi santuario
Quién podría saber que esto terminaría así?
apenas una ceniza endurecida en una caja de reliquias
toda la vida arremolinada alrededor
Pero vos sos mi santuario
Para quién he construido esta habitación
durante toda mi vida?
Ante quién he cincelado como moneda mi corazón?
Es que esa mirada nunca descansa?
Si mi luz se ha formado a partir de la oscuridad;
piedras como muecas en un fondo remotísimo de agua
cuando distorsionadas por el sol en la superficie
se fingen más débiles sabiéndose enteras.
Vos sos mi santuario
Quién podrá amar este cuerpo anfibio
acompañar mi dolor por el reino perdido
enredarse en los hilos que cuelgan;
en las algas que ahora son mis raíces
y antes eran mi aura?
Solo descansar mi oído en tu corazón
al latir imaginar allí una caverna
donde extender al calor mis órganos cansados
y poder al fin dejar de ser un monstruo al secarme
soltar las escamas en una enumeración que se tornasola
plegar suavemente las membranas
como hojas de hierba que le hablan al sol.
La piel tan fina que se rompa con todos los sentimientos;
dejar que caiga la coraza y el cuarzo
dentro de tu pecho floto:
vos sos mi santuario.
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Celeste Diéguez. Chascomús, Argentina. Publicó La capital, (Ediciones Vox, Bahía Blanca, 2012), La enfermedad de las niñas, (Club Hem Editores, La Plata, 2013), El camino americano, (Eloísa Cartonera, Buenos Aires, 2015), La plaza (Malisia editorial, La Plata, 2017), Bondiola mechada (Yaugurú, Uruguay, 2018) y Lo real (Caleta Olivia,Buenos Aires, 2018) . Participó en las antologías: Mangueras rojas y azules-poetas latinoamericanas, (Los libros de l(a) imperdible, Zaragoza/ Yaugurú, Uruguay, 2010), Hijas de diablo Hijas de santo, Muestra de poetas hispanas actuales, ( Niñobúho Cartonera, Ecuador, 2014) , Poesía de hoy y de siempre, (Eloísa Cartonera, Buenos Aires, 2014).Coordina la Colección de Poesía de Club Hem Editores.
