A. G., D. S., J. M.
.
§
.
.
A los hombres y mujeres de los Andes
.
.
El paisaje se abre despacio ante nosotros, nuevas estrellas brillando sobre los párpados antiguos de los cielos. Los Andes palpitan, aún, en cada corazón… en cada abismo luminoso. Invierno. A lo lejos, miles de ciudades acéfalas brotan sobre el amanecer del capitalismo. El camino es corto y ancho nos han dicho; la poesía, sin embargo, es un quebrar la ruta, un torcer la línea. No una generación (no creemos en las repeticiones), no una tropa (ante todo, confiamos en la manada), no caudillos (el poeta, es el único que no muere; se hunde, pero no muere. Amén. R.B.).
.
He aquí los descendientes de la noche andina, abrigando nuevos soles mestizos, atentos entre los despreocupados, voraces en el silencio, caminando por la sangre de miles de aves desterradas, buscando el sabor de nuestros ancestros en cada piedra que tallamos/mordemos. Muchos hablan del naufragio de la poesía latinoamericana; nosotros no sentimos el naufragio, solo sentimos la resaca de la amputación. Modernidad-odio- democracia, asedian nuestros espíritus en estos días; respondemos con luz y delirio. Mil sikuris tocando jazz en nuestra sangre. Modernidad-urbe-democracia, atacan a nuestros corazones. Nuestra historia, ese montón de mentiras útiles que no aportan paz a nuestras heridas. Viento sin memoria. Flores calcinadas caen sobre nuestros cuerpos por la mañana.
.
Hemos dejado de creer en la resistencia. Abrazamos, cada noche, la anarquización de la mente, nos deleitamos en la nada que crece entre nuestros vientres. El territorio andino es amplio y abundante; no una lengua, sino millones de sentires creando vida, sabiduría. Adrenalina ancestral conduciéndonos a nuevas revelaciones. Miles de ciervos hambrientos escapan de las calles, buscan la luz del mar que fue prometida hace mil milenios. Modernidad-odio-democracia. No un grupo, ¡nunca un grupo!, no una tropa,
.
¡nunca una tropa!, no caudillos, ¡nunca más caudillos! Apenas jóvenes caníbales recorriendo calles andinas de Popayán, Kito, Cusco, La Paz, floreciendo desnudos, sensuales, hermosos en barrios obreros. Bienaventurados sean aquellos que no le temen a la piedad, gritaban nuestras madres al vernos partir. Bienaventurados los que no han olvidado la infección civilizatoria.
.
Modernidad-mestizaje-Democracia. La poesía es ese montón de cosas que nadie quiere sufrir, ni abrazar. Escuchen: la belleza es terrible, y no vive entre espíritus enfermos. Jóvenes caníbales, que buscando en cada libro fe y valor, avanzan, rebuscando miel entre sus heridas, avanzan. Capitalismo-democracia-virus. Somos paja de páramo que ya no quiere ser arrancada, que hora sueña con provocar su propio incendio. Madres y padres, hermanos, hermanas y amigos han santificado nuestra hambre. Agua herida por la amputación del progreso. La poesía andina no es una ruta, no es un mapa. Volveremos, hermanos y hermanas mías, amparados por la fuerza de la lluvia, por la redención absoluta de los árboles y su quietud infinita. Miles de budas andinos urbanos recorriendo carreteras olvidadas. Alguien oirá nuestro llamado. Alguien, sin duda.
.
Sí, hemos crecido en el abandono, en el fracaso de estos sueños modernos y, estamos cansado de seguir abrigando fríos soles. La poesía andina es un territorio, nunca una frontera. Nuevas constelaciones arrullándose entre nuestras lenguas andinas, cuerpos andinos. Mutilados por la democracia y sus encajes. Urbanidad, gentrificación, caos. Ciudades lineales derrumbándose sobre nuestros Apus; desolados soles negándose a caer. Urbanidad- muerte-democracia. Lengua andina, cuerpo andino. Andina porque es blanca. Andina porque es venezolana, porque es azotada, porque es in(ex)iliada, porque se me cae de la lengua como un colibrí verdiplural, flotando entre las hojas igual a un mantra. Andina de provincia, andina de ti, de pieles cosidas a la exploración vespertina del valle, del Miche, del amanecer estático, de los ríos de Palmira, la voz de Pastor López consumida en los buses que nos llevaron ardiendo hasta la bosta de la vaca para alucinar con las cayenas. Sus floridas fosforescentes maestrías blancas. El delirio es nuestro pastor.
.
Andina porque sus notas son un espacio muerto en el concreto, y al subir los ojos, el milagro se revela, andina porque la putrefacción de la gasolina se encumbra en la boca. Andina porque la frontera nos duele, por los que se fueron, por los que se quedaron, por los que nos olvidaron, por la retrospección final de una poesía que se sabe marginal, obrera, impúdica, iris-cristal-liminal-liviandad-andina, no se separa de lo que se observa: es el rastreo de los cuerpos como instrucción verbal, el ritmo de la basura arrimada a las aceras, la composición de una sintaxis incomprendida, andina cicatriz de obras impublicables, el vómito de la República Volibariana De Bevezuela, quiero decir, de Menesola: lo que es suficiente para describirla son sus pueblos: La Fría, El Vigía, El Piñal, San Quiebra, seguro que el pasaje es tan caro de regreso que jamás volveremos a vernos. Oh, ciudades españolas derrotándose en los Andes; lucero de cielo enhebrado por la planta infinita sobre Lima, por la sabia expresión de la montaña al permanecer de pie en Cajamarca, fundida, con sus raíces al Sol. Oh, ciudades españolas, oh ciudades españolas en los andes, Oh ciudades españolas, derritiéndose en los Andes, oh ciudades españolas, derritiéndose en los Andes; tus hijos caminamos, y esta noche no hay silencio en tus bosques, nunca fue una opción salir con vida de la poesía.
.
Canibalismo, Aislamiento, Caos.
Ciudad Páramo, año 5521
.
.
.
.
