Gladys Mendía

Muestra poética 

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El alcohol de los estados intermedios

 

…deseando la resignación de la ceguera
del cuerpo que tropieza en una casa en llamas
a punto de caer y en la boca
una lengua confusa y atónita
Marcelo Guajardo

 

Parpadeos del incendio

 

arde el incendio   no sale humo   ..caen los árboles en silencio  sin
cenizas    la verdad es que todo arde y se ve tan verde  .pero arder
no es una enfermedad    el sueño es la enfermedad     .el delirio es
arder con los ojos cerrados      .en el fuego está el ritmo pulso de
tamborcillo crepuscular .todo arde sin saber  las invenciones de la
voz son chispas feroces    . derritiéndose se alza una mano    gesto
sin forma ni color    todo arde fríamente   en la cuerda floja donde
tambalea el orden               . sólo la desobediencia puede salvarnos

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los órdenes teóricos están hirviendo   .,se evaporan    .no hay sagradas
escrituras   la voz es un momento que será sin territorio   sin atuendos
marciales  sin combate cuerpo a cuerpo  sin código de honor ni orgullo
ni altivez ni lealtad ni venganza

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destejer     hay que destejer     acabar con el rito    la voz se construye
mientras arde fríamente      el intelecto es caricatura       el viaje se ha
iniciado         la desarmonía de las partes            la llama de las partes
la fragilidad de las partes  lo tóxico de las partes   amamanta a la voz

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La Silenciosa desesperación del sueño

 

¿Crees que el sueño protege del abismo,
rescata del asalto y del incendio?
Ida Gramcko.

 

Aquí llega el noche
el que tiene las estrellas en las uñas
con caminar furioso y perros entre las piernas
alzando los brazos como relámpago.
Ramón Palomares.

 

las líneas blancas son los poemas del asfalto

 

el sueño es la máscara              las sandalias aladas vueltas piedra
la visión no directa

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la autopista está en el sueño del túnel                                 no es mística
no es el símbolo                                                   .. .sino una pasta amorfa
que los ojos deciden que sea autopista                   .. mientras parpadea
ocasiona un accidente                        ..  un herido fatal

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el auto marca la pauta                              aunque el asfalto es más largo
se podría decir infinito            ..  .pero el infinito es un estado intermedio

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el túnel sostiene una rosa roja que deja caer en la autopista
el asfalto mira cómo respira       piensa que sin él la rosa no sería suave
no tendría olor       no sería rosa       la autopista ve los átomos vibrando
piensa en ella                      .    .. el asfalto                               sus miradas

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por la autopista corre un avión          tiene pánico        la torre de control
lo persigue    detrás camina el observador    vacía el cerebro de
gasolina                 ,,quiere ser autopista justo en la encrucijada del amor
para no elegir      ..    quedarse por siglos           . .  viendo cómo los autos
se dejan guiar por las señales de precaución          …  su instinto siempre
lo supo              …      un beso no lo salvaría             ..el viaje no lo salvaría
las señales de precaución no lo salvarían              …..    la única respuesta
era quedar sin combustible

 

 

el alcohol sigue siendo          lo volátil sigue siendo la suma de todas las
autopistas     la voz es la búsqueda       .. la búsqueda está condenada al
fracaso                    la polilla está condenada al fracaso

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a la autopista le dieron la llave que encierra el amor perfecto     la cura
de la enfermedad     .el éxtasis perpetuo     la autopista lanzó la llave al
vacío y se sintió cómoda                            el observador recordó algo
derramó unas lágrimas que rápidamente se evaporaron del asfalto

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la autopista desea crear ilusiones a los autos    pozos de agua vibrando
desde lejos       que al llegar se desvanecen                  …..  ese es el juego
el remolino de agua sal azúcar en su cerebro sin luz         el observador
no está en el cerebro               .. la autopista está en todas las autopistas
el observador en el centro de la carretera     es la fórmula perfecta para
atascarse     .quedarse en las imágenes   .  la parte liberada es el testigo
la parte sin adornos es el testigo        el testigo es el observador unido a
otras carreteras que no son reales                      .. una mezcla de matices

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la autopista está en la superficie           con la silenciosa desesperación
del sueño      las líneas blancas son los cuerpos      .   las líneas blancas
siguen pintadas en el asfalto      .no hay que borrarlas      .ni ver por el
espejo retrovisor

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la autopista no es un lugar sino un foco de atención       está al borde
de reacciones incontrolables        .. mira cómo se angosta    .  . cómo se
hace túnel y se extiende al infinito  el infinito es un estado intermedio
despierta del sueño con los ojos cerrados          …..   no sabe qué es real
ama la muerte        un parpadeo de luces altas para quedar fuera del
asfalto     …  las cosas son así      suena en el cerebro de piedra caliza
donde almacena los juicios

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la autopista está bloqueada        los hombrecitos de nuevo pintando las
líneas             ..         poniendo carteles que se iluminan con la oscuridad
escucha sus voces          ….    sus pequeñas lenguas producen tormentas
eléctricas             …       se pasean por el asfalto como un elefante salvaje
la autopista duda si las metáforas son tóxicas      el observador duda si
la autopista es tóxica                    el elefante salvaje duda si es elefante
los hombrecitos son surcos  blancos en el asfalto negro y espeso
la autopista quiere ser negra y espesa            .. ser las voces murciélago
las voces elefante             las voces polilla

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la autopista no sabe que es todas las autopistas
el auto queda atrás                     los hombrecitos corren con las maletas
detrás del avión            pisando las líneas blancas –    las líneas blancas
son los poemas del asfalto                                     ….     las líneas blancas
de la carretera ahora forman la silueta del difunto

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La grita

 

A mis hijas Bárbara y Érika

 

V                                                                                                               

hijitas mías
no puedo resistirme al vuelo
ese vértigo etéreo de la voz
en mis paisajes más extraños
timbra el pulso en la roca del corazón
se oye el tiempo y su efecto exponencial
la voz gigante ahora poderosa
sostiene el océano     
mi conciencia sopla
una velocidad temible me apresa
y este peldaño se vuelve marejada
suben las aguas
salen de cause
es así como el dulce susurro aparece
que no sé bien si es cosa de nombre

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VI

desde la sombra viene la esfera azul
aparece proyectada hacia el vacío
atraviesa el cuerpo los cuerpos
al inicio es un grano de arena
pronto se dilata manto circular
la respiración acompaña su ritmo
y vuelve a ser ínfima diminuto hálito
sigue este juego que no sabré explicar
ni por qué lo he venido a decir

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VII

siento las quiebras de la grita
son canciones repetidas
que decido no escuchar
el dulce susurro dice soy luz
hijitas
les digo
es barranco

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VIII

oigo cara a cara
la voz me mira
entra preguntando
esto puede tomar siglos
quiere    quiere
podría decir no
disfrazar el barranco
construir falsos puentes

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IX

susurra sea arcilla
digiera el veneno
no hable de las heridas
no hable
no hable
sea arcilla

.

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X

hijitas
se muestra
son diversas sus formas

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XI

los padecimientos del alma
esa lanza apuntando
el centro de lo incorpóreo
ese dolor sin carne
con qué palabras se explica

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Inquietantes dislocaciones del pulso

 

 

El mundo se despedaza riendo. Acumulo sus víctimas en la ribera.
Piernas trémulas de la melancolía.
Floriano Martins

 

Transgresiones 

 

agítalo rápido que vienen        .. …. le susurramos         …… agítalo y rocía baña
muerde la peste
          …,…………que estos son los días de la disolución   de la luz
ultravioleta y moléculas de eslabones cruzados 
   ………..sabemos que morder
la peste desde adentro no sirve   ..pero insistimos  cada noche repetimos
la invasión del grafiti  ..cada noche nos persiguen y vuelven a dejar todo
en blanco         .tenemos el estómago lleno de petróleo     buscamos los
códigos en la luz del abismo

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nos toca la muerte que hincha la garganta               tiritando como polen
disperso en el aire     …  somos las alergias de otros     nos arde la panza
esta es la carretera más larga en el laberinto de la peste negra
anda hazlo  trízanos  ……………,,,, que las fracturas germinan azúcar quemada en
nuestros cerebros

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presentimos a los afónicos GRITAR en el día  tenemos aceite en la
garganta
   la noche la usan para morir sin que nadie se entere     los
afónicos se descomponen en voces chiquiticas que nos agujeran las
venas     todos tenemos las mismas llagas     tosemos la peste negra y
se imprime en serie

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los parásitos mentales quieren pintar un cuadro     pero también tienen
las extremidades pegadas por el aceite muy negro y espeso

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Me digo: aparta de ti esos papeles donde continúas con el viejo vicio de
confesarte. Cesa ya de escribir. Inmovilízate en la posición que más te
conviene, que siempre preferiste. El perfil hacia arriba, largo a largo,
completamente horizontal, con la quietud lisa de los mares apenas
movidos, vistos a gran distancia.
Juan Calzadilla

 

Sobrevolando el subterráneo crujir del río

 

no hay nada más terreno que un río                     arrastrando sus aguas
arrastrando sus burbujas             llevando las piedras huesos a cuestas
el río muerte que nunca descansa       de agua dulce pero frío       no es
la inclinación de la tierra la que hace que el río baje               el río baja
porque tiene que bajar                                        buscar su caída

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la lengua de los finados son las burbujas del río   por eso no hay tiempo
en su CAER       ..     un día tragué tanta agua que  mi cuerpo contenía la
pesada muerte arrastrándose       . después era una burbuja tragada por
un pez y subí contracorriente             subí al profundo donde las piedras
huesos son nubes                 ..   sobrevolando el subterráneo crujir del río

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Gladys Mendía. Maracay, Venezuela, 1975. Técnico Superior Universitario en Turismo. Licenciatura en Letras. Sus libros: El tiempo es la herida que gotea, Paracaídas Editores, Lima, Perú, 2009; El alcohol de los estados intermedios, Editorial El Perro y la Rana y Nadie Nos Edita Editores, San Cristóbal, Venezuela, 2009, teniendo una segunda edición en 2010 por la Fundación Editorial Fundarte, Caracas, Venezuela; La silenciosa desesperación del sueño, Paracaídas Editores, Lima, Perú, 2010 y La grita, Homo Scriptum Editores, México y El Barco Ebrio, Estados Unidos, 2011; Las inquietantes dislocaciones del pulso, Color Pastel-Fanzine de Poesía, Buenos Aires, Argentina, 2012. Es corresponsal de la Revista Internacional de Teatro y Literatura Alhucema, Granada, España. Trabaja como editora independiente y traductora. Es directora de la Revista Literaria Latinoamericana Los Poetas del 5 desde el año 2004.  www.lp5.cl

La imagen que ilustra el post es un detalle de la obra Number 33 (1949) del artista estadounidense Paul Jackson Pollock. 

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