Trad. Jesús Montoya
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Estas versiones están dedicadas a Douglas Diegues, a Yolanda Pantin y a la memoria de mi padre José “Cheo” Montoya.
Jesús Montoya
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Manoel de Barros
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Mi patio es más grande que el mundo
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En la ensenada de Botafogo
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Como estoy solo: Acaricio casas disparejas
Hablo con el mar en la calle sucia…
Desnudo y libre llevo el viento
En el hombro de rombos amarillos.
¡Ser niño a los treinta años, qué desgracia
En esta orilla del mar en Botafogo!
¡Qué ganas de llorar por los mendigos!
¡Qué ganas de volver a la hacienda!
¿Por qué dejan a un niño que es del campo
Amar el mar con tanta violencia?
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Todas las cosas cuyos valores pueden ser
disputados en un escupitajo a la distancia
sirven para la poesía
El hombre que posee un peine
y un árbol
sirve para la poesía
Un terreno de 10×20, sucio de maleza – los que
en él trinan: detritos semovientes, las latas
sirven para la poesía
Un chevrolet pegajoso
Una colección de escarabajos
La tetera de Braque sin boca
son buenos para la poesía
Las cosas que no llevan a nada
tienen gran importancia
Cada cosa ordinaria es un elemento de estima
Cada cosa sin utilidad
tiene su lugar
en la poesía o en general
Lo que se encuentra en el nido de joão-ferreira:
pedazo de vidrio, armellas,
retratos de graduación,
sirven en demasía para la poesía
Las cosas que no pretenden, como
por ejemplo: piedras que huelen
a agua, hombres
que atraviesan períodos de árbol,
se prestan para la poesía
Todo aquello que nos lleva a ninguna cosa
y que no puedes vender en el mercado
como, por ejemplo, el corazón verde
de los pájaros,
sirve para la poesía
Todo aquello que nuestra
civilización rechaza, pisa y mea encima,
sirve para la poesía
Los locos de agua y estandarte
sirven muchísimo
El traste es genial
El pobre diablo es coloso
Todo lo que explique
el alicate cremoso
y el lodo de las estrellas
sirve, rinde en demasía
Las personas sin importancia
sirven para la poesía
cualquier persona o escalera
Todo lo que explique
la cinta de correr
y la laminación del turpial
es muy importante para la poesía
Lo que es bueno para la basura es bueno para la poesía
Importante de sobremanera es la palabra repositorio;
la palabra repositorio la conozco bien:
tiene muchas repercusiones
como una cisterna tapada de silencio
sabe a destrozos
Las cosas abandonadas
tienen gran importancia
– como un hombre que botaron
Incluso es también objeto de la poesía
saber cuál más o menos es el período
en que un hombre abandonado
puede permanecer en la tierra sin que nazcan
en su boca raíces de la escoria
Las cosas sin importancia son bienes de la poesía
Pues es así que un chevrolet pegajoso llega
al poema, y las golondrinas de junio.
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El poema es antes de todo un inutensilio.
A la hora de iniciar alguno
conviene vestirse con ropas de trapo.
Habrá quien se eche debajo del carro
en los primeros instantes.
Hace bien una ventana abierta
una vena abierta.
Para mí el poema es una cosa que sirve de nada
mientras haya vida.
Nadie es padre del poema sin morir.
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Mi mundo es pequeño, Señor.
Tiene un río y pocos árboles.
Nuestra casa fue hecha de espaldas al río.
Hormigas recortan rosales de la abuela.
Al fondo del patio hay un niño y sus latas
maravillosas.
Su ojo exagera el azul.
Todas las cosas de este lugar ya están comprometidas
con las aves.
Aquí, si el horizonte se sonroja un poco, los
escarabajos piensan que están en el incendio.
Cuando el río está comenzando un pez,
Él me cosa
Él me rana
Él me árbol.
Por la tarde un viejo tocará su flauta para darle vuelta a los
ocasos.
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Autorretrato hablado
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Vengo de un Cuiabá garimpeiro y de callejones retorcidos.
Mi padre tuvo una venta de bananas en el Beco da
Marinha, donde nací.
Me crie en el Pantanal de Corumbá, entre animales
rastreros, personas humildes, aves, árboles y ríos.
Aprecio vivir en lugares decadentes por el gusto de
estar entre piedras y lagartos.
Hacer lo despreciable ser preciado es cosa que me place.
Ya publiqué 10 libros de poesía; al publicarlos me
siento medio deshonrado y huyo para el
Pantanal donde soy bendecido entre garzas.
Me busqué la vida entera y no me hallé – por lo que
fui salvado.
Descubrí que todos los caminos llevan a la ignorancia.
No me fui por la cañada porque heredé una hacienda de
ganado. Las vacas me recrean.
¡Ahora soy tan ocaso!
Estoy en la categoría de sufrir por la moral, porque solo
hago cosas inútiles.
En mi morir hay un dolor de árbol.
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Retrato del artista cuando cosa: mariposas
Ya cambian los árboles por mí.
Insectos me desempeñan.
Ya puedo amar las moscas como a mí mismo.
Los silencios me practican.
Por la tarde un don de latas viejas se ata
a mi ojo
Pero yo tengo predominio por los lirios.
Las plantas desean mi boca para crecer
encima.
Soy libre para el disfrute de las aves.
Doy bondad a los zamuros.
Los sapos desean serme.
Quiero cristianizar las aguas.
Ya avisto el olor del sol.
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El poeta
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Van a decir que no existo propiamente.
Que soy un ente de sílabas.
Van a decir que tengo vocación para nadie.
Mi padre acostumbraba a alertarme:
Quien piensa que es bonito y puede pasar la vida oyendo el sonido
de las palabras
O es nadie o es un zoró[1].
Yo tendría trece años.
Por la tarde fui a mirar la Cordillera de los Andes que
se perdía a lo lejos con Bolivia
Y me vino una iluminación.
Fue mi primera iluminación.
Entonces saqué mi primer verso:
Aquel cerro bien retuerce la nalga del paisaje.
Le mostré la obra a mi madre.
Mi madre me dijo:
Ahora vas a tener que asumir tus
irresponsabilidades.
Yo las asumí: entré en el mundo de las imágenes.
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Notas:
[1] Los Zoró, así como los demás pueblos cuya de lengua es el Tupi-Mondé, habitan la región noroeste de Mato Grosso y el sur de Rondônia.
Estas versiones están dedicadas a Douglas Diegues, a Yolanda Pantin y a la memoria de mi padre José “Cheo” Montoya.
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Manoel de Barros. Brasil, 1916-2014. Uno de los principales poetas brasileños del siglo XX. Cercano al movimiento del Pau-Brasil, fue considerado un poeta primitivo por su forma de tratar los elementos más inmediatos de la naturaleza. Su poesía juega con lo surreal y lo infantil en una búsqueda incesante de ablución expresiva. Publicó, entre otros: Compendio para uso de los pájaros, Concierto a cielo abierto para solos de aves, El libro de las ignorancias. Los textos seleccionados son apuntes diseminados en varias de sus obras.
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Jesús Montoya. Tovar, Mérida, 1993. Es poeta, investigador y traductor. Actualmente cursa el Doctorado en Estudios Literarios en la Universidad Federal de São Carlos (UFSCar). Ha publicado diversos libros de poesía. Es profesor de español.
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