Trad. Reinhard Huaman Mori
:
:
§
O D E S
:
:
Oda al clítoris
Pequeña ansia;cesta de flores de una niña de espina suave
y pétalo, cercana a la entrada de la columna
de satén del pasillo interior;
explorador en la selva; salvaje oreja
que se anima; tierna vara de zahorí que señala;
diablillo; camaleónico; ejercitados bíceps de una
diminuta y musculosa diosa; loto
para la pena; diminuta[1] Minerva que surge
armada, fundida —no te conocía
a los siete años, pensaba que eras la manera en que Dios
se dirigía a mí, mientras yo continuaba jugando
a girar el aro, después de haber sonado la campana…
Él no utilizó sus palabras, Él te utilizó
para conseguir mi atención, tiró
y tiró de mí, después, tras seis o siete
tirones a mi cuerpo y mente, tú
el vivo tirón que eleva los tirones.
Más tarde, tú harías eso sin Dios
—con chicos, con besos y luego te convertirías
en instrumento de la música del amor. Hoy
vi tu retrato por primera vez, tu
vena dorsal, tu arteria, tu
cavernoso cuerpo, tu bulbo vestibular,
tu ligamento suspensorio— y
pude ver cómo la evolución obtuvo
la idea de ti, para inventar un órgano
que se parece a ti solo que más grande.
Tu nombre provino de una colina griega, klinein,
una pendiente —tú eres el suelo de nuestro ser, la diminuta
figura de lo humano, la extraña encapuchada que llega
a la puerta, y si la bendecimos nosotros seremos bendecidos.
:
:
:
:
Oda al pene
Alguien me dijo que lo que escribo
sobre los hombres es cosificación. Así que te pregunto,
Oh idea general del pene, ¿te importa
que te lo dijera? Tú que te yergues en la mente
—erecto o no, joven o viejo—
en todas tus representaciones, oh principio
abstracto, ¿no has esperado tal vez
tu turno para ser alabado? Creo
que eres encantador y valiente y muy interesante, eres
como una criatura, con tu cabeza, tronco,
como si tuvieras vida por ti mismo. Pero eres
inocente, no eres tu propio hombre,
no eres responsable de tus actos
como no lo es la materia del cerebro por sus pensamientos. Y tú tienes una
historia mixta —tú has sido llevado a la
carnicería, como instrumento
de eso, y tú mismo has sido utilizado
para producir los gritos de desesperación. A menudo
no has sido protegido ni usado para proteger,
ni has sido respetado ni sometido a
respeto. Y sin embargo la mayor parte de tu historia
ha sido consumida en placer. Y me pregunto
qué se siente ser tan adorado como tú lo has sido,
y temido. ¿Y cómo es aquello, para ti —si pudieras
bajar la vista, desde tu platónica nube
de categorías— cuando vosotros dos
estáis comprometidos o casados —tú mismo
preparado, tú mismo con tu propio poder?
Y siendo un concepto, eres listo, sabes que
eres igual que el concepto de tu hermana,
incluso que provienes de ella,
de regreso a la invención del macho separado
—los ovarios pesando hacia la tierra,
el órgano del orgasmo creciendo y creciendo.
No puedo imaginarte, desde dentro —pero
como un sabio dijo de un dios, no quiero
ser azúcar, ¡quiero probar azúcar!
Pero es mi heteronimia la que habla,
y tu no eres ni homo ni hetero —ni visible
o manifiesto, tú no existes
excepto como un quórum imaginario
de todas tus instancias. Así que no estoy
flirteando contigo, solo digo
que me gustas —no como objeto,
sino como sujeto, un motor principal, una teoría
funcional de fontanería y éxtasis,
el orgullo y la ansiedad de un chico,
un golpe de céfiro y vendaval, mitad
de la ecuación de la creación.
:
:
:
:
Oda a mi hermana
Sé por qué dicen que el corazón está en
el corazón. Cuando piensas en la gente que amas,
sientes calor, allí. Deseo agradecer
a mi hermana por amarme, lo que me enseñó
a amar. No estoy segura de qué es lo que amó en mí,
además de mi amor por ella —tal vez
que soy una copia de ella, de medio tamaño—
luego de tres cuartos, luego de tamaño completo. En las instantáneas
la ves vigilándome, yo era un poco salvaje,
y decía tonterías, y ella se reía con su seria
risa. Mi hermana sabía cosas,
a veces lo sabía todo,
como si hubiese nacido sabiendo. Y yo
tan poco sabía —mi asombro me
acompañaba a donde quiera que fuéramos,
como si lo llevara en un cinturón de herramientas—
yo no entendía casi nada y
amaba pertinding, y amaba ir
al jardín y bailar con las flores, las cuales bailaban
conmigo sin apenas mover sus verdes
piernas, yo era como una caja de música
caída en mi cabeza. Y yo era mala
—pero no creo que mi hermana pensara que era realmente
mala, yo era su compañera de cama
más pequeña— ni ella necesitaba
mi maldad para demostrar su bondad. Y
era bella, con una belleza moral ella se
deslizaba por el pasillo, como una reina
en una barca sobre el Nilo, tenía un negro pelo liso
que se movía como una negra catarata, como
un conjunto, como una negra falda de seda.
Ella era lo humano. Yo aspiraba ser ella.
Y se interponía entre el dios y yo.
Y su cabello (pertind) era como un ala
de la noche, y en mis sueños ella podía sostenerlo
sobre mí y ocultarme. Por supuesto,
durante el día, si el dios te requería para algo,
ella te cogía. Creo que si el dios hubiese sabido cómo
hacerse con el cabello rizado de mi cabeza
lo hubiera hecho. Y creo que no hubiera nada que mi hermana
deseara quitarme. Por qué
lo hubiese querido, ella lo tenía todo
—en nuestra habitación ella tenía el control sobre la puerta,
cerrada o abierta y sobre el interruptor de luz,
oscuro o luminoso. Y si cualquier cosa
me hubiese sucedido, creo que mi hermana
no hubiera sabido quién era ella, yo era casi
tan esencial para ella como ella lo era para mí.
Si algo le hubiera pasado,
creo que yo no estaría hoy con vida
y nadie me recordaría,
como si nunca hubiera vivido.
:
:
:
:
Oda a las estrías
Pensaba que estabas solo en la epidermis
—nuestra capa externa más delgada,
como el viento sobre el agua— ahora aprendo que
bajas a través de la piel, que llenas sus fisuras,
y aún más abajo, a través de la capa de Malpighi
y del tejido conjuntivo, incluso de la zona sub-
cutánea celular,
tal vez un corpúsculo de Meissner o Ruffini o Krause
dividido en dos cuando partiste
los mares del epitelio.
Cuando el corazón salta, ¿apareces en el epi-
cardio? ¿Y llegas,
como los buenos espíritus[2], a asistir las primeras
erecciones de un muchacho? ¿Y te reúnes, a los nueve meses, en
el endometrio, la túnica
mucosa del útero?
Por la manera en que brillabas sabía que debías ser
cicatriz, pero desconocía para qué
servías. Ahora creo que eres una advertencia
—un débil garabato en las caderas y en los senos
de alguien que ha parido y amamantado: este vehículo
ha sido conducido, este recipiente ha contenido, no
está tan lejos como podría estar
de su fecha de caducidad. Siempre he pensado
que eras exquisita, la manera en que capturabas
la luz, como las figuras tejidas en la ropa
hechas en un telar por Monsieur Jacquard—
las relucientes ondas en la seda. En realidad
siempre me han gustado las señoras mayores, nunca he
conocido a una que me mirase como si deseara
golpearme. Así que el lenguaje del envejecimiento,
su código, el grabado, el garabato
y el plateado, son signos, para mí, de
estar viviendo fuera de mi término,
resistiendo para convertirme en lo que he amado.
:
:
:
:
Oda ABRACADABRA
A B R A C A D A B R A
A B R A C A D A B R
A B R A C A D A B
A B R A C A D A
A B R A C A D
A B R A C A
A B R A C
A B R A
A B R
A B
A
Cuando pensamos acerca de cómo les ha ido a las mujeres,
recordemos el amuleto que llevaban en el mundo
antiguo —en un diminuto pergamino, la palabra
transcrita, A B R A C A D A B R A, luego cada
letra de nuevo debajo, un espacio
a la derecha: primero, la columna inclinada
de Aes; luego de Bs, la siguiente capa;
y después las Rs y luego más Aes
y las Cs —cada hilera horizontal colocada un espacio
menos con relación a la que está encima, hasta formar
un triángulo, un conjuro en V
como un monte de Venus. ¿Podría sanarnos? Pudieran ser
escuchadas nuestras plegarias: abracadabra, del
arameo, abhadda ked-habra,
«Desaparece, oh enfermedad, cuando suene esta palabra».
__________
Notas
[1] Juego de palabras entre weensy (diminuto o de muy pequeño tamaño) y weentsy, que hace alusión a la canción infantil «Eentsy Weentsy Spider» con la intención de eliminar cualquier estigma moral y condena religiosa sobre la sexualidad femenina, en especial a partir de su descubrimiento en los primeros años de la niñez. Al entonarla, los dedos de las manos simulan una araña que «surge» de la cañería, según indica la letra de la canción. La «diminuta Minerva» (para el mundo mitológico romano es la deidad de la sabiduría y de la estrategia militar) refuerza esta idea, que es desarrollada y explotada por la autora a lo largo del poema. [N. del T.]
[2] Otro maravilloso juego de palabras a partir del vocablo «spirit», cuya doble acepción en tanto bebida alcohólica como espíritu es bastante interesante como sardónica. Esta representación de las iniciales erecciones masculinas relacionadas con las iniciáticas experiencias alcohólicas en los adolescentes pone en el punto de mira la concepción masculina del despertar a la adultez, reduciéndola a la forma de un clisé anticuado y machista.
:
:
:
:
Sharon Olds. San Francisco, California, EE.UU., 1942. Poeta. Olds ha sido galardonada en múltiples ocasiones con premios como The San Francisco Poetry Center Award, the Lamont Poetry Prize, The National Books Critics Circle Award, y el T. S. Eliot Prize. Ha publicado: Satan Says (1980); The One Girl at the Boys’ Party (1983); The Dead and the Living (1984); The Victims; The Gold Cell (1987); The Father (1992); The Wellspring (1996); Blood, Tin, Straw (1999); The Unswept Room (2002); Strike Sparks (antología, 2004); Stag´s Leap (2012, Premio Pulitzer, 2013). En la actualidad imparte clases de creación literaria en la Universidad de Nueva York.
:
Reinhard Huamán Mori. Lima, Perú,1979. Poeta, traductor y articulista . Ha publicado los libros: el Árbol (2007]) y fragmentos de Fuego* (Paralelo Sur, 2010), así como la plaquette de poesía Ella (12 secuencias) Isabel Archer (2015). Es colaborador habitual en la revista Operación Marte en la que, además, es columnista. Fue director de la revista de literatura Ginebra Magnolia.
