Valeria Román Marroquín
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Sobre
Call Center
de Anthony Chucos
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Mayo es rojo. El mes de los trabajadores y de las madres (acaso la máxima encarnación del trabajo reproductivo, el trabajo emocional, las labores domésticas no remuneradas). Hace exactamente una semana conmemoramos del primero de mayo[1]. Dependiendo del lugar donde una se enuncia, podemos posicionarnos en relación a cómo se le nombra: día del proletariado internacional, día del trabajador, día del trabajo, felicidades a nuestros colaboradores y colaboradoras, etcétera. Para aquellos circuitos que se asumen en el amplio espectro de la izquierda y gustan de reivindicar (o explotar) la estética de la izquierda histórica (probablemente una parte de quienes forman parte del público del día de hoy, incluyéndome, ¡claro!), apelar a los símbolos del movimiento obrero (en clave obrera industrial) son una máxima. Si es que esto se trata de una preocupación por la memoria histórica del movimiento o de un fetiche, no será una disyuntiva que estaré dispuesta a discutir esta noche. O no en este preciso momento, si alguien quiere discutir conmigo lo podemos arreglar afuera. Más bien, quisiera apelar a una cuestión de correspondencia: correspondencia histórica entre el espacio del discurso de agitación política y la realidad del capitalismo en nuestro territorio tercermundista.
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Hace exactamente una semana participé en un conversatorio, a propósito de la proyección de un documental sobre Mark Fisher[2]. Entre las cosas que se dijeron, hay una cuestión que se me ha atravesado durante todo este tiempo, la cual creo útil para ensartar el hilo de esta presentación: el lugar del ocio y lo no-productivo (en términos de producción de valor capitalista) en un momento donde el trabajo ha colonizado la vida de los y las trabajadoras del mundo. La premisa de este intercambio es que la cancelación de aquel lugar en la vida de la clase trabajadora cancela la producción de imágenes utópicas, críticas, radicales, para reemplazarla con la sobresaturación de imágenes que nos ofrece el imaginario capitalista y su culto canibalístico a la riqueza y la muerte. Todo esto es cierto si asumimos que el lugar del ocio es una condición de posibilidad para lo último. Y, claro, existe un amplio recorrido en la historia del pensamiento para afirmarnos en esa idea (es decir, podemos empezar por concepto de “skholé” en el Libro VII de la Política de Aristóteles, y trazar líneas hacia la idea de la “habitación propia” de Virginia Woolf en relación a la autonomía de las mujeres y su capacidad creativa). La separación de ambas esferas (trabajo y ocio) no es menor. Sin embargo, esta separación lógica como una premisa para aquello que es posible fuera (¿hay un afuera?) de nuestras relaciones ficticias con el capital no me termina de cerrar.
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Tal vez mi problema con esta discusión es esta disonancia entre la capacidad absoluta del análisis y la experiencia contradictoria que se filtra por sus márgenes. Pienso en los poemas que se escriben a la par de un trabajo de mierda. Escribo este texto con los conocimientos que mi brillante educación superior me ha otorgado. Escribo este texto a la par de una llamada a larga distancia con un oncólogo gringo que se encarga de alargarle la muerte a un migrante salvadoreño en Providence. Así puedo sentir que me están pagando por esto. Y así puedo sentir que mi trabajo (de mierda) puede ser un poco más estimulante. Pienso en la poesía atravesada por el trabajo. Sobre esta condición, es decir “estar atravesado por el trabajo”, hay una serie de vetas que podríamos explorar: esta bien la figura del poeta-obrero (bien conocida en nuestra tradición local con poetas como Leoncio Bueno o Gamaniel Blanco), así como la llamada “poesía social”, que bajo distintas condiciones ha disfrutado de un retorno importante en estos circuitos (fetiche o urgencias, tampoco contestaré). Lo que es muy cierto es que la poesía moderna del Perú (y de Latinoamérica) trajo consigo el espacio del trabajo y la voz del trabajador como un espacio necesario de ser poetizado y un sujeto central en su composición. Dicho todo esto, creo que, desde mi punto de vista, entrarle por esta ruta a un poemario como call center, de Anthony Chucos, no es la mejor.
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Entonces, ¿por qué he dicho todo esto? “No todo poema material es un poema social”. Este verso (en el primer poema, propiamente entendido como poema) se me quedó atorado en la cabeza un buen rato. Como sentencia es provocadora. Sin embargo, creo que es un gesto muy transparente que señala por dónde va todo esto. Si el “trabajo” es aquello que estructura y media estos poemas, hay una elección obvia de tomar distancia con el realismo de la poesía que tradicionalmente se identifica como poesía social o poesía obrera para proponernos una ruta neo-barroca y mística que asimila el movimiento de sobresaturación y colonización de la vida del trabajo (de mierda) hacia el mismo lenguaje. De esta forma, el trauma y la alienación (y sus síntomas en el cuerpo y la estructura de pensamiento del trabajador) que produce el trabajo (de mierda) pueden ser procesados. Más aún, la serie de situaciones en las que se afincan el poema están condicionados por esa sobresaturación (en el lenguaje y la materia) y atravesados por la condición del trabajador (en clave situacional, coyuntural). Entonces, Chucos nos presenta una serie de poemas que no se refieren a la jornada de trabajo (el título lo podría sugerir), sino al efecto violento de fragmentación sobre los sujetos bajo el ritmo de reproducción del capitalismo.
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Es válido plantear, entonces, que estamos ante una estética y sensibilidad de la saturación, que privilegia el verso largo, los ritmos maratónicos y una prosa de continuos ininterrumpidos, como un habla autodirigida (mental pero no necesariamente cerebral, impersonal). Una verborrea. Esta “saturación” se despliega a partir de otro concepto que también media y estructura el poemario, que no es necesariamente un tropo temático (aunque podría ser abordado de esta forma). Me refiero a la meta-reflexividad y la obvia intertextualidad del poema. El poemario abre con un poema-contrato. Es decir, hay una premisa explícita que sujeta al lector con una obligación contractual. La función del contrato aquí está interpuesta para establecer un vínculo poético bajo los mismos códigos de la mediación corporativa a la que están sujetos nuestros vínculos en el día a día. La dimensión de meta-reflexividad está en transparentar aquellas relaciones que se encuentran en el poema: el lector y el autor. Dos figuras que de plano están establecidas críticamente en el poemario: la de una no-distancia del lector al aceptar leerlo y la de un autor que, más que autor, es un sujeto que se recompone en las voces de otros, otras, otrxs.
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El contrato del vínculo poético da el marco donde opera esta intertextualidad, la cual funciona en dos rangos: la primera, que da cuenta de una genealogía propia que excede las nóminas de nacionalidad, territorio, tradición, canon, cultura popular, basura algorítmica y reflexión teórica (una abolición de la división entre cultura alta y baja). La segunda, que es lo que me parece más interesante, es la del efecto de intervención y fragmentación del sujeto trabajador consumido por su trabajo (de mierda). Si decíamos que estamos ante una estética de la saturación, esta saturación está en contrapunto al vacío del silencio. Cuando no es posible hablar por uno mismo, se apela a la voz de otrxs. Y frente a la saturación de la jornada laboral, el meme de internet es lo mismo que un verso de Eielson o un verso de Mac Miller. Esto de aquí no es nada nuevo. Más bien, la función del poeta como sampler, y no como “autor” (refiriéndonos a la idea moderna), es una idea recurrente al referimos a la producción más contemporánea influenciada por los medios digitales, que en este caso se ajusta a la propuesta de Chucos. Sin embargo, creo que esta particular constitución del poema también está fuertemente atada a la “cosa del cuerpo” en call center. Si hiciéramos una revisión de cómo aparece el cuerpo del trabajador, nos encontraríamos con una serie de imágenes que lo identifican una maquinaria que parece siempre estar rota y fragmentaria producto de su jornada continua. El cuerpo es representado y solo referidos en unidades, fracciones y segmentos. La reconstrucción del cuerpo parece ser solo posible a través de una reconstrucción que está afincada en la intertextualidad: versos, canciones, conversaciones, coordenadas, recuerdos, etcétera. Y esa misma intertextualidad también construye una experiencia del mundo que no se puede diferenciar del espacio del trabajo, el espacio del “call center”. O mejor dicho, el “call center” deja de ser un espacio, sino se vuelve un sistema donde todo se dispersa y colapsa entre sí.
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Leer este poemario me ha causado cierta nostalgia por un tipo de estética que pensé que se había abandonado en el formato impreso (y en los circuitos del formato impreso), y más bien había logrado ejecutarse y asentarse en el formato digital o performático en los últimos años. Creo que el mérito de Chucos en este poemario es la de lograr traspasarla nuevamente al medio de la página. Y aunque apelo a la “nostalgia” (mi propia nostalgia, vale aclarar), esto no cancela que también es una propuesta harto refrescante en un momento donde la reproducción de ciertas propuestas estéticas (imitaciones del lenguaje-lenguaje no hay, la pulsión del enter y el tabulador, los esfuerzos por actualizar la llamada “poesía social”, los costumbrismos academicistas) parecen llegar a un tope de vitalidad y productividad. Que hay una actualidad, o a un tipo de espíritu de época, que recorre el libro y me hace pensar en este quehacer en particular: tan precario como pretensioso. Que claramente tiene que hacerse de una serie de recursos para poder dirigirse al mundo. Que claramente navega entre lo caduco y lo novísimo. La fractura, la ruptura y la tradición. Pienso en los poemas que se escriben a la par de un trabajo de mierda. Del impulso de escribir a la par de un trabajo de mierda. De ocho a cinco no soy Valeria Román Marroquín, soy un código de 5 dígitos: 53086. Tengo un ligero acento newyorkino (o eso me dice mi supervisora). Hablo en protocolos extranjeros. Las palabras que salen de mi boca son las de dos sujetos distintos que nunca llegan a entenderse entre sí. No estoy en lo absoluto satisfecha con esto, pero paga mis cuentas. Qué clase de poemas se podrían escribir a la par de todo esto. A ver qué podría el poema hacer con eso. Creo que Anthony ha hecho un par de cosas. Eso me permite cerrar este texto (y, por consiguiente, mi turno) con cierta tranquilidad.
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[1] Texto leído el 08 de mayo, en la presentación del poemario.
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[2] Proyección de “We Are Making A Film About Mark Fisher” (2025), organizada por Revista Sero en El Galpón. Los comentarios estuvieron a cargo de Santiago Vera, Sofía Válezquez y quien escribe.
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CALL CENTER
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Anthony Chucos
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Tendencia a resistir cambios con el fin de mantener un ambiente interno estable y
relativamente constante
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Y he usado el cliché en vano
…………………….—el trabajo dignifica al hombre—
……………………………………….y he comprendido que mi melatonina y mi serotonina
……………………………………….actúan por homeostasis ante el ambiente laboral.
Así bajé la velocidad de mis manos y mis latidos.
………………………………..Encontrémonos, como siempre, como antes
………………………………..juguemos a que nadie nos persigue otra vez.
………Siempre queda la posibilidad de morir frente a una cámara
………y no responder a la siguiente llamada.
…………………………………….Necesito que me ayuden a no ayudar.
Desde entonces no he vuelto a decir buenos días
………………………………………………………………………y no he vuelto a decir gracias.
Y así fui contrarrestando mi fiebre social.
Nunca he gritado,
………………………nunca salí a decir mi nombre en el teléfono de la operadora.
………………………………………………………Este poema es maligno, se entrevera
………………………………………………………y existe porque tú deliras.
………………………………………………………(Y porque aún no acaba el horario laboral).
Le pregunté a la operadora:
¿sabes qué es trabajar con el corazón partido?
Irónicamente, la operadora también transforma su corazón en una magdalena,
la enfrasca
y nos habla en nombre del Señor.
Dios tiene un outsourcing donde lo atienden ángeles que no son dioses
y que tampoco lo niegan.
Crearon la intervención por el abasto.
Pido a ti Santa Rosa
que hables a tu supervisor.
Quiero quemar mis pecados antes de dormir.
Incluso los bienaventurados sienten su corazón aunque parezcan tranquilos cuando todo
………………………………………………………………………………………[lo soñado se triza.
También te pido por nosotros, por nuestras ficciones y nuestro Estado,
por la posibilidad de que un patrón denominado «contratista»
pueda ejecutar obras o prestar servicios con trabajadores bajo dependencia divina.
Ya no sé qué hacer con mis manos
y con todo lo que se extiende por mi cuerpo.
……………………………………………………..No todo poema material es un poema social.
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Un elefante blanco es un edificio mal hecho con nula utilidad
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Solíamos trabajar en un ensayo sobre los elefantes blancos, pasar todo el tiempo calculando la inclinación de sus patas y cuántos dólares valían. Me decías que por tu casa había uno grande, brutalista; lo imaginabas como restos humanos sobre la ciudad, una forma de explicar tu amor al caos sobre tu amor al campo. La velocidad es lo que me constriñe. Veo desde un faro a mi cabeza separarse de mi cuerpo sin pasar los días y veo que la gente ya no está en este departamento. El hambre mueve a las personas. La agricultura fue el primer paso hacia la tristeza. Sé que nunca saldremos de casa y que la luz existe en la luna. Por eso te regalé mi curriculum como recuerdo para que sepas que no me voy y que no sacaré otro. Así recordarás mis hobbies y esas aptitudes que uno escribe cuando se las piden: «Mi mayor defecto es ser perfeccionista». Y sabes que es mentira. Sabes también que veo mis ojos tristes entre mis piernas mientras veo a mi ropa acostarse antes que yo. Solíamos trabajar juntos en estos detalles para contarnos que vimos esas cabezas voladoras en Ayacucho que también buscaban empleo. No extraño el cielo nebuloso, ni el campo semántico de la naturaleza. Lo natural no existe porque es un tajo abierto dentro de la capacidad de la imaginación. Yo ya no quiero citar diccionarios que me digan que la tranquilidad está en el silencio y que mi voz junto al sonido de un claxon es la definición de polución contra la que lucho. Lo primero que pienso al recordar nuestro trabajo sobre los elefantes blancos es que al fondo hay un niño que lo verá nuevamente, vacío, fosilizado, materiales al aire, como un himno que canta un ejemplo de una mala empresa estatal y sobre todo como un monumento que nos demuestra que la ciudad sigue vacía y que la gente se va.
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Tú serás huesos enterrados de noche para fornicar sin pausa hasta el final de los siglos o un
ilíaco guardado en un ataúd
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Me hubiese gustado dedicar algunas palabras a nuestra muerte,
volvernos semillas sobre la ternura de tu esternón.
Un panteón no es más que miles de amapolas que nos abrazan idílicamente
donde tu pecho ya no es más tu pecho
sino miles de rocas lunares orbitando,
donde el tarot, mantel verde, convoca a la tumba alegre para el amor.
Mis huesos aún lloran como los de un niño engendrado
con arpas que nos hacen bailar.
Abrí un .doc para escribir las razones por las que estoy muerto.
Fornicar exige alta conciencia, perfección, atreviéndose a ser primavera.
Tú serás huesos enterrados de noche
para fornicar con el corazón perdido que cada hombre está condenado a encontrar.
Desde vivos nos regalamos flores muertas,
nos regalamos huesos en sal como emblemas de placer.
Yo que nunca pensé vivir tanto, yo que comía plácidamente papas,
angustia y órganos sobre tu pecho.
Yo que te metí en cada ensayo como excusa de mis razones lógicas,
¿ahora son estos nuestros huesos estrechándose para siempre?
Estoy muerto porque no puedo encontrar mi corazón, solo un ramo de gladiolos silvestres.
Un ángel nos llamó un día para escupirnos,
para hacernos sentir solos.
La soledad mata a todos.
Amar es una cualidad humana
pero jamás de poetas.
Siempre me ha gustado la oscuridad para sentir que nuestros cuerpos se hunden.
Un payaso tenía razón al compararnos con perros y hacernos sentir leales.
Fornicar un tórax perdido, fornicar como un ilíaco guardado en un ataúd, como perros.
Tú serás solo huesos enterrados de noche como perros que muerden
después de cogerles las colas.
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V.
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Valeria Román Marroquín. Perú, 1999. Escritora, trabajadora cultural y artista sonora. Cursó estudios de Filosofía en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. En la actualidad es traductora e intérprete. Dirige el Taller Verdugo, proyecto editorial. Es gestora de N! Espacio, casa cultural ubicada en el distrito de Magdalena. Junto al músico Mauricio Moquillaza tiene dos proyectos de exploración sonora y experimentación poética, “nonato” (2024) e “himnos del ayuno” (2025). Además, es parte de “Clavícula”, dúo de música industrial y poesía junto al músico Fabrizio Tapia. Ganadora del Premio Nacional de Poesía José Watanabe Varas 2017. Su último poemario es MULTITUDES, publicado por el Taller Editorial La Balanza en el 2023.
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Anthony Chucos (Huancayo, 2000) es poeta y creador escénico. Su trabajo investiga la interacción entre escritura, performance y medios digitales. Es autor de la pieza teatral Círculos (2023) y del libro de poemas call center (2026).
