Pez globo & otros poemas

Vanesa Almada Noguerón

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I  n  é  d  i  t  o  s

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retrato o portal de agua dentro del retrato

cuando llegues al otro lado no dudes
en desbravecer tu capacidad erosiva
no hace falta
que reniegues de cada cauce equivocado

debajo / en la fragosidad del líquido
ocurren atajos y las ventanas quedan siempre abiertas

(dicen también que en el fondo
de ciertos mares se puede hallar
agua dulce)

quedamos así a gracia
de dos orillas contrapuestas / cuando llegues
cualquier intento de regreso
resultará fallido no pasarán
el aire y su alquimia incompresible
sostendremos con las dos manos
una pancarta acorazada de rotunda franqueza

paralelismo oclusivo:
vos y yo somos la misma atadura infra-fluvial duplicada
con diferente anarquía delta
dentro del nudo

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una puerta que sostiene el deseo

una puerta que sostiene el deseo de un lado y del otro
tengo la llave pero me falta la destreza
la diplomacia lacónica
para abrirla

frente al cuerpo nunca tuve
una puerta como esta
tengo la llave pero no sé
cómo torcerla en medio

de esta habitación cerrada al vacío
habría que preguntarse
(y en seguida obligarse a memorizar
la respuesta)
cuántas veces se puede atravesar la puerta
sin aguantar después su carga
su masa erosiva premonitoria
sobre la espalda

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L  í  m  b  i  c  a

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ladrillos rojos

me gustaría saber
si desde ese balcón se pueden ver
las ciudades que hubiéramos visitado
o las manchas de calor de lámpara
de manos convulsas
de penitencia
en los libros que nos hubiéramos prestado

este cuaderno que escribo tiene el color atormentado
de un vaso de sangre
¿son rojas también tus venas,
tus suspensiones / todas tus ropas
después de haber pensado tanto el amor
después de haber pensado en las formas simétricas que van tomando
los diálogos
que nunca pudimos encauzar?

la radio sigue diciendo esa canción de Edith Piaf
(sigue diciendo tormenta)
me gustaría saber si mañana la lluvia (o algún otro fenómeno)
nos va a ofrecer
algún principio o algún final
algún reflejo en el barro donde no sentirnos tan huérfanas
donde no sentirnos
tan verbalmente vulneradas

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arrojarse a lo omitido es una forma de celebración

cuento con ese final que aseguraste
una frecuencia inexplorada
de desenlaces posibles
sigo el camino de hilo
de los desconsolados

durante un tiempo – está comprobado –
toda maniobra ejecutada desde la opacidad de las cosas
es compatible
con el temor que nos provoca
la piedra en la máquina

adentro del libro dejo cambio chico y me despido
me despido contraproducentemente
y digo la noche
decir la noche es decir
lo ominoso
lo que no puede ni quiere ser narrado
lo que no puede ni quiere
consumarse en la saturación anticipada de lo que estuvo antes
de lo indecible
puertas adentro

porción extrema de ingenuidad:
la ingenuidad
vino a desacelerar el ritmo
de la tormenta

despedirse:
rastreo
en una lista incautada de pies de fotos
palabras que soporten permanecer aplicables
a tal fin
cuento con ese final que aseguraste
sigo
(inenarrable)
el camino de hilo
de los desconsolados

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amateur

busco la forma acuosa y lenta de escapar
de este cuadrado de carne obediente (casi obediente)
sin cara posible

¿qué hay, entonces, del otro lado del charco
que estamos obligados a saltar?

me sextuplico sobre las pausas forzadas de los espejos
páginas de diccionario arrancadas
se acumulan en la anchura de la puerta:
buscan la forma acuosa y lenta de escapar
de la furia adjetivada de nuestros modismos
(casi obedientes / casi posibles
casi lenguas animales)

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nombrar lo inalcanzable y desertar

una parte de este pueblo duerme
consume las horas secretas
en el único placebo vital alcanzable

el resto de criaturas
forma el halo de muchedumbre que contempla
desde la pasividad improcedente
del balcón terraza

espectar es el único verbo imaginario
que nunca miente

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L  o  s    d  e  m  á  s

 — 2 0 1 9 —

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la lluvia no pudo hacer nada

Yo vengo sospechando que en alguna parte de este cuarto se guardan los excesos de coincidencias, [se guardan] las representaciones sensoriales carentes de rótulos, de credenciales, de marcas axiomáticas aparentes, de vos, de mí, de pronombres. Estuve de rodillas en un campo minado. Estuve de rodillas en un campo de abonanzado apocalipsis. Estuve de rodillas en un campo virgen, absuelto de todos nuestros crímenes. Estuve de rodillas en la única fracción suspendida de un territorio en llamas. Estuve de rodillas. Y la lluvia no pudo hacer nada para erradicar el polvo de los vidrios. No pudo hacer nada para limpiar la escena (tan dantesca escena, tan funcional a lo sentido). La lluvia no pudo hacer nada para amortiguar esa exactitud verbal con que insistimos en describir lo poco que sabíamos de nuestra herencia simbiótica, lo poco que entendíamos. Yo vengo sospechando que este cuarto es una mesa polifónica de disección de incalculable longitud, sin bienes ni males mobiliarios y sin luz natural. Esta sospecha vino a contaminar todo. A confirmarnos la existencia esencial de ese todo que por supuesto ya presentíamos incompleto. Afuera llueve. Una figura imprecisa de piedra está sentada en el borde de esta misma calle. Debajo está mi nombre.

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residencia

en mi primera casa de la infancia
(la que llego a recordar/
la que más duele)
nos aturdía toda la parte buena de la tarde
el ruido histérico del motor de agua

la chapa agujereada del techo
nos dejaba bien definida
su incompatibilidad fáctica
con el exabrupto enardecido de diciembre

sólo cuando el tanque rebalsaba
y un milagro
nos devolvía la efectividad servicial
de la bomba
el cuerpo y toda su imperfección orgánica
dejaban de pesarnos

hay piezas perdidas
de esta historia
que siguen suplantándose
con ruidos de histerias
con mayores volúmenes de aturdimiento

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pez globo

sobre la irrealidad casi continua
a la que con frecuencia nos arrastran
ciertos lugares comunes
nunca solemos decir nada

cantidades infinitesimales de inapetencias no carnales
ordinarios padecimientos no físicos
y otras pasiones igualmente absurdas
armonizan por fuera de nosotros mismos
por fuera y por dentro
de todos los otros

[todos los otros:
fenómenos terrenales de tipo imaginario
que miran
desde el orificio exigido de una máquina incompleta
desde un orificio cualquiera incompleto

que miran
incompletos]

una bailarina de caja de música
posa siluetas clónicas
encima de la cáscara de sus propias raíces
mientras desespera

no tiene manera de saber
…..– a ciencia cierta –
cuántos de los ojos que la controlan
son realmente auténticos
(directa y obsecuentemente proporcionales
al espesor del líquido que segregan)
ni cuántas de las manos que la manipulan
se desplazan en la mitad perdida de alguna otra urgencia
vuelven a las vocales cerradas con diéresis
y a otros adornos fónicos del orden nuevo:
lugares comunes sobre los que preferimos no hablar
alfileres que el aire sigue dejando demorados
mientras desesperamos

inflarse es el borde final
acaso la última bifurcación posible

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locutorio

la cabina es el cuerpo
brevemente suspendido
puesto a certificar
fracciones ruidosas
de mensajes harto aleatorios
brevemente insustanciales

lengua y habla
forman cercos confusos de entendimiento

resulta agotador pretender reencontrarse
en una cápsula de diálogo
tan primitiva

la cabina es el cuerpo
brevemente expuesto

la metáfora tardía del hashtag
supuso una fragilidad imperdonable
dentro de los cánones preestablecidos
de la comunicación

(las mutaciones del artefacto
pasaron – brevemente – a ser
las equivalencias
de las vacantes conversacionales)

hubiera resultado agotador
pretender reencontrarnos
en una cápsula de diálogo
tan inconsistente

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exit

en este sueño siempre hay un pájaro que me deconstruye
me arrastra con su porción de canto
a un caos nuevo
a un muro encefálico no verbal no mítico
ensangrentado de otros muros
de otros bloques de muros ciegos
envenenados o envueltos en el espanto

escribo;
en este sueño no alcanza el lenguaje porque las señas
…..– igual que los llantos –
pueden durar muchos años

escribo con los pedazos que van dejando las palabras de otros;
busco el ovillo del hilo que va a salvarme del monstruo
busco el monstruo que sigue asesinando el fondo del costurero
/escribo/
en este sueño de caos tóxico
/escribo pero no alcanza/
(escribo
mientras un pájaro canta)

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Vanesa Almada Noguerón. Buenos Aires, 1980. Poeta argentina. Tiene estudios en Letras y en Gestión Cultural. Su labor literaria ha recibido diversos reconocimientos tanto a nivel nacional como internacional, entre los cuales se cuentan el Premio Poesía de las Américas (2008), Premio Municipal de Cultura CMC (2012), Premio Latin American Intercultural Alliance (2013), Premio Raúl González Tuñón (finalista, 2017) y Premio Internacional de Poesía Paralelo Cero (finalista, 2020). Participó en FIPA (Festival Internacional de Poesía del Atlántico, 2014), La Juntada – Festival Internacional de Poesía Joven (2015 a 2018), 42º a 45º Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, FIPMAD (Festival Internacional de Poesía de Madrid, 2017), Festival de Poesía de Acá (Mar del Plata, 2018), Festival de Poesía El Mamut (San Bernardo, 2020), Festival Poético Onírico Internacional (Reino Unido, 2020), Ciclo Poetas en Vela (Bogotá, 2020), Encuentro Nacional de Poetas Aguante Poesía (Córdoba, 2020) y Festival Internacional de Poesía de Rionegro (Antioquia, Colombia, 2020), entre otros.  Actualmente, reside en la ciudad de Mar del Plata y colabora en Liberoamérica, revista y plataforma literaria. Recibió en 2020 la Beca Sostener Cultura (Fondo Nacional de las Artes). Publicó: Entre los ruidos (Baldíos en la Lengua, 2015), Quemar el fuego (Autogestivo, 2017), Los demás (Liberoamérica, 2019), Límbica (El Taller Blanco Ediciones, 2020) y Cómo no se resuelve un köan (Qeja Ediciones, 2021). Los textos de esta muestra fueron seleccionados y enviados a nuestra redacción por Néstor Mendoza, miembro de POESIA.

La imagen que ilustra este post  es un detalle de una obra  realizada por la artista brasileña Ana Persona
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