Gelindo Casasola
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C a r t a s
Valencia 18/5/1979
Amable poeta, ¡buenos días!
Te escribo hoy viernes 18 ya preparándome para irme a Caracas el lunes. Aquí en Valencia —afortunadamente— no conseguí el trabajo que esperaba. Los concursos serán abiertos el año próximo —risas— y por lo tanto nada tengo que hacer aquí. Intentaré conseguir algo en Caracas. Pero todo eso no importa. Y si importa solamente refuerza mis planes. Aquí he recibido la generosidad casi escandalosa de Luis Alberto y Mirian desde cuya casa te escribo. Y aquí he escrito 2 poemas —uno corto y uno largo— y el esbozo de otro largo. Te envío el largo simplemente para que lo leas y como intercambio de lectura en la distancia. Se llama «Pastor de Cabras». Y tú, ¿cómo sigues? Ciertamente bien, no es necesario me respondas. Ni necesito decirte que espero la poesía siga siendo para ti una fe inquebrantable. Yo sé que ello es así. ¿Y la mágica ciudad? ¿Los pastos? No siento sin embargo nostalgia aunque he sentido en los últimos días un curioso deseo del Valle. ¿Y las mujeres: cuánto te huyen todavía? Pórtate bien. Recibí vagas noticias tuyas y del clan a través del poético Rondón que no vi sin embargo directamente.
¿Cómo sigue el enamorado conejo Sinecio? Hola Sinecio. Falta aquí tu condición de poeta montero. Los poetas aquí son seres aburridos y ni siquiera solemnes que se dedican a un alcoholismo sin elegancia ni desesperación. No hay andinistas tampoco y otra gente con sentimiento. La ciudad es una especie de aldea con casi un millón de habitantes donde la gente se acuesta a las 9 luego de comerse un helado. Pero el lunes me voy a Caracas quizás a morirme de hambre.
No gastes Mayo tanto los pasillos de la Facultad. Es mi último consejo poético.
Te envío 3 plaquettes con poemas de Rafael Garrido que él me regaló. Los juicios en voz baja.
Saludos otra vez Sinecio, no aúlles en la noches de luna.
Con los saludos alegres de una Mañana a las 7:20 am
Un abrazo infinito poeta, poetas.
Gelindo
PD: No tengo dirección fija pero e cuanto tenga te la mando.
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Caracas, lunes 4/junio 1979
Poeta Mayo,
Te escribo en esta misma tarde que he compuesto este poema. Te envío el original y una copia mecanografiada donde quizá no hay falta hacer ninguna corrección o una solamente. De todas formas no publiques el poema porque apenas lo he hecho.
Al leerlo sabrás porqué te lo envío y mi regalo del manuscrito es un regalo. Últimamente he recomenzado a hacer poesía a mano.
En cuánto a ese sábado: creo que aparte de que produjo este poema no puedo decir qué cosa hizo. Pero leí algo acerca del Zen: «el camino hacia la liberación no puede ser obligatorio». Me dijiste que Cerezo se enrollaba. Yo creo que tú confundes muchas cosas aún y debes cuidar tu inspiración. Por supuesto, yo no soy nadie para darte consejos.
Este poema es el 5to en mi poemario «Pasturas» que comienza con «La vigilia» modificado, sigue con «El asno flautista», luego «Pastor de Cabras» que te envié y después «Un mulo» que no conoces. Perdona la discursividad.
Saludos genéricos a todos, especialmente a Troyano si lo ves.
Saludándote como sabes que te saludo
Gelindo
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Miércoles 17 de Julio, 1979
Colinas de Bello Monte
Hermano, Mayo
Te preguntarás porqué te escribo a tan poco tiempo de habernos visto. Lo hago porque debo comunicarte: estoy a punto de marcharme de esta ciudad. Recordé que te había pedido me enviaras el poemario tuyo para mostrarlo en Fundarte y, como comprenderás, ello es ahora imposible. Espero que cuando recibas esto no lo hayas aún enviado.
La ciudad me ha derrotado, como comprenderás; cosí como no te imaginas de burocrática? Me han ofrecido —ríete— vender copiadoras Xerox. Con corbata, maletín, paltó. Y, claro, no puedo aceptar frustrarme así. No quiero regresar tampoco a Valencia. Todo lo que he conseguido en esas ciudades es lo que no soy.
Me habían dicho de una columna en Escuque, criando conejos. Yo había comprado el morral cuando parece la posibilidad haberse caído. Pero yo estoy decidido a marcharme y a aprovechar ese morral. Pienso entonces irme a Cumaná. Esa ciudad me llama de una manera extraña. Voy a dejar las maletas donde Luis Alberto —espero—y con mi bolso pienso irme allá. Guayo —recuerdas— está allí y encontraré cómo ponerme en contacto con él.
Mis planes parecerán locos. Los considero vitales. Esta huída mía hacia Oriente seguramente me hará un beneficio extremado en mi poesía, en mi vida. Perdóname que te atiborre de tantas cosas mías, tú también tienes las tuyas. Pero necesitaba expresarme.
Te envío mi poemario para que lo guardes. Otra copia la tiene Luis Alberto. Faltan los dos poemas que te envié: «Pastor de Cabras» que, como verás llevaría la numeración de páginas 16/07 y «Bebedores de agua», último, páginas 20/21. Sé que por tu orden en medio de tu desorden lo guardarás muy bien y me disculpo por tantas exigencias.
Ayer vi al Nica. Atareado con su política. Llevaba varios días en Caracas y no me había saludado. Fue una casualidad en la calle. Es de ver cómo algunas cosas aparentemente positivas alejan a la gente de la amistad. Pero espero equivocarme.
Te he apabullado ya tanto y no te he preguntado aún cómo estás. ¿Cómo estás? Yo sé que bien. Ahora cuando te escribo. Espero que también cuando recibas mi carta. Salúdame a Sinecio, mucho. Espero que haya bajado de esa nube en el cuál lo encontré la última vez.
Un abrazo Mayo, perdóname esta carta harto noticiosa.
Que tu vida sea enormemente feliz, sabes cómo lo deseo.
Gelindo.
PD: He decidido enviarte esta carta a San Cristóbal por la fecha. Te enviaré un telegrama mañana para que no envíes el poemario. Ahí notarás que la «La vigilia» tiene leves cambios.
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Introducción inédita a «Pasturas»
Este poemario me parece más que una labor de definición, un aprendizaje de la palabra. Es sucinto y breve porque en ese aprendizaje he querido ser riguroso, lo menos entregado a cierta emotividad. Este libro es una introducción para algo más vasto y, tal vez, más bello. Sin embargo no puedo negar mi creencia de que en él hay una hermosura perdurable más que el simple ejercicio, que la mera lección. No tal vez en todos los ya pocos poemas pero sí en una parte muy significativa de ellos y, quizá, en el poemario entero en una forma más general, más conceptual, pero menos pura.
Son poemas de la emoción de la mente que a veces son más desordenadas que otra. Y son, sobre todo, poema de la emoción del espíritu. He querido ser humano en ellos y he seleccionado solamente los que consideraba poseedores de un alma con lo muy dificultoso que es esa palabra. Escogí los poemas más cercanos a mi gusto personal sin olvidar ser ecuánime. En realidad en los momentos de plenitud mi gusto poético y mi razón crítica se encontraban en una única sensación de vuelo. Cierto modelo nunca me abandonó: lo consideré durante algún tiempo el ideal del poema. De la comprensión de ese ideal depende en mucho la identificación con esta poesía.
He querido hacer un poemario clásico o neoclásico pero en un sentido desenfrenadamente moderno, más de lo que a primera vista pueda parecer. He hecho en definitiva lo que he podido y lo he terminado.
Gelindo Casasola
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El asno flautista
Perdido en medio de este bosque
de verdura como un gnomo
hablo un idioma celeste.
Un idioma del paraíso.
Con voces de flauta y loco
me persigo sin sentido
entre la vegetación y las
ruinas. Comido por insectos
adueñándose de mí, y solo
como pez dorado en pecera
de peces.
Soy un asno.
Sabía que las frutas maduraban
por su color rojo, pero no
pensaba ser manzana. Oboe
desafinado. Y cómo cantaba
antes en las auroras
plácidas me tendía en male
zas, espinas y ortigas,
acariciado. Pobre de mí.
No conocía estos saltos de
mis ojos hacia el precipicio
de la música. Yo tan polifor
mo, Polimorfeo.
Aquí crece la hiedra en las
gargantas aéreas de los árboles y
sus flores son amarillas.
Rojas como candiles. A cierta
hora nada parece salvo mi
voz malabarina. Flautista
de burro.
¿Cómo me conocía yo aquí entre
el verde? Como me hallaba
enamorada me desconocía. Y
entre el cristal de los velá
menes ondeaba, sobresalían
los cuernos míos de madre
perla. Punteados. Ah!
si supiera este idioma colora
do en que me hablo, me
diría soledades.
Fragante día de sol entre
el pasto.
Pastaba hongos. Los comía
en su sabor salvaje y refinada
la lengua rosada de delicia
en el paisaje. Nubes.
Como si mi flauta fuera madera
y no flauta.
……Pero sin ser sincero
no miento cuando canto
eunuco.
Colores nacidos de las rosas
azules y el sonido cae
sensitivo
……sobre mí.
1979
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Pastor de cabras
Me puse junto al agua.
Estaba helada y me fui
a este lugar.
Vine aquí a tenderme.
Es un sitio tranquilo.
Parecerá inusual al hombre
de la ciudad.
Estos árboles sorprendentes
lo perturbarán.
Pero si es así no importa:
me siento feliz.
Saltando como una cabra
colina arriba.
Ellas son redondas.
El mundo se les parece.
El mundo es tan grande
como una cabra
pastando.
Más debajo de ellas el agua
parece hierba.
Tendida corre.
Más abajo fluye.
Perdí un día contemplando.
Perdí dos días.
Mañana hará viento
y no vendré.
Recojo las cosas.
No me marcho a ninguna
parte.
Sino que como cabra
me estremezco.
Quisiera otro paisaje
tan perfecto.
Lo quisiera tranquilo.
Pero bajo el cielo
nada crece.
El mundo lo comprendo.
¿El mundo lo comprendo?
No me importa.
Sí me importa.
Pero ellas también
son animales.
Son sobre todo
animales.
Mis ideas sobre el mundo
redondeadas
por el viento.
Mis pensamientos.
Quisiera ahora no tener.
Llueve sobre el mar.
Violentamente.
Tranquilamente.
Respiro.
No respiro.
1979
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Gelindo Casasola. Udine, Italia, 1956 – Mérida, Venezuela, 1980. Poeta y licenciado en Letras por la Universidad de Los Andes (Venezuela). En vida publicó Pasturas (1979). Del trabajo póstumo se encuentra publicados los libros: El honguero apasionado (1993); Argonáutica (1998, Editorial Predios) y Espacios (2014, Editorial El perro y la rana).
