Michael Prado
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Callejón
no hay suposiciones en el callejón nace la bulla
todos gritan es natural pero su razón no es
no la dejan ser en el coro no saben qué pasa
cacarean aúllan burbujean lavan sus plumas
y solo la nariz puede salir de la jaula allí hay
catorce pericos australianos y solo uno es amarillo
los demás son celestes y de los celestes dos
son el amor de mi madre por mi padre el perro
o los cachorros lejos de su teta son melosos
vulnerables y sin raza del color de nuestro miedo
algo parecido pasa con el camaleón de al fondo
que reacciona a mi mirada y me dice
que su técnica tiene un límite que incluso la araña
muerta de calor teje deprimida para sí misma
y tiene razón todos aquí tienen razón
bajo esta abstracción esta misma
…………………………que llamamos habla
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Estibadores
los estibadores tienen carretas de madera gruesa
de colores desgastados cada una tiene un número
la 23 por ejemplo está vacía pero tiene sentido
la 47 lleva volúmenes apilados platos de tecnopor
la 39 va lento y la leche se balancea dentro de las latas
esto es un decir por ejemplo el estibador de la 2
grita entre pasos que le den permiso permiso
permiso y los que le dan la espalda
se apartan en silencio intuyen el óleo lento
de la palabra en cambio los que van de frente
afrontan la fuerza de un planeta el cráter
la seguridad del meteorito el caucho seductor
que sobándose con la costra orgullosa dice
no estamos muertos es el origen de la palabra
y aquí vamos conjugando los meridianos somos
presencia la sangre la balanza y esta nuestra fe
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Jirón Callao
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para luis alberto castillo
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a punto de derrumbarse la casa se imprimen
trípticos venden departamentos en plano
ya secan 3000 copias de un afiche para el primero
de mayo también la imprenta sacudirá
las viejas paredes de quincha gruesas
como vacas pintadas dejará las hojas capítulo
uno esta épica de la J la simultaneidad
de los espacios entre las palabras deja escuchar
arriba el texto abajo el texto la tinta viscosa
inacabable habita su feriado su doble paga su tiempo
extra suda el impresor junto a columnas de papel
junto a cajas llenas de tipos viejos una B de buitre
una A de ave una W de wiracocha en pie leyendo
el número de la factura recorriendo la goma elástica
que a oscuras inmóvil realiza el mundo como
ese hombre que presiona el botón y refila los libros
los razonamientos verbales que apilas para animar
las sombras incluso retumban con la máquina
que plastifica la carátula de guamán poma que estampa
la fecha de una boda con oro la hora con oro los nombres
en bajo relieve el corazón calado un hueco que deja
ver la pared envejecida y solidaria bisabuela que abraza
y no perdona aquí en donde te reproduces aquí
en donde se lee impresiones aquí se imprime
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Madre
descansa madre en la cocina el gas se acabará
en algún momento madre llegará la lluvia
con su percusión hermosa relajante muscular descansa
como el uñero en su kilómetro también tú
querido cable apacible descansa en la optimización
en el radio de un afecto exprésate sin conjeturas
ilumina y pon el hilo en los ombligos
descansa tijera luego de tu sonido y generosidad
descansa cereza del café porque ya llegará tu momento
y en este frente no habrá más somnolencia el lugar
del que naciste ya está floreado otra vez las venas
llevan la sangre del futuro presidente descansa sangre
que tú también fluyes hasta los sueños del dictador
madre en la cocina el agua hierve tu niña llora habla
su lenguaje de rama soleada descansa madre madre
la huaca se prepara otro día para ingresar en la noche
descansa porque lo sagrado trabaja desde tu sombra
los suelos madre se agarran a la levadura del sol
el sol aún no canta no hay relojes y el silencio amasa
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Algodón
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para harold bolaños
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agarra tu algodón y deshaz tu artículo
entre el smog propúlsate desde el tubo no escapes
madura enternécete con el loro que te repite
no es tu idea confusa sobre los seres son seres
inatrapables escabúllete con ellos esquiva
las partículas del odio estornúdale al pensamiento
infla una paz para marte aterriza riega
tu frente aceita tu piel resbálate alegre
por el tobogán dichoso del petirrojo canta seduce
a tu imposible méntale un carnaval de sismo
solo en la piscina nada libre mariposa
estela tu perfección sin huella y sin urna diurno
apaga el despertador véncelo y ponte boreal
cúrvate bandada sonríe aquí estamos contigo
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Picarón
frito el picarón en el dorado aceite la miel
se derrama por las calles coloridas del cerro
madre un par de piernas fortalecidas yucas
temerarias ese clavo de olor en su punto
de ribera poblada de fuegos que modelan
caderas girando el palo perfora la masa
infunde ese punto crítico en los vitrales
frágiles de la muerte junto al rímac son más
las cuadras los cruces que no pueden tumbar
un par de piernas esta fila de postes cavilantes
que despliegan su mayoría en la luz bocas
del incendio amparo de los detalles y antes
de cerrar el día perfecto sexy salpica el aceite
el anís la canela el gran zapallo no hay razón
de cáscara bajo la garúa una aureola crujiente
protuberante está consumada no hay vuelta
atrás y tampoco hay centro que administre
este vacío en donde lengua y miel anidan
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Mentes peruanas
mentes peruanas en el desierto migran las líneas
en las dunas los recorridos delineados por el oro
sobre el mar hacia la altura productos asentamientos
intercambios de conchas y plumas verdes en esta mente
que ya sobrepasa la estratosfera viajera planos
y tornillos mediando su trayectoria allí
su pincel su mito frente a frente afinando el piano
ahora en las acequias resuena la ausencia
el verbo de las alas investiga el punto más alto
del maíz rizos donde la madre escala nuestra tristeza y zas
desciende sobrevolando los campos de arroz inundados
en esta mente peruana marchan los motores
preñados de costa una joroba de costales fibrosos firma
el desierto antes de tocarte la puerta y la harina
de pescado se esparce sobre la anarquía del mármol
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M.
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Michael Prado. Lima, Perú, 1988. Estudió Antropología y es diseñador gráfico. En 2012 fundó La Crema, editorial independiente que explora la publicación como práctica artística. Entre sus publicaciones se pueden mencionar Fuego en el bosque (2012), ADN (2014), Un afiche impreso 500 veces a full color (2017), Cuatro, treinta y tres (2017), Publishing Manifesto n.º 1 (2019). Su trabajo ha sido expuesto colectivamente en Lima, Santiago de Chile, Tucson, Madrid, Barcelona, Bardejov, entre otros. Actualmente se desempeña como diseñador editorial en la Oficina de Publicaciones de Arquitectura PUCP y dirige el taller de haiku Caracol de invierno en la comunidad Soto Zen Perú. Bodisatva en el Centro de Lima (2022) acaba de ser publicado por el Taller Editorial La Balanza.
